flacidez cerebral

e lá vai....

2011-11-14T16:43:00.000-08:00

mais um poema drama !!

Taras volúveis discorrem em cantos

abismos de prantos

recobrem

os homens

e a parafina do teu sémem

proclama

a morte

do nome

pois que já não é um

senão

fosse os tantos

desatino eminente

do que espanta

e te diz logo

que não queres

ausente

arreda da tua vida

a inevitável solidão

convivendo

com apoios

em bengualas

da perna que já tem

e não mais sente

o egoísmo proclamado

em via pública

arreda a margem

em que em

balanceei

muda

pálida

e desventurada

o sorriso não se estende

no esplêndido

em que um dia

iluminados por alguma

força de

sabe se lá

que insensata

imensidão

nos tornou em sonho

decadente

a entrega

imoral

das tortas

vias

que não escondiam

imperfeição

doa de ti o

mais embrulhoso

engasgo

como catarro

podre

preso

entre ossos

longos

e a tarefa

de estupefato

ser

se encolhe

grosso

lento

quase

disritmado

desconjunte-rê-me-ia

sombra

morta que

emplastra

as vastas

e inéditas

madrugadas

fui o que somos

do que nunca teria sido

hoje

e o calor

em congelante

ódio

não toca mais

apenas

indigere

e nem

ao menos

fere.

.... o que é público, público está... é só clicar na imagem

2011-11-13T18:33:00.001-08:00

2011-11-12T15:11:00.001-08:00

epístolas públicas

2011-11-04T21:20:00.000-07:00

O obcecado :

Nosso eterno “reencontrar-se” (De quando me fiz um obcecado)

Vejo-te passar. Vejo-te parar e agachar. Seu rosto levanta-se suavemente e despercebidamente me olha. Estou chegando. E paro diante de ti, e tu me olhas novamente; de baixo a cima, cuidadosamente. Em meus olhos não consegue parar, busca um objeto exterior a este frágil estreito que existe entre nós. Mas eu não, eu paro e te olho fixamente em um único ponto, um único ponto talvez tão profundo em ti que até tu deve desconhecer. Minha visão vai escurecendo e caio em meus devaneios onde só resta teu corpo como que exprimido novamente por entre a terra e o ar. Teu corpo alvo, fluorescente de tons lilases e róseos. Relembro aquela vez que de ti não tive piedade alguma.

Meus olhos desta maneira se põem sobre ti como que sufocados pelos momentos de apatia, momentos que em vão nos desperdiçamos. Meus olhos te ferem e tu sangra não sabendo ao certo que sentimentos estão ali presentes nestes olhares que se desprendem nos tons de teu sangue. Ah! Eu já não amo, tu és minha obsessão, a pessoa que saboreia minha doença e que se envenenou e deixou-se mergulhar no rio daqueles que da doença são escravos. Pois é apenas um instante; venha, venha comigo me dê a mão que não haverá castigo. Não te quero o mal, quero-te violentamente. E depois a apatia será descanso, descansaremos de nos mesmos deitados nus sobre os lençóis.

Paremos, paremos com tudo. Para que jogar fora palavras e mais palavras, palavras já cansadas, se por teus olhos cinza e superficiais vejo-te como destino. E o nosso destino hoje é a morte. Sejamos dominadores, sejamos abandonados, tímidos e enraivecidos. A angústia nos move e a volúpia nos para, e nos separa. O mundo fecha-se em azul, o silêncio é melhor que qualquer canção; apenas um som penetrante para anunciar o início de nossa dança enlouquecedora. Transformamo-nos em bestas e cada choque provocado pela corrida de nossas distancias nos fere, e fazemo-nos perdidos para nos reencontrar novamente nesta fenda que corta a realidade. Rito onde cada movimento faz-se mito. E cada movimento é violento, sutil enquanto traspassa o ar e cruel quando encontra a carne. Rasgaram-se os pudores e quem nos olha nos despreza e nos despreza por nossas maldades. Cravemos as unhas e arranquemos os rostos comemos as entranhas e defecamos a nos mesmo mostrando assim nossos avessos, no osso jaz nossa morte. Enquanto nos olham em choque como que diante de um crime, hipnotizados como que diante de um feitiço, as mulheres mais sutis perguntariam; como deixas alguém fazer-lhe essas coisas? E os homens mais honestos perguntariam; meu Deus! Que virastes? É só depois de muito que nos esquecem e que passamos despercebidamente como aquele teu primeiro olhar. E se tu me deixaste? Então entrarei neste mesmo estado fora do concreto, porém dançarei com o vazio, a procura de qualquer outro objeto para saciar meus sentidos.

Então o que fizemos em momento de enlouquecedora saciedade dos sentidos? Que crime foi esse que de tanta violência desembocou em ternura? O que fizemos então? Tu me perguntas. E lhe digo: nada, tu apenas levantaste e tocaste distraidamente as pontas de teus dedos sobre os meus, e senti cada momento de tua ausência e transbordei em cada deleite de tua presença.

Cumprimentamo-nos, e pus-me a observar-te obcecadamente...

\.O./

A neurótica :

tremores em nossas causas

efeitos nas calças

Não seria dado certo se o que fosse teria sido de outra maneira suportável mais no agora. Mas de certo fosse tudo que por algo bruto se fez de incerto. Tosco as vezes e repartido em ligeiras circunstancias, tênue e temático, como o durar sinuoso de alguns ventos que apenas sacodem os cabelos e nada mais. Fosse antes tido menos o do que presente pressente que faz a ventania durar mais do que devia. E se confundo as palavras assim é porque não sabe a náusea que estão elas confundidas mais em mim. Não que colabore as ventas do próximo carnaval em loucas travessuras antes não encontradas, mas apenas o arder frenético e sombrio de uma outra realidade antes parida. Se quero assim, fundido encorpado de reais apreensões fatídicas entre minhas lutas perdidas e teus afundamentos imersivos que pensam pairar sobre o deslize, é porque gostei. O desapego é apenas a estranheza levado a sério, tendo sempre o suar inequívoco de grandes abraços ou partidas lunares. Sou paladar raro ou infeliz transtorno do nada e para me fortificar me mortifico. Se cala, se enoja, se repele o que antes era sóbrio, sombrio, as máscaras são apenas algumas bordas bem consumidas, sei que é disso feita a dor. Não ter como e não saber como, pois ao se jogar a pedra sabe muito bem que deve cair e sem a possibilidade do retorno, ela apenas vai. Situando assim o abismo absoluto que corroê-me agora o silêncio de algum vestígio, tentativa essa drástica de se subtrair de si , em si mesmado ocorre-me que só foi assim porque de estrangeiro e esquisito fizemos o parir de certas estancias, e se ficou nessa confusão mental é porque não pode ser capturado. do indizível nos adornamos. Não, pois sabe bem que repugno as certezas assim como você enche o saco nas convenções, mas o problema foi esse. A distancia saudável em que me enjaulei para não cair no foço da fissura intransponível da crueldade obcecada pela curvatura do outro, me faz cair na mesma entrega ridícula. o ódio é um sentimento nobre e por isso o levo até a tua imagem, mas por enquanto apenas invado o que de invadido já esteve, e vc tb me odeia, ao menos essa certeza pudemos estabelecer, e por isso não cai como uma esperança o ódio, mas apenas o gosto de que poderíamos levar esse odioso afeto até o insuportável. Suporta-me odiando, posso pedir alguma coisa ainda?

\.N./

°°°° cataclismos melancólicos °°°

2011-11-03T20:46:00.000-07:00

O problema dos críticos de arte: a tradução discursiva de uma realidade estética feita por outro preenche e enxerta significados de uma interpretação pessoal, adornando na obra uma finalidade da qual ela nem ao menos supõe, injetando uma análise que induz conceito onde só há afeto. Problema sério na articulação balbuciante da falácia dos estudiosos frente à criação espontânea do artista.

Foda-se

eu vou falar

melancholia

começo

baixo

citando

Se Freud não explica, explicando esteve sobre essa estonteante aventura dos ser humano frente ao caso depressivo em que o ânimo se dissolve no nada e a ação no vácuo. Melancholia.

“ Os traços mentais distintivos da melancolia são um desânimo profundamente penoso, a cessação de interesse pelo mundo externo, a perda da capacidade de amar, a inibição de toda e qualquer atividade, e uma diminuição dos sentimentos de auto-estima a ponto de encontrar expressão em auto-recriminação e auto-envilecimento, culminando numa expectativa delirante de punição. Esse quadro torna-se um pouco mais inteligível quando consideramos que, com uma única exceção, os mesmos traços são encontrados no luto. A pertubação da auto-estima está ausente no luto, afora isso, porém, as características são as mesmas.”

Foda-se Freud.

O que nos interesse aqui é Lars Von Trier e um pequeno trecho do que a cima foi citado. O luto.

Melancholia : entre o fim do mundo e o fim de um casamento mal começado, antes que parido já adornado de fantasias mortas, figuras cálidas choram resmungos inauditos, transformando-se numa paisagem de solidão orbitante. Em cada gesto especulado vai se liquidificando o que poderia sólido ser emplastro. Não. A convenção não dura o necessário tempo. O tempo é agora, não há tempo murmuriante de contratos. Lembra Kant e o casamento ( parafraseio): O contrato de um usufruir o orgão sexual do outro. O contrato simplificado assim não parece que necessita de toda uma estratégia coletiva, uma paisagem específica, um tempo determinado. Assinamos esse contrato então, de agora em diante trata-se por propriedade a genitália condicionada a uma utilização do outro no conforme gerenciado pela vontade do estipulado amor. Amor. A decadência do amor. A decência do amor. A instituição amor. O desejo e o fim. O desejo de fim.

Se o fim do mundo é exagero, desespero, não mais que isso, a melancolia é um luto antecipado pelo que já é, foi e está sendo. Previsibilidade inconfundível dos fatos. Acabar-se. O luto é daquele que sabe das condições já expostas, sendo como o devagar enredo de uma tragédia, sucumbindo-se aleatoriamente ao fino e minucioso traço que faz e refaz essa condição necessária de estar entre, no meio, cravado no tudo que é isso. Se o suicídio metal que planeja-se vindo não houvesse o grau coletivo, suicida-se coletivamente para ser, mascarados entre todas as convenções sobrepostas, instituições nervosas, o ritmo devora, encoraja, normaliza, aterriza, certeza tem, certeza tem a crença na vida, de que não poder haver fim, e não sabe que o fim já está sendo, melan, melan, melan. Negra cor - é o nada engolindo o paraíso de luminosas certezas saudáveis. O terror é o nada. E o nada tem. O nada para.

A melancolia tem o tempo necessário para o que percebe, do que recebe, do que há. Sintomatologias diagnosticáveis na doença, por favor, averiguemos mais o grau estético dessa percepção difundida em cinematográfico enquadro. O tempo devagar esgota-se numa outra rotação, assim como venerar a noite no estúpido silêncio de uma verdade, ou na fraqueza das pernas que desejam morte, morte, luto antecipado do corpo que já não se tem. Matar-se antes de morrer, matar-se para ser. Quando a certeza de um fim declarar-se plena e os afoitos propulsores da imagem esperançosa do amanhã calarem-se pálidos frente a negritude do vazio em nada, por favor, se desesperem eufóricos ao saber que o fim é logo, se confundam sóbrios sem saber como agir, pois que toda verdade vomitada assim, nesse segundo pouco que os aguarda, não pode ser digerida com a qualidade de quem tempo teve para desvincilhar-se desse lodo em que afundados estamos. Temido entoa, não há tempo para estancar.

Porte altivo, potência pouca. Catatonia compassiva. Silêncio bruto. Fraqueza farta. Força. Secura.

O fim do mundo e o fim de si. Saturação do que se é. Assim, convencionada a forma específica do enclausuramento instituído no dentro, fora e coletivamente no espírito, o casamento abre a

perfeitamente maquiada festa da falência de si. Um dos pés procura desesperadamente fugir em um estado flutuante de querer não ser ali, aquilo que se fez e o que se é. A crueldade da verdade só é atingida, na maioria das vezes, nos nossos tempos e com os nossos homens, num deslocamento invasivo da habitual corporeidade subjetiva, acostumada a deixar-se ir numa dormência específica, para nos aguentarmos, uns aos outros ,nesses interesses de merda da integridade física e moral da sociabilização cotidiana, atarefados com gentilezas vindas de não sei que engasgo humano da aceitação imediata, de claustros fantásticos naquele em que não se pode agir com inconveniências, o espanto só vem da margem, o susto quem dá é o fora. O corpo, quando força o fora, mais que corpo, quando o contorno cósmico é abalado na sua fortaleza de exuberante vida, engolido pela desastre que ainda está para vir, treme e sabe que suportar não precisa mais. O grito feito é feio assim, em determinado momento, como se a loucura fosse o eixo, e nada precisa saber o porque, quando se tem uma melancolia que basta, em luto de todas convenções do que foram, incluídas em cada milimetro espacial atmosférico, invadindo cada respirada dada, fazendo-se em festa paga, em promessa feita, em chefe sentado na mesa ao lado, mãe em baforada sabe o que a vida verdadeiramente aguarda, o ranço específico dos que dinheiro tem, o lado previsível da organização , o claustro específico da emoção. Sensitivo o nada, aspirando o tudo. Catástrofe. O fundo de si em catástrofe, e no momento de tal, realizada, sabendo-se que é o que se foi, na superfície em, o tudo que se ia, vai. Com a condição necessária de saber ser. Vai.

.E do pó

em pólemos

poeira

foi .

2011-11-03T15:04:00.001-07:00

..maquináveis...

2011-11-03T14:23:00.000-07:00

Certas táticas do poder são tão coniventes a qualquer realidade, chegando a pulsar nos olhos o quanto ainda regem nos mesmos conformes. Capítulo XX do príncipe de Maquiavel , "A utilidade de construir fortalezas e outros fins que os príncipes adotam com frequência". Já é óbvio o tom que escorre de todo o seu tratado, com manuseios explícitos da massa, com a crueldade suficiente para adestrá-la, com a dissimulação necessária para convencê-la, mas é exatamente nessa parte do livro que vemos uma coincidência incrivelmente fantástica perto da história de uma certa pátria americana, a mesma que inventou o conceito-adorno de fortaleza-sonho “americano”.

Se uma fortaleza pode ser construída para distanciar-se do povo, é no povo que certos efeitos trazem a glória da propriedade nacional nas mãos do soberano. Maquiavel é maquiavélico no sentido de reconhecer a autoridade da massa e agir de acordo com o convencimento cínico e dissimulado desse rebanho manipulado facilmente a partir de certos princípios, o jogo de poder é, simplesmente, um jogo de táticas. Reputações a parte, é realmente uma pena que nosso Heliogábalo seja extremamente desprezado nesse discurso( capítulo XIX), e o é exatamente pela falta de tática e seriedade, com ele o jogo de poder se torna uma orgia cômica e não um cinismo barato como o maquiavelismo gosta de tratar. Vemos então que esse tom macabro maquiávelico não é tão perigoso assim, perigo mesmo está nas mãos daqueles que desvirtuam esses fundamentos éticos, corrompendo as estratégias, podendo poder, como no caso do nosso “anarquista coroado” a cima citado. Mas voltemos aos acordes antes previstos. Maquiavel, ao mesmo tempo em que reconhece a autoridade do soberano, reconhece também a autoridade do povo, que não pode ser maltratado de um foma cruel somente, que o leve à sujeição total, devem ser garantidas as mínimas condições de um exercício de liberdade entre os súditos, pois sabe-se que uma multidão, por mais que seja composta de “ pessoas vulgares”, quando unida pela mesma causa, é capaz de destituir um príncipe. Sabe-se que a força e a soberania dependem inteiramente de um princípio básico de manutenção da média felicidade humana, garantida pela propriedade, pela comida e pela família. Princípio básico para amaciar as órbitas da normalidade instituída: dá um pedaço de terra que ele possa chamar de meu, uma mulher de sua e uma tranquilidade de nossa. Pronto, está feito o sentimento de pátria, humanidade e felicidade. Fácil, simples e nada custoso para a soberania reinante que sobrevoa este massa amorfa denominada multidão. Pois bem, a crueldade aqui é disfarçada de clemência e a ferocidade de razão. Dentro dessa constelação de práticas calorosas para a manutenção do Estado há nesse capítulo XX sugestões de proteção e cuidado do território, como a construção de fortalezas e algumas outras armadilhas de incitação populacional a um certo sentimento de firmeza e liberdade. A história de um grande Império não mente, uma fortaleza deve ser cuidada para que forças exteriores não ataquem, não invadam, a fronteira é o muro extenso que ao mesmo tempo declara : nós sabemos que vocês são o perigo e, nesse perigo, a distância é a melhor solução. Maquiavel, ao discorrer sobre a fortaleza indaga se o muro construído será para conter os estrangeiros ou o próprio povo que, movido por ódio, poderia viabilizar uma insurreição. O muro, neste caso,nunca poderá conter realmente os próprios súditos, que saberão invadi-la quando necessário for. O caso da força do atual império americano, onde construiu seus muros e murros para conter o avanço populacional dos estrangeiros, utilizando outras táticas para conseguir direcionar o seu próprio povo para longe da sua fortaleza orçamental e estatal, é um caso extremo nos dias atuais, que veio a crescer após a política adotada pós-atentados 11 de setembro no realismo fantástico da gerra contra o terror. Caso amargo, frente a um deserto ocre a fortaleza de uma suposta felicidade emerge colorida e fantasiada, esperança de um pouco de dignidade no país de indignâncias mundiais recobrem olhares que preferem o vizinho dolarizado de subempregos escravizantes, e preferem o perigo de atravessar o vasto seco trajeto vigiado e armado do colonialismo prenhe de supostas vantagens, do que manter na própria terra a condição que os intitulam de miseráveis. A facilidade do capital parece mover a ida e os caminhos de quem se dispõe a arriscar a própria vida, a fim de vivenciar a ilusão que a fortaleza promete, e a bem aventurança estatal do império que ao mesmo tempo que precisa de escravos, e os encoraja a sê-los, precisa de distância dos mesmos, pois se amontoados, o risco é grandioso e o perigo eminente. É preciso cuidado para com a multidão, posta que é um bloco todo de colocações que podem exigir mais do que a soberania pretende dar, pois mesmo lhes dando o bastante, o que julgam necessário, ao menos uma parte encontrará a miséria existencial, e terá o ímpeto de buscar novas alternativas, acreditando num sonho dourado que é somente outra miséria instituída. A travessia de um deserto cheio de perigos, para quem chega, é sempre aventura renovada de uma fantasia conquistada, para quem perde-se no meio do caminho, até mesmo com a morte encontrada, resigna-se a voltar sedento de outra vitória, ou putrefado nesse entre que a tudo pertence. Se há mais de 30 mil pessoas sobrevivendo abaixo da linha da pobreza no país dos sonhos inúteis dos Estados Unidos da América, e 40 mil imigrantes ilegais, quantos ali sobrevivendo abaixo da estipulada linha não são latino americanos ilegais que preferem viver a América nessas condições do que permanecer na insuficiência econômica em seu próprio país.
Uma fortaleza se evidencia no desértico sul e é com a mesma tática constrangedora de arrebatar um povo e desgastá-lo até sua condição infernal que essa fortaleza lhes diz novamente um não, um indigno não, afinal, o que impera império não pode se acumular do resto que imperado foi. Segregação é apenas um dos muros, depois de tantos murros.

Outras táticas no qual o príncipe aponta possibilidade da soberania ter um grande êxito se mostram no incrível ato de distribuição de armas para a população, firmeza ética que o império norte-americano prática muito bem, vendendo a preços baratíssimos armas de fogo e incitando a compra por meio de propagandas, além dos brindes que certas empresas proporcionam, pois na compra de um produto você pode levar para casa um arma de fogo (!). Bom, armar a população é de extrema eficácia para a soberania, pois doa ao povo um grau de liberdade, de segurança e de confiança do governo, diz o príncipe dos príncipes. A normalidade com que são manuseadas armas de fogo no território norte americano demonstra que, não só o Estado está ligado à industrias de armas, procurando vende-las, como também a ideologia praticada com o cinismo necessário propaga a idéia de que é “ bom” e até mesmo saudável ter uma arma a seu alcance. É bom para sua segurança, para a sua proteção, enfim, para o seu bem estar. Colocar armas nas mãos da população, segundo Maquiavel, amacia os rumores de conspiração para com o governo, colocando-os armados a confiança dos infiéis cresce , trazendo afinidades entre eles, doando a certeza de que deverão defender agora a pátria juntamente com todos aqueles que também estão armados não mais querendo a tomada do poder. O que os norte-americanos avançam com rigor ativo, financiado sua população à estipulada segurança. Não há, para eles, nem o critério específico da indústria de armas desenvolvido na América Latina, colocando-a a venda juntamente com a industria de drogas onde, geralmente, a população de baixa renda é que irá se matar entre si, doando mais um limpeza social ao poder reinante, colocando os bandidos como financiadores de tantas mortes inúteis, valorando-os como o problema social, sendo que o problema, sabemos bem, se encontram nas mãos das grandes empresas que traficam essas armas. No império norte-americano todos podem obter armas e até, se o dinheiro permitir, tanques de guerra!!!! Que se matem entre si todos eles -talvez é o que pensa o Estado - Que nos dê armas para agirmos com eficácia e defendermos nossa casa, nossa família e nossa pátria- talvez o pensamento da população( geralmente os argumentos de defesa da propriedade e da família se macroestruturam até a defesa do conceito de pátria).
Outra tática anunciada com extrema eficácia é a guerra entre si, a guerra na própria pátria. Maquiavel justifica exemplificando: “(...) encorajando disputas entre os cidadãos que, ocupados com suas próprias disputas, ficavam impedidos de agir contra Veneza.” Não é o caso da segregação racial nos Estados Unidos da América e da Ku Klux Klan que exterminaram e perseguiram os negros do sul, começando suas atividades por volta de1865 e as encerrando por volta de 1964( o que dizem), saldo de mortos?? A próprias polícia local estava envolvida nos crimes, dificultando a contagem desses atos e silenciando as vozes que poderiam ajudar como testemunhas. Se o sistema de segregação racial era uma política do governo, colocando-se nitidamente, após a abolição, contra a identificação do negro como um igual na sociedade civil, criando uma atmosfera de perseguição e desrespeito, a população obviamente cria entre si um estado de guerra, onde o sentimento de nojo e discórdia é interiorizado, indo até o seu limite, como no caso da radicalidade do movimento Ku Klux Klan. A guerra realizada no sul dos Estados Unidos em 1964 coloca a polícia local de Misissippi contra a investigação do FBI para descobrir as verdadeiras causas da morte de 3 rapazes, incluindo ativistas brancos. Com uma guerra no próprio território, em que o povo luta contra o povo, o sentido de pátria incitado pelo governo é reivindicado nos dois lados assim como os direitos humanos. O Estado colabora então com essa guerra interna para colocar a própria população em mais uma forma de distração política, como um entretenimento a mais, como um esquecimento a mais do estado real em que se encontram, comandados, até o cerne da subjetividade, pela soberania operante. Não há dúvidas, um plano de ataque à própria população para evidenciar a disputa entre si, absorvendo o que o Estado investe. Disputas entre si traz mais uma passagem do livro no capítulo XX, arranjar inimigos para guerrear, outra tática para fortalecer o poder do Estado, guerras inventadas, proteções à grandes empresas de armas, que mais uma vez vem marcar presença para fomentar guerras sem motivos reais para acontecer. Se os atentados 2001 não foram inventados, colocando mais um vez a população como manobra política para justificar certos atos, ao menos a guerra haveria de ser feita para sustentar um inimigo que, segundo Maquiavel, é feito para dar a oportunidade para o Estado se fortalecer. É o caso das invasões nos países do Oriente Médio, feito para assegurar certas riquezas, vender armas, e controlar os perigos que possam vir de um povo que não tem problemas em morrer pelas suas convicções. Ainda se teme a multidão, sempre se teme a multidão e controlá-la é a melhor estratégia, por meios que, ao que parece, serão sempre os mesmos. A política ainda se baseia nas mesmas teorias, ainda se faz nos mesmos lugares comuns, ainda se espreme em conceitos que parecem mudar a carapaça de sua estética real, mas que no fundo ainda evidenciam um sistema tão arcaico como a própria filosofia de Maquiavel. Sustentar o poder por meio de manobras dissimuladas, por meio de conquistas e jogos de poder que utilizam a população e as vidas ali presentes são qualidades intrínsecas a qualquer forma de poder, sim o biopolitikos apenas virou o marketing da biopolítica, normativos os mesmos meios.

domingações

2011-07-18T13:54:00.001-07:00

O hoje colabora com sua incrível demência. Átomos espelham paisagens, a voz atravessa muros a esmurrar paredes nulas. Doses de tédio tático pingados em cada copo posto a boca. Não vivemos no cosmos, mas no gosmos. Hoje mole fica a gosma. E as bundas acordaram mais flácidas, os pés menos espessos, as mãos sem nenhum arremesso, o olho para e observa atentamente o nada de novo em nervo. O trânsito não se desespera e o sol cai lentamente entre morros favorecidos de um peculiar rosa negro a refletir amarelância parda. Domingos são de erros, ou do nada faça. Não porque o descanso é prazeroso, mas ruminante, ruminoso e necessária anestesia de ressaca , farto ontem reflete cara. Separa, acontece, adormece, tem uma tara, repara, lembra, soma, expele, requer, torce, leitose, Afrodite, pesca e paga. Fuma, chapa. Havia também uma certa desgraça, porque lembrada que a impossibilidade chegou perto, voltou de viagem depois de uma longa temporada, Ao longe um breve regresso do passado, de vento –sopro, medo da possível irritância atenuada, diz a voz com um certo trágico do que possa. Impossibilitados. Abotoamento requer buraco. Ânsias desfavorecem pactos. E sendo assemelhado ao estudo agora feito, arrisca-se mais do que uma mera desgraça: a frieza do contrato não pode agir sozinho, nesse caso é pior ser tirânico do que tiranizado. A cara funga os erros que, na realidade, foram deslizes de acertos. Pode então estabelecer promessas solitárias de não repetir os meios do passado e preferir o piso, a cara no chão do que a breve vantagem acentuada, a liberdade de quem leva leve o que não precisa ser eterno, e o outro cego ao desespero, reprimido , atordoado, ao exagero. Que joguinho fútil e ameno. O passado tem medo do que? Tirânicos, sempre seremos. Sonhadores e um pouco desgostosos ao menos quando ninguém tiver por perto e pudermos experimentar solidão e relento. Choroso massacre estipulado, autoexcitação ao desapego mesmo não sabendo fez-se o explicitado do que não se quer, e com todas as atitudes comestíveis dos gestos em porosidade plena, plana a ilusão insatisfatória de ter se em outro, canse das asneiras. Enfim, estive corroendo então esses ossos infiltrados do outrora outro e deparei-me com a sugestiva imagem, podendo ser metáfora, ou não, já que expelida a graus monocromáticos de insignificância dentro de uma maior paletas de cores( é isso amigo suante ?), me digo e repito, conclusivo pensamento talvez não acompanhado pela óbvia hermeticidade cometida: a saída de uma moral dos escravos, tentativa bélica da religiosidade, onde os vencidos assumem que é melhor realmente ser bem tiranizado, já que o bom é posto nesse lado, do que tirânico e terrível, pode ser colocado, num jogo biopolítico da sensualidade erosófica, em um novo território. Há verdadeira cláusula imperceptível de um jogo frouxo no complexo comportamental de uma relação a dois, parece que se repete, se espelha o grau democrático de certos intuitos políticos, há sempre um relance de conquistas, desesperos, traições, apegos, invejas, ciúmes, ódios e o tal denominado amor, caindo-se num território de apropriações e dimensões de espera subjetiva do outro, onde a unidade acolhe justamente o dois. Se dentro disso a neurose não correr solta, imagino que só seria vinda de um mútuo pacto de violentas clausulas, onde a sujeira hegemonicamente interiorizada na sua relação diferencial do poder com nosostros possam ser também escangalhadas. O jogo reconhecer-se jogo já é uma proposta nefasta. Se a lógica atual das esferas afetivas de uma democracia ditatorial na qual vivemos se enquadra nas mais infinitas variedades e experimentos de relação, informação e comunicação, o amor, território já arrombado, revelando-se numa equação desgastante quando obedece a certos preceitos dessa convivência aceitada. A justificação explícita de sintomas psicológicos enquadram características singulares de se relacionar com tudo isso, o caso sadomasoquista já era o trajeto de um bipopoder, pois este não pode temer a margem, o que escapa. Não! É preciso intitula-la, apropriar-se, diagnosticá-la, falar sobre, não esquecê-la, enfatizá-la, repeti-la, adorná-la. Enfim, o que causa perigo ao poder é publicitariamente divulgado como doença, como corte, como ruptura de um eixo aconselhável, o problema do anormal, o velho anômalo. Fantasia-se o que, na realidade literária, é de outra correspondência política quando vemos o teor exalante de sua fúria em dialogo com o poder. Saber que o poder pode. Me preocupa Masoch por trabalhar num suavidade e numa calma maior que Sade, e nessa aspereza divagante feita aos poucos, parce que tirânico e tiranizado confluem-se na necessidade de saber o como e porque a vítima é feita, sugerida, realizada. Onde podemos escolher o poder para nos tiranizar, fazer o acontecimento surgir para a degustação de nossa humilhação, de nosso sofrimento, não que seja uma escolha que sairá como um teatro ensaiado e atuará na sua perfeita colocação coreográfica, mas traçar a paisagem por onde o acontecimento possa nos debater em frieza e dor. Criar o poder que irá nos submeter,mas a abertura fisiológica de uma relação do “poder no poder criar um poder”, mesmo aquele que necessariamente nos humilhe com a força da violência de quem impera tirânico, acredito ser uma relação possível dentro da fortificação de uma alegoria falha que é a do amor e de seus dualismos ridículos, onde o há o traidor e o humilhado, o repressor e o reprimido, o que age com respeitos segundo a ética casamental e o repreendido por estes atos e assim por diante.............e eu sempre saio de vagabunda na história, he he he. “ querido, estava somente vendo até onde sua demência ia.” Bom, mas entortando também esse outro lado já experimentável e desgastado, que seria operar justamente nesse dualismo parco, veja bem, de nada vale um jogo que trata-se de usar-se do teor tirânico com uma vítima altamente tiranizável que não sabe do contrato. É o que ocorre justamente no momento em que o ego característico de vagabundas como eu se inflam e correm por aí a degustar de seus demônios transversalmente sem nenhuma culpa e também, aí vem a pior parte, sem dar o mínimo cuidado do poder que exerce sobre o vitimado que causa. E joga-se ao léu o descuidado poder que, propiciando neuroses e custosos prantos, redobra-se numa legitimação de um tirania falha, de um poder afetivo de acesso unilateral, corroendo e assemelhando-se a uma bandeira já erguida, compactuando-se num pacto acessível somente a uma parte, somente a um exercício. Então, situando os devaneios a cima, , o tiranizado pode fluir sem neurose de uma degustação que não esteja ligada a uma moral dos escravos, a uma humilhação e dor que se nutra de uma participação passiva, de uma redenção. A dor pode vir na consistência devida aos corpos e até mesmo a debater-se na questão do que pode realmente um corpo. Que o tiranizado deva educar o tirânico é a primeira claáusula do contrato masochiano, aí vem a dupla relação estabelecida, mas que também o tirânico, no seu papel estipulado, possa se rebelar e sair das configurações indo até a frieza fatal, inaugurando uma nova tirania, para o perplexo do tiranizado não se bastar somente no previsto e, na realidade é esse tipo de criador espera, fazer de sua obra um monstro que vá além de sua própria educação, sentir-se que a tirania escapa de suas mãos, que não há mais tirania possível a nãos ser aquela que vem e surpreende. Por isso, pensa-se em termos biológicos e políticos, se o constrangimento do escravo vem de um poder que se exerce de fora e sobre seu corpo, havendo um certo prazer no seu lamento, já que sua moral prefere a caduquice humilde de ser um fraco da razão sem ressentimentos do que o animal perigoso e violento que nutre do seu poder frente e sobre outros, a relação contratual de uma extinção dos elementos dúbios que acompanham esse ciclo podem ser instauradas de outra maneira, forticando-se em laços de escravidão tiranizada por um poder tirânico que se conquista, que se sabe, que se nutre. A política de um “poder poder “ e de uma escravidão em que se possa encontram aí as formas de violência realizadas em atos plenos de amor. Investiguemo aspossibildiades num domingo

.direito de resposta.

2011-07-13T11:35:00.000-07:00

ao amigo metafórico

suado nas camas

pentelhos aos montes de longe

Porque zombar da filosofia é mais divertido do que fazer filosofia

Meto fora, dou a dentro, a rima estendende os braços, porque estender os braços só é possível se tiver braços, essses braços, nossos membros, só o homem pode estender os braços? Relação de comparação, como se , como se tivesse braços, é esse o problema? Relação de analogia? estrutural? Poderia pensar em mutua penetração? E se a metáfora pode escapar dela mesma sendo uma mútua penetração? O problema da metáfora parece ser , vejamos bem, a correspondência de identificações e semelhanças, estruturas mais complexas são relacionadas com repetitivas noções genelarizantes, generalizadas, perdendo sua especificidade e singularidade, criação não pode se corresponder a uma idéia que vem sempre acompanhada pelo ponto de partida linguistico, afetivo, estruturado numa equação universal, por exemplo os mil requisitos do inconsciente esboçados em estudos científicos dos senhores psicólogos, unificação metafórica de uma sintomatologia embrionária do prazer e da dor el sadomasoquismo por exemplo, e porronco, porronco veio, peido, porronco. Um gole de vinho pra tomar coragem. E metendo fora a metáfora já é uma metáfora. Podendo jogar fora a metáfora com uma outra metáfora, não seria isso a paródia? Jogar com os signos propostos para um ontro fim, ou nem mesmo um fim no caso, mas a penetração de um meio mais ridículo? Rebater a idéia com uma repetição paródica da mesma? ? Escrachar a metáfora? Entrar em sua velocidade e arranhar a metáfora?

A metáfora metaforizada se multiplica podendo ser diferença. e, “ o animal inteiro sofre quando seus orgãos cessam de ser animais”, obviamente. Mas é por isso, pela dor metafórica, seria preferível deixá-la metaforiada e sendo assim, relacionada a um ponto, veja bem porque não escorre linha, a um ponto? tornado ponto em que “ se uma metáfora vier teremos grave erro, quase moral, e extrasensual”, tudo que é sensual gosta de ser rebaixado ao erro parece às vezes, não venha, no chegue perto, você já está metaforiada metáfora, você já corresponde a uma relação de identificação, semelhança, presa na sua metáfora eterna, tenderá a ser inutilizada pelos versados senhores atuais do transparente oculitsmo filosófico contemporâneo, traçando seus rizomas e suas revoluções moleculares, linhas de fuga estilizadas, acotovelando-se em agenciamentos de matilha, naveguando em nervo imanente com a certeza da inadequação de certos orgãos, sobreposições de dobras imperceptíveis, orquídea-vespa mútuo devir, não é o conceito deleuzeano uma metáfora da metáfora? E por isso mesmo, por pertencer a isso, nessa relação de metaforiar a linguagem na sua diferença, podendo ser também metáfora, passando pela metáfora.comceitos metafóricos necessários. Terreno proibido, alguns esclarecem o terreno proibido, há algum terreno proibido? é , se há, não é extamente nele que devemos estar? Obviamente, se está proibido por alguma ordem de algo ou alguém não é nele que devemos arrombar ?. Não é esse a questão sádica? Não é onde o desejo exatemente balbucia no seu limite moral, a proibição, que a violência deve ser necessariamente institucionalizada, descrita, atuada de acordo com o real objetivo?e em mascoch, o terreno proibido é de um alcance mais longícuo, antes de jogar, espera, o delírio calculado até o alcance prpopício, a preparação alucinada até sua decente altivez se mostrar no congelamente de uma imagem, de uma crueldade tornada lei. Uma metáfora? o terreno proibido é o prazer que necessariamente deve ser buscado em um longo trajeto doloroso, enquanto vênus e peles cobrem o imenso frio desejado. Frio metaforicamente brinca com o cruel, metaforicamente escorre em peles, metaforicamente se faz e se refaz num ambiente supressenxual que no seu encontro com o real se atualiza . A metáfora não precisa necessariamente ser o fantasma congelante, já que o gelo não é problema para um novo tipo de sensualidade, não, não, não......que morra. Oh, não, morrer não, finalizar, o fim finaliza-se , não morre. A relação com a morte e a sensualidade esboçada em Bataille, obivamente vem à tona, mas foda-se o Bataille. Violência e crueldade, sacrifício, quem não está no jogo com a morte para, no mínimo, não perder um bom momento para morrer, se há jogo e possibilidade de enfretar o erotismo, que seja ao lado do perigo imanente e iminente de morrer, de fracassar. A morte não é uma metáfora, o fim, a finalização que é a metáfora da morte. Fingimos um pouco mais de suavidade, o fim sempre pressupoe um recomeço possível, a ruína não está tão desabada assim, reconquiste as partes inacabadas, o fim é apenas o termino de um ciclo podendo ser aberto a outro no mesmo território conquistado. Morrer é esclarecer-se que ali nada mais resta, e recomeçar talvez nem seja possível, e se for, será de uma dificuldade e de uma trajetória longa, custosa e, no caso de masoch, exigente de um novo contrato, de uma nova educação para esse novo contrato, de todo um universo que deverá ser levantado para que, no congelamento do ato, o instante possa doer o necessário até sua morte, até o seu prazer. E é exatamente aí que o suplício impera, na espera dessa morte da dor para atingir o prazer e, quando alcançado, o morrer já é necessário para extinguir o jogo e até a si mesmo.erotismo e morte nunca se separaram, andam de mãozinhas dadas saboreando frutinhas no sol matinal e no crepúsculos saboroso do isntante. Sejamos mais piegas. Adore uma boa metáfora. O medo do ridículo faz pensamento atolar de proibidinhos. dancemos logo um funk proibidão.

. . . . . . . . . . . . . ... . . ..............

2011-07-04T14:59:00.001-07:00

A dança cai exatamente nessa acometido do ridículo

há um leve sorriso de quem não se leva a sério

podendo escapar.

; Discretos chocam nos cantos ;

mas que possa também no ridículo,

a queda do impressonável

podendo ser impessoada.

equanto música, intermeio

erótica, toda

dança

é erótica

pois

é só com violência que um corpo sai do lugar.

O desejo do ouvido é estar aberto,

porque sempre está

aberto.

Afinal.

Odeia o óbvio

que se faz na surdez diária

aí sim

podemos falar em uma outra

abertura

de consistente

consciência.

Outradas

como facas em vísceras.

Se fazer no espaço do cheio

abrindo vazios de vácuos

o gesto se anteta,

nada entre posições.

Ele disse :

sou um escultor de vazios.

Insiro vazios .

No recheio não estou eu, mas o espaço.

Qualifiquei de nobre seu ofício.

O anônimato do vazio está lotado.

Na sala de espera sento com a senha

números digerem pessoas que esvaziam seus lugares.

Saindo à

espera de seu próximo vazio

emblema sócio demonstrativo de graus de solidão

saúde sem sorte

semblante sem sonho

sombras em sobre vicissitudes

Vazio passa junto.

Por tudo isso

dançar na sua espera.

É melhor que esperar sentado.

CIBERPIRATARIA

2011-06-26T20:51:00.000-07:00

em mares naveguáveis sempre há o que se encontrar

Somente quando a minoria realmente agitar-se em frênesi conspiratório, quando o inverso tiver a exatidão do certo centro multiplicado, quando o desejo se rebelar às falsas temporadas solares, os ventos dirão que, juntamente com água, faz questão de redemoinho, e a tempesdade chega no cume quando o mar se aquece revolto.

É claro que a revolução norteia a merda. É tão claro quanto a merda que sempre nortei, espera e aguarda o primeiro passo da revolução. A merda sempre está ciente que a revolução se armará enquanto merda for o perdurar. O controle extenso de um mundo mantido em pedaços arquiváveis de informações virtuais, aí tem merda, ao menos um pedaço.

;A merda pode ser jogada no ventilador;

Então enunciados os meios do propício terrorismo que pede, mede e urra pelo ardor que ainda possa existir no pacto secreto que consegue ao menos momentaneamente trazer o veneno ao seu dispor.... a tripulação se prepara para o ataque. O poder dos hackears está justamente na sua ação sobre, sob e entre territórios, eles mesmos sem ocupar necessariamente um em particular. O anônimato aqui não permite a celebridade, o crime não permite a cara repleta de identidade. A virtualidade internautica alcança a ocupação de terrítórios múltiplos, mas geralmente sempre captados pela mesma entrada, infelizmente o bueiro está lá quano a descarga é acessada. E a merda coletiva é jogada em uma mistura alquímica no mar para, no amanhã, ter o mesmo para banhar e beber. O pirata navega no tráfico de matérias impróprias,ele desce até o esgoto para roubar os canos. Ele é sempre o que não está porque acabou de ir. O repentino de atrocidade, a violenta aquisição dos prazeres de outrem, funções desarticuladas.

Que origem satisfatória podem nos doar os historiadores, que intuito ético podem os filósofos valorar, que habilidades psiquicas os psicólogos terão que mostrar para articular a pirataria na linguagem? A pirataria fede à crime sem porquê, vagabundagem agnóstica, cafagestice assassina, selvageria nômade, enfermidade catastrófica, marginal na sobrevida....enfim, a merda sempre gosta de jogar a merda pro lado de lá, onde geralmente o esgoto escoa, onde geralmente idéias de correntezas de subterrãneas podem assumir o erro e gritar o fracasso em público.

Acabei de entrar naquele tumultuado centro cadavérico de mulas pensantes que é o CMI e um culto da norma gramatical indica que o grupo dos hackers está desorganizado (http://www.midiaindependente.org/pt/blue/2011/06/493228.shtml?comment=on) e que não conseguem articular-se muito bem devido a uma falta de política específica e que cometem gafes nas suas verborréias e que acabam atacando a população desativando sites e blá, blá, blá..... eu respondo:

então, cidadão culto da norma gramatical, estude um pouco a história da pirataria e me diga o que encontra de textos solenemente bem escritos e de visões do mundo bem articuladas, assim como toda a teoria política de suas empreitadas e a defesa moral de suas resistências.

faz me rir

ciberpirataria em tempos de desarticulações mais problemáticas do que um nome. a resistência se dá no ato, não na fala.

Que falta de estrutura mental para sempre estar ligado somente na linguagem acessível do discurso, e não do ato que, quando cometido, não precisa de porquês. Voltemos à pirataria. Hakim bey reverbera a voz dos renegados do crisitanismo e marginais do Império, mostrando que todas as qualidades afetivas de suas utopias não podiam se mostrar em valorações provenientes de uma estrutura definida, de um discurso pomposo, se era contra os mulçumanos a guerra travada durante o Império Otomano, talvez os piratas preferissem mesmo o islã, ou, para uma maior aliança diabólica com as obscuridades, qualquer coisa que não fosse especificamente cristã ou\e européia. A história da crueldade não mente: assim que se transforma em propriedade qualquer tipo de conhecimento, da religião à técnica, haverão roubos, guerras e engasgos que trairão qualquer ordem estabelecida. Os piratas não apenas roubavam as mercadorias incluindo escravos, mas obtinham os mesmo conhecimento técnico e as táticas de guerra de seus inimigo( por mais que usassem muitas vezes outras), o pirata se mistura para poder conhecer, rouba para adquirir. A diferença da guerra declarada na sua linguagem e o misterioso clã de renegados que age sem aviso. O levante espalhafatosamente pronunciado e percebido por todos na guerra do cristianismo contra o islã ( as cruzadas perduram anos...)e os piratas mal encarados que prefeririam viver sem pátria(a casa é o mar) nos mostram que, ao menos um bom trabalho pode se dar aos que querem o luxo e a fama do manutenção imperial das conquistas.A nobreza do furto e da invasão ainda não foi encontrada para articular-se com ênfase coerente e significadamente satisfatória ao rebanho geral, sempre serão vistos como os indecentes, imorais, irracionais, inconvenientes...e assim por diante. Lembra uma passagem, uma boa passagem:

(...) - nobreza romana, árabe, germânica, japonesa, heróis homéricos, vikings escandinavos: nessas necessidades todos se assemelham. Foram as raças nobres que deixaram na sua esteira a noção de “bárbaro”, em toda a parte aonde foram; mesmo em sua cultura mais elevada se revela consciência e até mesmo orgulho disso( como quando Péricles diz a seus atenienses , naquela famosa oração fúnebre, que “em toda terra e em todo mar nossa audácia abriu caminho, erguendo para si monumentos imperecíveis no bem e no mal”).

El bigodon, genealogicamente falando

Articulando-se a partir do regime proposto, imposto e depositado nas categorias desejantes do poder, a biopolítica pode ser considerada o quarto cume de uma série de investimentos políticos no esmigalhante caminho da democracia. Pierre Lévy aponta com uma capacidade de resumo sintetisante a rota de uma nau chamada humanidade. Se primeiramente o espaço terra teve que ser nomeado e convertido em linguagem, onde se ganha o espaço do Nome, onde cada coisa pertence à individualidade de uma adequação linguística, vemos o homem estabelecer a primeira significação territorial ao dizer EU, logo se lança na jornada da propriedade para dizer TENHO, e depois se converte à necessidade de fazer algo com o EU e o TENHO no EU TENHO O QUE FAÇO. É o bios sendo convertido em propriedade é o trabalho sendo convertido em bios, o quarto cume neodemocrático, a biopolítica é articulada com o desejo e o capital, propiciando corpos, elaborando-se enquanto ferramente descentralizada para atuar nas minuciosidades características de novos tempos e de novas tecnologias, não é por acaso que a internet surge junto com um sistema de poder que se move exatemente como esse meio, pela e na rede. Rede essa que se ocupa de misturar, de infiltrar-se, de capturar até mesmo de forma imperceptível e sorratareira, como faziam nossos “corsários da Barbária” navegantes do Mediterrâneo, a ação de pirataria ocorre agora por parte do império, renegando, articulando, conferindo, espionando saberes e conhecimentos para apropiar-se enquanto propriedade. Obviamente não com a mesma desenvoltura dos bárbaros, nem com o mesmo entusiasmo e nem com o mesmo êxito, são devagares demais para instintos mais vorazes. Mas, se a internet então se encontra nesse jogo do aberto, de todas as possibilidades de troca e roubo, sujeito a piratarias e microrevoluções em propriedades feitas para serem inabaláveis, assim como estratificações do pensamento na minuciosidade semiótica dos discursos por parte do poder, resta ainda, com a história caminhando nessa nova era da tecnologia da informação, acharmos um canto para apoderarmos iniciativas de espionagens e loucuras descentralizadoras com seus necessários ataques, divulgados ou não, a fama ninguém poderá ostentar, os piratas não querem aparecer , como dizem alguns jornais intulando os hackers de rebeldes sem causa, mas talvez para fazer sumir, fazer desaparecer o que já aparece demais. Aparecer um outro nome e este nome ser a sombra do anônimo.

Otimismo demais?

A pirataria retorna com diferença.

“ O espaço do novo nomadismo não é o território geográfico, nem o das instituições ou dos Estados, mas um espaço invisível de conhecimentos, saberes, potências de pensamento em que brotam e se transformam qualidades do ser, maneiras de constituir sociedade. Não os ornogramas do poder, nema as fronteiras das disciplinas, tempouco as estatísticas dos comerciantes, mas o espaço qualitativo, dinâmico, vivo da humanidade em vias de se auto-inventar, produzindo seu mundo.”

Pierre Lévy

ESMEGMA * do entre sebos

2011-06-20T20:31:00.000-07:00

Ter uma obsessão filosófica definida e , dentro disto, mastigar e observaras condições favoráveis do nobre intuito conceitual planejado logicamente entre os universais definíveis.Ufa!!!!!! assim quase não há nervo que aguente, mais ar , mas há.

Eles são solitários enfermos de seus próprios abismos, recriando mundos solicitando tão pouco, somente o verbo, o verso estende demais a demasia neural, mas é verbo ruminado em diversas línguas através do nome conceito. Sobrevivendo em climas amenos, enxotando a família, o amor e até mesmo a luz solar, estes vampiros celibatários ardem eufóricos em cada descoberta minuciosa de seus programas enigmáticos, de seus arredores teóricos constituídos depois de tantas entradas, saídas, passadas.O olho experimenta a dosagem necessária de saber o mundo, através de tantos espasmos averiguáveis de sabores infrutíferos, a realidade não incita mais, mas o real daquele quarto pode abrir inferno posto ao nada, posto ao debater-se no si para si convocando universais.

Podemos dizer: trata-se de um nerd melancólico que escuta heavy metal.E é. E esse nerd melancólico ouvindo heavy metal, com vergonha de si e do mundo, atravancando sua coluna de tédio, imbecilidade e punhetas mal feitas chama-se Filosofia. Ok filosofia, você venceu. Nada de Safo, nada de safado na Filosofia, um saco cheio de sacos. Um saco, esse ar gelatinoso de tantos excrementos de tubos viscosos, sentido entrando e saindo, enroscando-se numa malemolência que supõe a velocidade, mas não há, há trocas de lugares de ovos mesmos favorecidos, e quando o rio acende o frio das verdades impostas pela situação, parecem voltarem-se para dentro de si, com a séria altivez rugosa de suas dobras de tantas experiências acumuladas. Para logo depois cederam longos ao menor conforto adequado e “quentinho” de suas meias inglesas engomadas cheirando à calêndula.

É tão óbvio inventar Deuses que não sabem dançar.

E destruir vasos inquebráveis alteram signos propostos, obviamente, mas o conteúdo explicitado no que não se vê perdura magnetico entre nós e todos. Abundância das conspirologias, desconfiados de todos o engasgo, menos neuróticos que os amigos anti-terrorismo pró amanciamento das trocas possíveis, onde um turbante vira alarme de perigo. Mas desconfiadas, adas de afiadas, de toda a falácia sóbria que vem sempre vindo. Pois, no maior dos perigos, caímos em brasa explêndida do incontido, enquanto o técnico que ter a técnica para ser um bom técnicodentro da técnica. É a necessidade de dizer o que? O que cansa e repete não é propriedade nossa. Óbvio que não é propriedade nossa , mesmo porque não queremos nem tratar o nerd melancôlico como propriedade e sim como nome próprio podendo ser contornado por antecendentes pré-nominais e sobrenomes de variações atípicas. Maas tudo bem, enquanto os técnicos querem propiedade, sentem-se na obrigação de extraditar termos, e vulgarizar o “ que é nosso” e o que se assemelha. Confluências de um pensar estético com o que há de alto valor no critério dos conceituáveis. Vem trazer a meleca imposta, enquanto Clarice Lispector vaga imprevista entre os cerebelos de delírio e desajuste, a eficácia culturalista a termifica como alienada, os salvacionistas-nacionalistas cultuados tratam de endireitá-la num ordem, numa lógica, numa linha existencialista de algum nazizta de plantão. De que adianta?? Diante do que faremos os impróprios serem eles não necessariamente Próprios, mas necessários e bem vindos, sem a caduquice de uma particularidade provida ela mesmo de uma justificativa, exigida e exigente essa norma de pensar.

A bope conceital te espanca quando o menos a sério te leva a pensar.

“Eros faz nosso pensamento revirar-se leve”

Safo

Quando vi os neurônios já se enroscavam nos dentritos e sinapses relampejaram-se em curto-circuito. É disso feito um pensamento? Não querida, averigue que todas as cláusulas previstas na imprevisibilidade do ser existente enquanto dado trata de fazer ontologia e não apenas mais um fantasminha ôntico recriado nesse teu bordado incoerente de situações. Ok, tentarei ser eu mesma a expeculação indigesta de atributos incomuns e comentarei com cara de rugas a cada esclarecimento propício a ordens fundamentais desse estado encaminhado a partir de agora, parido. Meta- entre-a -physis. Que longa a linguagem que sempre tenta dizer o inaudito, o que, bom , sabem os velhos de bigode fino a exalar seus perigos, “ o que não pode ser dito”. E legitimada a frase, legitimei-a, legitimaram por mim, posso, devo, conivente aos fatos acrobáticos desses impulsos desastrosos, pensar. Obrigado por mais uma derrota, me sinto vulgarmente estuprada por vossa excelência conceitual. Olhe para o lado e averigue: fracasso.

Nada, eu direi, o jogo ao nada. Permita-me a menor velociade compatível, onde andem ontem, gaguejando-se , falhei ei es mei , ex de extenso jorro, compartilhe a derrota de todos, onde esmirilhar-se estoando indivísiveis em trovoadas fontes. Ser de nada, ser de graça. Ser

A filosofia já usou decotes e deboches. Havia, pode ter certeza que havia, mas não importa a história mal contada, a inveja ancestral nem sabe do que inveja, a história sabe o que fazer esperar, a história não contorna o que hoje despedaçado não conflui. Antes lutas e demônios, alquimias e ritos, balbucios, ventres, carnificina, catástrofe, não, nos restaram conceitos, e uma hipótese que nem plausível é para os filósofos del falo, Diotima de Mantineia adverte Platão em uma frase, a filosofia do amor. . . . Saconde-se histéricos na cadeira os doutores que não pretendem dar a uma mulher a origem do pensamento Socrático, veja bem, não platônico, enquanto a nossa dionisíaca erosofia berra e grita nos seus um metro e meio de pura exaltação performativa e longa, louca, linda, berra entre as rugas tenebrosas que se fazem a cada vez que o falo é devastado de bruxaria, sim, devemos ouvir outras histórias, devíamos ver a filosofia de decote. E o nerd não conseguiu bater a punheta nesse dia. Não. O terror foi maior que o tesão.

“ Aquiles do devir-mulher e Pentesiléia do devir-cadela"
vol.4

ele pediu membros e deram escápulas, crápulas. Não digo aqueles vertiginosos ataques em que dobradiças podem fortemente se ramificar em músculos, mas a carne necessita de bons etômagos. Pensar é digerir as piores carcaças. Digerir osso, roer não ataca o ventre. Engolir a necessidade que chega, e sempre chega tudo se a disposição não teme, a etiqueta não vai bem com o desgosto pensar. Em que órbita ficamos prenhes ao ponto do vômito? A grandeza da ignorãncia eleva o conhecer ruminado antes do ato posto, a sobremesa deve ser esperada em períodos milenares de tanto osso. Ok, vcs venceram. Nada é tão importante como desvirginar a pouca glória ainda nem conhecida dos próprios medos, e te ataca o peito quando ousas elaborar alguma frase cientificamente não aceita. Não jogar o jogo revela preguiça, falta de vontade, embaraço, arrogância, marginalia empoçada de distância e desapego. Mas assim que tu aceita, dizendo mesmo assim ainda estar certo e senhor dos próprios predicados comestíveis na próxima citação bem feita, procurada minimamente entre os tantos livros que tu já comeu, releu, insistiu e viu que há suficiência lógica na tua loucura que vem não sei de onde, mas que chega, que consome, que pede carne, sangue e uma coração de sobremesa, o que foi dito já é dito e ouvido na mesmice exigente de tanta pasmaceira e gente de cara frouxa flácida e carrancuda que te olha e diz: mais um pouco de bizarras noções febris da realidade travestidas de moda do momento, produzir inconsciente não é fazer conceito. Então volte aos gregos. E voltemos às gregas, e de repente Castañeda surge como um cachorro e Lao-Tze treme embrionario sem querer dizer, uma carta de tarot de el decameron sugere “reconocer los derechos del compañero al orgasmo” , encontro com o palhaço suicída, outro dia foi o eclipse visto com cabeça na pedra, e tem gente por aí a morrer afogado, e como os lugares não mentem frente a revolução de praça ocupada, é forte o desespero e mais firme quando pode atuar de cara na gente, as mulheres se dizem vadias, os vagabundos inocentes, as crianças continuam a babar no travesseiro, o mundo caga pra dentro, casa em sargitário é nariz entupido na certa, as bruxas não mentem, quase mata uma capivara e na freada brusca a suruba por pouco não vira bolo de carne esturricada, e ainda volta no outro dia com Augusto dos Anjos a dizer : Eu, ele diz, outros poemas, e vocês ainda tem a indecência homérica de alguma lógica para preservar o teor virgem de um estilo de pensamento? Copular com o mundo senhores, é que não permite tal exagero. Antes arte do que filosofia, isso nóis já sabia desde cedo.

“Eros, de novo, que os membros deslassa, perturba-me:

doce e amargo, invencível monstro”

.erosofia.

*corrimento vagianal e peniano esbranquiçado, natural do corpo humano. Para saber mais: http://pt.wikipedia.org/wiki/Esmegma

do cosmos aos casos

2011-06-04T09:54:00.000-07:00

Um nome próprio à deriva dos fatos. Negro. Contar histórias e recortar pensamentos. Tibubeava, vou começar por titubeava ele......porque titubear investe o ainda não alcançado, o que estáa deriva e pode ser captado, o que ainda não veio e o que ainda estar por vir. A indecisão é o início do fracasso. Titubeava ele entre. Entre a entrada no entre titubeante. Ou ele titubeava no entre da entrada? Entre tem entrada? Ele entra titubeante. .Titubeava ele entre. Ofuscante aquele nascer do sol, e por mais dúvidas que houvesse do que fazer com isso, com o fim da noite a captar as entradas de profundas olheiras, o resto aceso de um cigarro mal dormido e o vento que arrancava seus cabelos da cara, comprimindo as pupilas antes dilatadas .... obviamente, quando o amanhecer pronuncia a dissolução da noite com o cérebro ainda flamejante, há uma vontade de cansaço e fracasso, como um fim de sonho e início de hábito, mas o entre estendia, e cansaço só poderia se aventurar quando o corpo diz: não aguento mais. Mas o corpo aguentava e distendia-se, alcançando já o entre de uma possível entrada.

O dia dói, ruminava um ele. A luz que ofusca, as paredes não comprimem, estendem, horizonte visível entre milhões de seres introduzidos que se espalham, alcançando atos, utilizando horas, removendos cascos de acasos para cumprir o já previsto. E ele esmiuçante voyer mau encarado. Aquele resquício da noite efetuada em vigor, ou não, já que a cara era de um fracasso, de um esconder-se à sombra para não alcançar a mais luminosa transparência que vê, averigua e converte: ali há, ali está, ali é. A dimensão cósmica, como nos relata Tarântula Mendes( filósofo do córrego, que, comparado à Heráclito, diz ter achado em meio a grunidos de sapos do cerrado a eterna mutação das margens: o devir no pico é tromba da água, o traumático do real insiste em se efetuar em grandes correntezas), é negra, o dia apenas esconde o que vigora ad infinitum entre todo o universo, nós somos buraco negro. E insistímos em viver o dia, e insistímos em titular os fracassos dos boemios, e fechar os bares mais cedo, em encalusurar a festa que, necessariamente, deve e tem que efetuar-se durante a negritude noturna. Os preconceitos geralmente tem medo do escuro. Não se enfie no mato à meia noite, o dia há de não chegar nunca. A regalia do alcançado não chegava, pois de falhas infindas o corpo sorrateiro reluzia, alcalçava sua negra aptidão de esteder a noite com os fantasmas entusiasmados que o ligavam à aparente disformidade do que não compactua muito bem com o dia. Figuras, onde ele acharia figuras? A invasão do dia pronunciava contornos, explícitos contornos. Ande um pouco que a correnteza da mente há de acalmar e o sono há de se planar. Andar por entre cores, aquela noite acesa negra passeia apessoada, os cinzeiros entre os dentes e a convicção de pleno obtuso que causa. Livre, as primeiras horas da manhã sempre se estendem com um madre-pérola único, vigor do que ainda não veio, mel de ainda não amargo virgem. Sempre as caras lavadas, sempre amanhecidas leves geralmente não podem fazer o passeio de quem carrega ainda o labirintos de petrume de uma madrugada. O caminhar amolecido dos anestesiados, dos frapos, a bordas insistem: há sempre na transição de dia-noite, noite-dia, o inusitado passeio das matizes em mescla, em passagem. E ela finalmente diz alguma coisa, alguma coisa séria qualquer coisa que ele responde com um resmungo. Intimidade nobre dos amigos. Entende-se que melhor ir seguindo e o horizonte mesmo estendido estaria mais adiante e menos calorento e efusivo,menos barulho de propósitos, iria soar menos eufórico e transtornante seguir. Mas não estou transtornado, diz ele. Não estou dizendo que você está transtornado, mas que isso é transtornante. Ligação profunda entre ociosas coisas. O eu se derrama em verbos, o silêncio catatônico de adiante, as beiras derramando-se em abalados signos visualisáveis. Eterna dormência da palavra dita. Nada adiantaria se não fosse o vagar vagabundo de suas descompensadas pernas, e eles se roçando com o todo conforto alerta do amanhecer. Roçar, espero roçar teu pescoço, ela diz, mas ele treme agudo de frio, de ressaca, de ter que sobreviver. Inferno arrasta o cume do buraco,

testas suadas testam composições desconfortáveis de vértebras comprimidas em desilusão. Porque todas as pessoas que tem um pé na demência criadora, se arrastam entre causas indigestas e acabam por sofrer de tremedeiras, nervosismos, decadências e demônios avançados para o próprio corpo suportar. A crise sempre espreita os vencidos, vencer não é uma questão de virtudes, mas até onde você pode suportar o próprio fracasso vencido. Egos geralmente inflam no amanhecer. Eu queria, gostaria de te dizer um ato espalhafatoso que arruinasse tudo isso, ela invoca o resto que não tem. E ele resmungado: em tudo que cai de nada serviu, com a tênue barreira de meus próprios medos, os nervos inflaram, a falta é tanta que acabo dormindo o sonho já vivido. A busca sempre espreita os desesperos de plantão. Já tenho meus próprios problemas seu merda, diz brusca a arrogância seca feminina afim de não ter mais uma jornada conquistada de tantas conquistas. Eu dei mais do que devia, e isso é problema seu? Continua o vadio desespero para sair lesado. Ele formiguante e quase que encharcado do lacrimejo indiscreto olha para um azul anis que invade o cèu e suplica: terá os olhos com essa cores no dia da minha morte. Espero que não seja logo, responde breve, mas tentarei. Ter um espaço compartilhado pode ser o vívido hábito que sempre se renova, ou a tentativa de suicídio duplo altamente qualificado. Chegar na terra em que se pertence, chegar ao conforto do lar, invoca terrores e amancia o inédito. Quando o riso falha é hora de ir embora. Vou embora, isso não precisa ser dito, mas disse. Esconder a chave do carro em meio ao brejo é coisa inocente de criança ou de neurose posta em ato. Suplicante pede o ficar, aterrorizado pede para voltar, e pergunta o porque da noite sólida não ter caido em seus braços a curvatura do corpo dela, insisto, , ela, ela, ela, somente ela, não importando a escuridão que se foi , a chegada do que não veio, inevitavelmente ela é que poderia ser . Porque outras coisas me ocuparam, ela. E sempre te ocuparão outras coisas, responde seco. O dia amanhecido faz tu ter que , ter que, ver o que eu sou, sendo bem mais noturno, mas sabendo que sou assim onde tu me olha, e só de dia isso vem.ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, grito que espanca. É o dia que pronuncia o fim, o grandioso desastre se debate em negros odores bem vividos quando podemos nos alucinar em sombras. Platão é um bosta. Somente o imperceptível vem a tona, somente longa a linha que chega entre, titubear faz parte, a certeza do que não se vê não é ilusão provisória, mas terror seguro do que não se tem. De dia falta tato, de falta vem vestígio que declamam saber a verdade, preencher o vazio distraí o arremesso. Tentar-se ter em outro o que falta. Faltamos às aulas de matemática, por isso nenhuma cálculo preciso estipulado previsto, os números são luminosidades do infinito. Lampejos noturnos para fortificar os braços. Bengala acredita demais que pode ser perna, mas não é.

agora para ouvir ver e talvez piorar

2011-05-20T14:31:00.003-07:00

°contorcionismos febris°

2011-05-16T14:28:00.000-07:00

Atacada sorrateiramente pelos vermes encrustrados na garganta de fecho. Uma noite que de whisky revestiu as costas nuas na janela. Ninguém sofre mais do que as vadias. Eu liderei o excército internacional de contas a pagar para as mulheres mal comidas por pintos de plástico pequenos. Depois dei a volta por cima, e no arder de nossos demônios sedentos de solidão, que sempre o julgam acompanhado por outros, fundi-me ao expelido, e o fiz assim para parar e ouvir os tratos de acaso feito por homens ingênuos de seus curiosos membros. Eu liquidei-me em morte, dizem que poderia ir até a febre reumática, mas eu parei no devaneio insólito daquele sonho encharco-suor de onde as coisas plausíveis do real se misturam a uma relidade viva que demonstra graus máximos de entortamento oblíquo à direita. Dançaram em mim morte que vinha ardente. Nada melhor do que a febre para remover a película de fina estância por onde, pensamos abstratos, é eternamente imutável, nem um pouco podre e totalmente adornável de infinutude longíncua. Que bestas nós, de carne possivelmente frágil para a maioria do seres microscópicos que podem vir a tona quando exageros e fracassos são expelidos no grau da ignorância satisfatória de mundos caminhados. Quando besteira nós, a poder falar simples e fazer tudo de difícil para hablar sobre doenças, e das supostas consequências desastrosas de quem desconhece as causas.Mas entenda, que isso não é um texto sobre amidalas. Depois de lustrar a bunda com as ridículas faces de engasgos que caem de mundo em mundo, como uma cena bem enfeitada de tradionais quilos de esterco vindo de nossas famílias instituidas normais, evocadas e simbolicamente bem paridas, caí de cu no mundo para encharcá-lo de merda. Fui adiante. Sempre que me dou de vírgulas entre esquinas de pensamentos incorpados de vinho, penso estar indo também um pouco para trás, como o balbucio elegante de nossas crianças de entendimento nada do mundo, esse empírico nebuloso, de onte tiramos fatos e trapos de momentos, supondo que o próximo poderá ser o comum, o mesmo. Ah, como é bom ser uma vagabunda!!!!!!!!!! que luxo literário posso eu revestir o mundo quando nada tenho de ofício, e o arrependimento não surge porque nada tenho a dizer !!!!!!!! que bom ser a vadia de todos os olhos espreitando-se para nada ter o que temer!!!!!!! Que frio na barriga saber que não se tem nada, nem beijos relatados juntos e recípocros mútuos de promessas mal dizidas, arte que se ganhe um projeto decente para o público fingir entediado que entende alguma coisa, dinheiro do mês para gastar em prestações ameassadoras, sonhos que prometem mais do que a decência de nossas próprias mãos infecundas. Nada espero e por isso mesmo a tudo minto e meto-me sem pudor. Ando gostando da palavra vadia como um termo conceitual de resistência micropolítica a todos os gozos de afetos antes alienados na propensão da idéia de uso morta de uma certa ignorante e sedutora aniquilação dual denominada, bom, já sabemos...o casamento. A base orçamentária de toda a instituição família é o casamento como embasamento claustrofóbico das possibilidades distintas de convivência outra do que a promessa da situação no habitual. Bom , vai …..não quero, não digo , não sou – defesa prévia no tribunal das bruxinhas comestíveis – contra o AMOR, esse artefato único de nossos corpos furiosamente enlouquecidos de vigor bebâdo, de demasia solar e inquieta escuridão, participante dos ocasos fantásticos de tremedeiras lúdicas, risos calorosos e fantasmas mesquinhos (hehehehehhe). Bueno, na verdade já me cansei de falar disso, e parece que é mesmo somente disso que falo, no falo q falo. Sorte para as creendices e sintomas maiores de nosso erradicado complexo monstruoso que chamamos cor-de-rosa amor. E claro, o marrom é ameaçador de sorrisos maiores. Porque o amante sempre é mais potente na sua tristeza baixa e rasteira que em toda sua particularidade examinada em paisagens relativamente boas para seus desencadeados deleites de sentir-se bem consigo e com o outro. Que tanto de merda se escreve por aqui...aí, depois eu parei em vão debaixo de uma escada onde pessoas corriam sem parar para o exame clínico de suas minucias de entraves, e suas rostidades encravadas, de onde surgiam cinco pessoas indispostas com a qualidade de arremate de suas próximas conclusões ainda não pensadas. Eu chorei calmamente com uma certeza infinda, por toda a possibilidade que deveria encontrar essa gente, mas por mais saciada a fúria, nervo escapa. Vaginite, me disse o médico com medo do escuro. Obviamente vaginite,......., eternidade de adolescência açucarada. Vc é promíscua? Defina promíscua doutor. Em 6 meses mais de três parceiros? Nem solteira, nem casada posso então te mostrar minha atitude moral frente a esse enredo numérico. Sim querido, promíscua desde o momento em uqe vim ao mundo. Saiba que é uma pergunta para avaliar as causas de seu diagnóstico, nada que possa te deixar moralmente afetada não? Não senhor, nada que possa me deixar moralmente afetada me afeta já que a moral sempre foi deixada ao lado, indigesta. E tenho aula de ética negativa, sabendo que o engano ético sempre pulsou em arrredores imorais dos primeiros passos, a moral em demasia é exagero erótico, disse-me Dionísio, de tão moral, torna-se imoral. O limite extenso de uma dialética murcha. O vitalismo não é pouco, mas pode tornar-se bobo. Improvisar é uma saída imunda, se fosse assim os maiores imorais anti-éticos de plantão seriam os jazz-man. Me cansei de tanta asneira, e como a imoralidade supõe o eterno improviso de quem não pode e não consegue preparar a finitude de um fim previamente previsto, isso é capaz? Xuxa, você sabia que ia virar esse verme infanticida siliconado que ainda balbucia sonoridades como uma criança de 12 anos quando ainda dava os peitinhos recheados de hormônios ao tiozinho da pornochanchada? Não. Que imoralidade. Eu gostei de Xuxa, eu esporrei Xuxa e nada tive de moral na minha infância que me fizesse calcular nobremente minhas pisadas frente à vida. Por isso me tornei o fracasso doentio ambulante de loucuras desenfreadas e episódios improvisados e, exatemente por isso, posso acabar esse texto de merda por aqui.mesmo porque, nada previsível, é seca e o cheiro de chuva invade o quarto. Revisão gramatical? Perdoa-me a falta de seriedade.não posso reler senão jogo fora..........

n a d a

2011-05-06T19:23:00.000-07:00

Queria escrever sobre o nada , como um reclame explícito de citações bagunçadas. Mas nada de grandiosamente períferico poderia então surgir na virtude eminente do estilo incorpado. Saberia que todos os melancólicos advertidos de tesão pela palavra não passavam de nerds balbuciantes de histórias bem pensadas. E saíria fracassado, ou com um borrão imenso de sua categória falha de quem ofício nem tem. Persuadido da ofensa que viria no que nem estava sendo, a vergonha rastreava todas as compensações do espírito, de grande poderia ser a grande tralha marginalizada pela insufisiência da própria atitude antisilábica. Um escritor sem verbo, sem uma mínima palavra. Usado pela língua morta e pela atitude não exposta, a potência latente não expressa-se sem antes sair-se arremessada. Porque os antigos, bem antigos, daqueles de que nem a antiguidade trata, souberam inventar o que para a necessidade de jogar-se? Um imenso resquício de cabeças maiores do que as nossas e o codinome bárbaro tatuado em seus afazeres, porque sílabas não tinham , mas ruídos, aposto que flanavam incompreendidos e daí viria toda a possibilidade de compreensão...no qual, hoje, conseguimos esturricas de sentidos, figurações e toda a nossa capacidade lógica de transformar desejo em matéria inorgânica que fede mais do que a merda de qualquer neaderthal. Por isso ele, com toda a necessidade explicitada latência com um que de eventual potência, não podia, não queria, ou pior , não ousaria abrir-se entregue. Expelência verborréia conflui-se. Assim como a escuta fala, a falácia executada falha. Nomeado o momento monumento mesmo, velocidade aterrorizada de suas mãos a debater-se entre pensares antes sem nenhuma categoria gramatical, e se houve-se fonética seria estranhamente o grito de uma dor não anestesiada. Adornar, adornar sentidos, ele saia todas as manhãs de roupa larga a caminhar distante entre aterefadas gentes a procurar um odor que não fosse verbo e uma minúscula entrelinha que não fosse fato cometido o desgaste de quem espelhando o outro, fala, onde se emite o certificado do entendimento humano. Gagueira. E o ser ? E o ser que sem semáforo avança? Cem milhões de mortos na chacina de num sei aonde, o terrorismo às avessas adverte ter capturado um nome, poucas condições matemáticas para os incalculáveis berros da bolsa de valores, voam caras de outdors e palhaços tremem a luz do dia ao encarar o erro excentrico de seus palitôs engomados. Nada passara. A mão advertida de fome ostenta seu gesto frente á eloquencia comestível de pratos feitos de isopor, a gordura impede a mulher ao lado de expelir algo que nãos seja o seu vômito amargo e ralo, as nuvens continuam a passar exaustivamente por cima das cabeças e todos os pensamentos permanecem no limbo do medo. Hã? Ter que, ter que. Vc poderia me emprestar horas? Ou favorecer a minha fronte de encontro àquele monte que invisível está devido ao atentamento característico desse contorno de concreto? É vespertino esse dia ensolarado e as meias se orientam no decorrer de pequenas gotas suadas a cada pisada, repudiando o que poderia ser os pés queimados,mas que agora ardem do mesmo tanto para colaborar com menos sujeira, ou para combinar com a roupa recém comprada vermelha que já é muita chamativa e sabe como é o negro dá um toque um pouco assim, menos invocado, mais modesto e um pouco mais confortável. Ahhhhhhhh pensares modestos pensares. Ele desiludia. Habla habla , fala a fala favorecida. O que ? Onde iludido persiste, a crise espreita-se em terrores desvirtuados. Falar e comer, é feito disso essa boca pálida de amarelada lingua ? E nem essa luz ofuscante de retina pode favorecer esse ser angustiado que em ruminância consonantal desatina. Sobreovô da lambida. Podendo soar por aí argumento, sempre a lamina a esmurrar o fio de cabelo, essa complexidade mal digerida que haveria apenas de correr em desespero. Forte, imóvel e firme desespero. Metalinguajar fanático, fundamentalistas do conceito, o conserto feito a toa para intitular os enchertos, meios que repudiados querem se movimentar mais do que essa pescagem inóspita a agarrar certos exageros. EU NÃO SEI FAZER DISTO UM MERO ERRO. Porque erro de nada vale se cometido ao acaso, acertado erro que deve ser instaurado, instalado, cometido entre todos os vagais erros habituais de nossa opinião emboloroda. Quase mofa essa língua.Abismos de abismos a criar ismo, ontes, antes e anteontem. Há de haver os terroristas do erro, ornamentados em gestos, policiando qualquer tipo de curvatura retesante do esclarecido acerto, despencando as glórias, valorando outros e qualquer novo acento. Guagueja-se, tremor incomodo perpetuado público quando esse nervo dolorido espremido até sua fuga ...podendo expulsar um negro pus de sintomas todos aturados, dialética em todo apego. Fenomenal essa tua busca pelo silêncio, filósofos do ser nada. Ventres se chocam com a tradicional baguagem de tua esticada fálica, ahhhhhh, ensaiar todos os gêneros, decorar a coisa, desvendar o coiso, aproximar o nojo dessa barba suja de perplexidades óbvias e indisposições calmificantes de qualquer, repito, qualquer burbulho de quente manejo. Por isso, por tudo, por todos os issos, a calmaria reunida amargura e demencia o cerebelo. Saia, saia novo o choque, entre falar sobre e criar hoje, esclarecer, sempre a importada qualificante de tua jornada, esclarecer-se , esclares-vos-o-ei, esolheu o hoje. E papeladas avulsas imprimindo quase a inteira estaca, traçando a goela, impelindo apenas incomodos e baixos gemidos, a bateção de sua mucosa esmurrando-se em termos inauditos. Sentado começa a escrever..........

ruminância figurada

2011-04-25T10:48:00.000-07:00

Esturricada sem vazar. flameja encharcado dissonante. Diz que soube ler entre olhos desconhecidos aventuras verificáveis de tantas manhãs. Abobei-me. Abóbora com charque. Mas não, acha que os animais merecem o respeito necessário para não serem esturricados com sal. Salmoura conserva-se. E o modo de ser conservado da salmoura é a coisa existente entre a aventura do verbo e a propulsão cósmica que realiza o real sem ter que apelar pela mera realidade. Ahhhhhhhh. Punhetagem!!!!!!! todos os filósofos sabem punhetar gostoso a linguagem e desconhecem talvez o real vigor do que poderiam realmente punhetar. Corpo se expande somente sendo , murmurinho-haribô-alberto caeiro. Então,como é difícil e custoso respirar um bom ar, como é constragedor a companhia de egos inflados sobre o nada, posto que só se inflam quando o espaço suficiente do vazio é tanto que podem ocupá-lo com a necessidade inválida de seus desejos nunca conquistados. Merda!! e se pergunta: o que estou fazendo aqui? Mas a solidão, querido tédio, é vantajosa somente para os não vazáveis, o celibato para os insuperáveis, o silêncio para os invertebrados. Ascetismo dói.... tenha pernas ao ar de temas euforicamente sugestivos, é disso que valhe a tosca vantagem do escrito. Páginas e páginas de bagunças semi-literárias e é difícil não situar perversidades familiares, nexos gozosos de problemas doentios, tralhas imundas do inferninho espiritual diário. Incapaz de bolar alguma coisa mais consistente que não seja um cigarro de maconha mal incorpado, porque além de ser proibida, vem cheia de merda vendida. Todo autor é um depredador explícito de seu própria imagem, tirando o senhor Coelho e as extravagâncias medíocres de nossos elaborados best sellers de auto-ajuda. Prefiriríamos os desesperados de plantão, os doentes maquiavélicos, a necroses cerebral, o instinto destritutivo, o niilismo desperado, a feiúra do peito flácido. A vida, senhores do equilíbrio, é uma estufa afetiva de poucas e extintas possibilidades de ervas que não sejam daninhas. Pestes repugnantes, vermes rastejam entre a flor nauseada de seu licor cheirado BOM. Ah , velho estupro epiritual tracionado-tradição , até mesmo sem a possibilidade de uma religião sem Deus , xamanismo virtual, macumba urbana, alvoroço estético, incorporação visceral, gangrena ritualística. Ah, o alfabeto pós-moderno, pós-modess, pós-anoréxico, tivemos alergia à fralda descartável!!!!!!!!! será que não percebemos o quão alérgicos ainda somos a tudo isso? Pois então, esmirilhar as novas suavidades hipoalérgicas a toda a violência ainda possível para por enfim FIM ao desmamado conhecimento musicado de nossas enlouquecidas verborréias cometidas em surtos noturnos. Elevadas a nona potência da superfície, não esqueçamos da raiz quadrada conceitual de nossos arredores fictícios. Bom , podemos começar por aí.............

2011-04-05T12:48:00.000-07:00

e a vida é

diz ela

quando perdida

sussurrada

entre a vivência eterna de um sim

em outros dias

podendo o que passa

obviamente

ser

um caso explícito :

voa o mundo em turbilhão desenfreado

e tu escondido

entre a etapa que não larga e o estado que não termina

entre tudo o que resta

desatino

se não a entrega

farta

ao contigente

continente

aparecer

uma só língua não se fala

porque arredio é o início e a entrada

e se te carregas assim

a vida

entre todos há de pulsar estremecido estranho

a tentar compreender essa tua cara

que de faces viu em muita gente

aquilo que simplesmente não esperava

o medo é de que

o carnaval sempre passa

e se não há socorro possível ao que devagar entrava

a entrelinha secando rude

uma outra temporada

a lembrança incorporada

há sempre todas as possibilidades surgindo em mundo

o horizonte espreitado é pouco

quando largo é o passo

e todo o resto

é traço

novo retrato

visa acontecer

da liturgia do mais rastro aço

órgão longo

de entrada a fundo

pele rasgo

impermeável é pouco

desmedido sai

esponjas secam solitárias

divisível é o tempo

escorre

engraça a dança de sentidos

homens não se largam

sem antes

atordoar

com gemidos

vício de língua pegajosa em palabras

a vida líquida

impede

sobe

desce

equilíbrio

e língua por mais língua se faça

vontade imensa de ciriricá-la

calejada segue ela

sequela

rumo ao não sei bem o que de tempo para acontecer

então não se agüente

dessa viagem doada

el erotismo

el...........

voltar ao aconchego se seus próprio braços

No fora surge em tudo o mundo

Pero que

Volver

Entrar-se

Saber-se

Possibilita a própria volta

Andar o nervo

A falar por si só

Dói

Ou

E

Pior

Tentar disfarça-los

Na dose do que não acaba

E que não

Irá durar

Aceitar o desapego

Fonte infinita de jornadas

Passar-se ao redor

Como se passa

E tudo vem

Vai

Temer o tempo

É situá-lo

Em frescuras

Doses

De desespero

O infarto vem quando inesperado

Então

Alegra-se os campos

Porque o tudo é o todo
e o mundo só da volta

porque

é

necessário

redondo.

pomposamente triufante

2011-01-26T14:32:00.000-08:00

depois de gozo solitário

Aqui sentado no imune

pensa-te mais

e o corrosivo virá

triunfante

Abobóras roseas

em facetas

amargas

o sol olha por um instante

trai-se

logo

que pode vir a cobertura em trevas

derramar licores

entre peles

por instantes

temer a linha reta

e não proporcionar o labirinto da entrega

onde peca

erra

e não para

se dez

entre sobreviventes

anos

trazem o luxo do conhecimento

nada mais do que cimento

a tapar o véu aceso

escancarando madrugada

de passos em passos

diriam

preguiçoso

lento

derradeiro

o movimento

sinuoso

que parte

em parte

comete eGHGHGHGHGHGHertos

hábitos de que?

Hortelã vai bem com água

gelada

obrigado

de hálito suave

ele vem

recheio coberto de carne

alguma putaria a mais

para vislumbrar paisagens

não dadas

ainda

tudo uma questão de tempo

e

encharcamento

dei

te

de

mais

não dá para ficar parado

não dá

repete sóbrio

levantado

de um banco trêmulo

gusta da noite

em triunfo

ardendo ardor

ah, do que quer agora?

Em que quer agora?

Sai um pouco

não para de não ficar parado

e remete a uma blitz

pega

em outrora

o pânico

de um fisiológico

nervo

comentendo o crime

dentro da máquina

que

potencialmente

imprime os exageros.

Limita-os por inteiro

disso não conheço

ainda quem possa

ter feito,

a lei

ou casamento.

Ou não.

E

e junto.

Não conhece mais amor

diz ele

logo

a entrega já está feita.

Não conhecendo

pode subitamente

acontecer

o imprevisto

e

simplesmente

denominá-lo

amor.

Simples assim?

Sim, simples assim.

E no outro dia?

Não fica

esquece-se,

para surpreender-se de novo

e de novo.

E restos escorrendo

querendo mais?

Digo que trai todo o dorso,

a imagem que permanece

é apenas a imagem que permanece.

Ascetismo

dói.

É uma luta contra o instinto assassino

da entrega

querendo

certeza.

E quando vê

O quê?

Já tem a mesma pia.

Todo o dia.

Rápido e cruel

quando vê já existe.

E bom é?

Seria se não fosse a pia,

a maldita pia enclausurada

na disciplina de

beber-se em outro

atarefado

no saber do teu

das tuas

de tudos

em tudos.

Lindo em demasia para

explorar crateras de superfície.

Não suporta

porque importa

demais.

Me solta

não deixa

cair

mas prende

um pouco

de leve.

Essa sucção grupal.

Atualiza os ventos,

dentro de tudo que não se procura

há o que se quer

e se nada acontece

nada irá acontecer

se lamento for

dado o ressentimento

da não- entrega.

Recobre-se em fato

de bandeja

muito cedo

e espera-se muito,

de graça,

com toda a preocupação

pairante

de eternizar.

Mas a esquina de quem se toca

sabendo

gestos

de um desconhecido qualquer,

pode falar de amores

sem pias.

Não sei se é possível

mas em cada

singular movimento

há beleza

apaixonante

secando

se não despejada for.

Por isso o encharcamento

derretimento total do ego

feito

o confeito

sem

o conceito

do que aguarda.

O extraodrinário

dilui

e

inusitado

conflui

fluente

para

o esbarrão acontecer.

Depois do gozo

tende haver desespero

quando

invevitável

a ordem

da ilusão.

O outro sempre será

diferença.

E cada qual

encanto abre

como rasgo

imprimindo-se

marcas.

Deixadas marcas

e rastros

que num

horizonte possível

permanecem.

Sempre se dão permanecidas

por mais esquecidas

que se econtrem

na desordem

que compõe

o sendo.

Agarrões.

Manuseios.

Toda a pele

toda a pele senão sufoco.

Por favor,

me de toda a pele

para revestir

o silêncio.

Doada fala

guagueja

quando falta

toque.

Jogue peso.

Dobre?

Mais adiante

ajude o encaixe do quadril.

Tente o movimento mais

lento

lixe todos os ossos expostos

expelindo-se

em sinuoso.

Se não aguenta

sim, haverá os choques

que de quase tão insuportáveis

tornam-se impossíveis.

Mantendo distância,

a demasia

assusta.

O mistério

de composições

comporta todas

expeculações possíveis.

Analisadas já

em casos

sobre

casos

não dá

para fazer o possível.

Que aconteçam

se

não puder

haverá

um retiro

imposto.

Mas não vai

porque medo

de pia

tem

e fácil seria,

já que a demasia insiste

por ali.

Preservar o exagero é impossível.

Inédito

inédito

a pele

quer

desejo

que reveste.

suando vontade.

Complexa toda a coisa

que só quer entrar.

Nós vivemos por ali

em

diante,

e se permitem

os segredos,

não queremos o afoito

de vantagem,

o anonimato

de quem se

engole

é melhor,

sabendo que blitz poderiam questionar

o tal exagero.

Hã?

eu tentei acabar o que durou

seis

longos anos

e só estou tentando um auto-convenciemento.

Casamentos impossíveis?

Amores de mesmo

poderiam

se encarar

plausíveis?

Questionável

sabendo

que erra

podendo errar

nestes termos.

São os termos

que erram,

eu só uso

destes para cobrir

e abrigar

os desvios

de sermos.

Certo

que podendo

socorrer

ao próximo

mas com a vontade

de longas férias

para colorir

brancos enredos.

em tempos de idas

2011-01-06T08:52:00.000-08:00

" Augusta,que saudade ....você era tão vaidosa..."
tome zéte

Entre

Odores

E cores

De uma cidade

Em mil lugares de passagem

Há de se encontrar

Os loucos

Maníacos da margem

Dizendo

- Você etá bem na foto!

Intitulando-se

“o desconectado Josué”

- Não seria melhor

Voltar para os mar de água doce

Das curvas de lençóis maranhenses?

Pergunto.

Tentará mais uma pouco quando,

Quarta-feira , a igreja poderá ajudar.

Caridade no mundo cão.

Aumentar

Fomentar

O inchaço populacional

Da mera sobrevida.

Aptos à escravidão quando,

Frente aos odores noturnos

Das ruelas-dormitórios,

Pulsante devastador,

E um trabalho qualquer vale mais

Do que a liberdade clandestina

Da vagabundagem.

Sentindo-se sem avesso.

O conforto da esquina

Podridão

Do

No

Fedor senta-se no canto

Parado

- Vai um amendoin torrado?

Responde :

- Se pudesse,

Mas banguela chuparia tudo

E não aproveitaria nada.

O outro segue mastigando

O triturar da suposta vantagem.

Mais um osso oral

Algum osso oral.

-O problema de gostar da rua é perder os dentes?

-Sim, e estar sempre de pijama.

Não sobreviventes do caos,

Mas horizontes do mesmo.

A verdade

arremesso loucura

Entre medingantes de nehuma vergonha

Do

No

Lodo.

Exposto os

bedelhos

Bueiros

E nossa velha atitude comovível

Frente às moscas gordas à sobrevoar

Canelas feridas.

E as putas

De buscas

Na espera.

Recheiam a rua

Espremendo olhos.

O odor,

Sabe-se também,

É de sexo.

A manhã adormecida

Jorra raios solares no asfalto

Estufando o cheiro impregnado.

Nas ruas

Nas paredes

O ar sobe pleno de fluidos da madrugada.

As damas do asfalto mais

Dispensam do que

Aceitam

Às vezes.

Quando pintadas

E travestidas para

O suposto

Abate,

Sabem escolher a melhor preposição noturna.

A noite chuvosa

Não atrapalha

O riso extenso

Escancarado

Que as inflam.

De

Para

Cada um

Que passa

Um riso

Um deboche

Nonimproviso da troca.

Bruscas

Quando alto o teor alcoólico,

Ou a babaquice machinha

Vem à tona.

Ou pior,

Quando vem junto,

Os dois,

Impregnando.

Rosada vagina

Pousada

Ruela

Enquanto o esgoto corrre ao lado.

Atravessam todos os olhares,

Que sempre

para saber

ler

absorver

escrever

sobre

o que

entre

sempre

Observa.

os todos

2010-12-17T13:14:00.001-08:00

Então um bom dia com cara amarrada, nem mais o gentil cuidado da etiqueta pode borrar o contorno amargo que faz e desfaz a necessidade do dia. A fila do cartório se agiganta e o que esperamos de um carimbo, assinatura, ou qualquer coisa da qual não sabemos o porquê realmente precisamos , é finalizado com um corpo flacidamente mal disposto de uma fisiologia comprimida pelo excesso de calor e pela falta de, de, de ….algo que não seja aquilo. Se de vez em quando ter um emprego é algo bom, logo os dias mostrarão extamente o contrário. Almoço, o cardápio devidamente jogado na mesa é uma ameaça explícita de nosso pseudo-conforto orçamental, o terrorismo minucioso de nossos trabalhadores ….subemprego, quem foi mesmo que inventou esse termo? Pegar o ônibus ou abastecer o carro, amargante fio que tece o atendimento, e vc ainda tem a cara de pau de reclamar? A fila do atendimento para multas de trânsito é a pior porque todos querem chingar alguém, seja quem for, queremos mandar se fuder, e aquela preparação performativa a bufar enquanto uma ou duas horas se passa é a certeza de que não queremos ser bem atendidos, não precisamos ser bem atendidos, e já que esperamos, não somos, e já que não somos , chingamos. O ambiente se tranforma num circo de horrores, a projeção da voz mais trabalhada é a que ganha, ganhando nada. Agora nossas enfermeiras despreocupadas de uma clínica qualquer, ninguém sabe o porque do atraso, ninguém diz a ninguém o porque do atraso, finge-se bem quando o tédio pode ser mastigado, a coluna dói, dói, revistas de mulheres, de mulheres, ah , essas mulheres, nem para estarem peladas!!!!!!! Peitinhos daqui, peitinhos de lá, suor encharcando a roupa branqueada, mamilos daqui, mamilos de lá, um jogo prospoto pelo senhor ao lado, qual das enfermeiras tem o maior mamilo? Eu aposto na gorducha, diz ele. Eu digo que a loira encaracolada parece ter uma maior pretuberancia na sua blusinha molhada, mesmo sendo a mais magra, nada tem de lógico entre o tamanhos das tetas e o raio do círculo mamilal. Não importa, não importa os mamilos penso eu, pois a vestimenta cria uma áurea de insuportável, uma parcela de clausura e uma mergulho imenso, inteiro, ao tédio, ao chato, ao quadrado. Haveria emprego possível ? Ai, ainda temos as lojas de operadoras de celular, putz, talvez essas sejam as piores. Adentra-se, perceba, pereça. Entre fotinhos descoladas de modeletes posando de musas alternativas - até mesmo os dreads confeccionados viraram final feliz – e o design extremamente desenvolvido para o conforto fluir juntamente com o moderno – o de última geração – a figura que te atende mal olha relamente para o que surge na sua frente : você , e não interessa nem mesmo o que vc fala, nem o que quer, importa realmente a quem ser tratado com eficiência, rapidez e agilidade?? A quem interessa?? Aos pobres idiotas que esperam na fila sabendo que qualquer coisa a ser paga já é um roubo ainda mais somando ao estupro dos juros? Aos pobres idiotas que podem fazer o serviço com eficiência e excelêcia moral ( lembra Aristóteles) e assim se sentirem “ bem consigo mesmo”? Ah, seria aos grandes pobres idiotas denominados empresários, dispostos a oferecer o melhor serviço à população? À quem, ó grande nação de idiotas, a fila fará diferença se durar uma hora a mais?? a quem fará diferença a eficiência de nossos sistemas burocráticos se todos os que compram e os que vendem são levados por esse torrencial ânimo de nada, de nenhuma possibilidade outra ? Qualquer coisa seja mais, qualquer coisa seja interminavelmente nova, qualquer troca inteiramente desqualificada de sua papelada, virtual ou não, qualquer coisa que não seja atropelada por essa escacancarada relação necessidade vital- desperdício de vida total, horas gastas, tempo perdido, de emprego sabemos de empecilhos empregados. Ruir, grunir chato e ainda não sabemos o porque de tanto cérebro entupido crack, afinal a quem podemos dizer desperdiçados?

"bandidismo por necessidade / por uma questão de classe"

2010-11-28T18:25:00.000-08:00

Não !! Não é encarar a marginalidade como "boa", isso os filântrópicos de plantão e a igrejinha já fazem muito bem, encarar o bandido como "bonzinho", amansar o bandido, torná-lo dócil, respeitado e amoroso é só mais uma forma de rebaixá-los à sua condição .Não é uma visão que os protege do sintoma de maudade- que na maioria das vezes os "bons" gostam de intitular - é somente um elogio à um tipo de violência, a potência da insurreição, um turbilhão de acontecimentos que parecem nos dizer: sim , ainda há revolta, ainda há crueldade, ainda há confronto !!

a contaminação da revolta : sim, um dia seu carrinho pago em trezentas e duas prestações será queimado aleatoriamente por alguém que tem algo a dizer, e muito mais do que você!! sim, claro , óbvio, se encararmos do ponto de vista do conforto escancarado no qual diariamente somos devidamente domesticados para permanecer na pacata normalidade cotidiana, onde nenhum evento catastrófico pode desabar nossas certezinhas medíocres, eis que nos surge a violência, o confronto......por que ? para quê ? a fácil resposta: marginalizados e vagabundos do tráfico querendo alastar seus terrores na nossa vida construída com suor e honra, logo devemos temê-los e aceitar calados que a polícia faça sua parte, que nos defenda, que cure estas feras da destruição!!( tipicamente a tal moral do rebanho / risos)MAs podemos também encarar, com a verdade pulsando nos nervos , que tudo já está uma merda, o niilismo nos consome diariamente e isto, independente de classe, status ou qualquer valoração.... quem não se sente à margem em algum lugar deste mundo , pode ter certeza que não vira seus olhos para o terror trágico que a humanidade fez com o seu trajeto, não sabem que consentindo com todos os discursos arraigados da mídia e de outras esferas dicotômicas do nosso bestialismo racional, apenas sustentam o erro. Acho que não se trata de uma defesa da marginalidade, mas da sua potência possível de intervenção, de ardor por mudanças, isto porque, no nosso cotidiano, parece que não temos do que reclamar, mas estes tipos de acontecimentos nos lembram: nós temos o que reclamar, o que violentar, o que destruir, nós temos - e muito - o que fazer ainda.

expoesada

2010-11-13T19:51:00.000-08:00

Se deixar , obstrui. Certamente ex e im plicitamente obstrui.

No tombo de toda armadilha de aceitação

o cômodo decalque

cai

fibra toda ela

paladar estranhamente

encontrado

porque numa extensa paleta

escorre um no outro

sub e junto

vergonha de não estar em si?

“que eu rasteje como um verme”

entre a toda esturricada gente

tencionando todo o movimento

expandindo

toda

silhueta

cedendo flácida ao vento

dançados membros escorrem rumo

cabeça, ceda-me a decência

demente

do delírio

escuta-te

o cadente inusitado de cada

deslize

musicado código

linguagem carnuda

chuposo mundo entregue

inevitavelmente

a realidade

imagem

verdade

imaginação

produto viscoso da criação

fluido escorre largo excremento entregue

suando, obviamente aos encantos

encontrados

agora

nunca antes

expandidos assim

a essa certeza louca que não se pretende

chegar

a porra de lugar nenhum

antes já sendo

está

sabendo

fisiológico nervo

embalado

afiado sente-se

dor acumulada

de catástrofe

para assim haver recomeço

se para os suplícios

entrega então

tecidos

variáveis formas

qualquer coisa que

possa ser dito

temido

comido?

Importa-te em ato

deixando a ligeira destreza

de navegante

sim

obtuso

algum fato

de escolha?

Não diria que entendível é o que necessariamente deve ser sentido?

Alargada

não importa

Kantiquativamente falando

impossível imperar a priori

que zumbido

demasiado hu...

hu!

homossílabo!!

homens homossílabos de todo mundo,

uniu-vos!

a hora de seu fim

espera movendo-se inteira

entre maravilhadas fontes

de criaturas extasiadas

vomitando toda

temperatura

ocre

necessária de repetidas

sílabas

e estranhamente chegando,

abre

a ala

que vossa cova

irá findar.

O fim já começou.

viver de catástrofes é possível??

2010-11-08T13:52:00.001-08:00

...............

2010-11-07T13:40:00.000-08:00

parte de um processo. Parte de um processo. E sempre nos revelamos um fim.

Como se a escolha já não estivesse minuciosamente planejada, incorpada dentro do ato que proclama a causa, impressa no querer que chega.Longe então desta longa ida, o fim remete algo não muito óbvio para aquele desejo de outrora. Não é linear, é certo,mas dentro do emaranhado processual e fundamental que é a vida, não deveríamos olhar a morte com a saudade já latente que dói a despedida. Não é a morte o necessário fim que condiz com o orgânico encontro do panta rei/ tudo flui ? e porque diabos nos presenciamos participantes deste ir de encontro com a morte para ter a vida de maneira vitimizada muitas vezes?? Nos adornamos da tentativa de disfarçar o desastre a que dizemos sim, na jornada que, inevitavelmente, fomos de encontro para o fim dela mesma acontecer, com a licença de que tudo morre um dia, e todos os processos só são processos porque morrem na busca de cada novo passo. Mas que dificuldade humana de entender o fato óbvio soluçado diariamente em nossas faces, que desespero vergonhoso quando o fim proclama a culpa juntamente com a falta. Nada nobre, sabemos. Por mais que tentemos nos convencer que a hora chega no agora participante de um universo infinito de sins e nãos, colhemos às vezes mais o amargo do fato do que sua indizível beleza que escancara. Saber acabar para começar de novo e de novo e de novo........responsabilidade? A de si para si. Nada temos que dizer sobre o ato, apenas comentendo-o acabamos por falar com toda sua misteriosa estranheza o que esperamos que morra, que seja, que venha. Pesadelos de fins?? Comecemos não pelo sonho, mas pela crua realidade que arde, comecemos no entre do que morre.... “se a forma é fluida, o sentido é mais ainda...”

GINECOLOGIA DA MORAL

2010-10-28T09:52:00.000-07:00

das profundezas húmidas da mucosa

há um tempo que regurgitada a ânsia
o estupro é mais claro
pela imperiosa treva que ostenta vir fime aos artíficos da superfície
fresta luminosa ante a luz alvoroçada da cegueria plena
repercutindo o erro
sutentando 2 mil vezes

pele se alarga, elástico muco que , podendo reter, jorra disparado o tanto comedido que insulflou

as vergoinhas
as verdadedizinhas
as vaginazinhas

montes de merda entulhando buracos plenos
parindo perebas nauseantes perdas
peca pouco ela ainda
porque ainda pensa em si
e pensar-se de si o cuidado ao extremo do outro
às vezes é descuido
com o ato
que pode mais
do que esse ransinho todo

pela pela
pele pelada
pele de pêlo
não perdoa
o que perde
pois
imposta pode pouco
por onde jaz
agora novo encontro
faz

amor ao próximo?
abre as pernas sem muito apelo
o gozo desmoraliza os fatos
assim como o riso tenro
masturbância geral do pensamento
anterior ao farto há provalvelmente o inteiro demente
repercutindo o de novo
contornando o sempre
estabelecido raso e fundo
não pode nada
se arremessado
no entre

regurgita Ezio, em tempos de ruminações políticas:

2010-10-19T13:04:00.000-07:00

"O sujeito que há alguns anos atrás foi acusado de vender gabaritos de concursos públicos aqui no DF agora também está sendo procurado por ter em sua chácara uma criação de galos de briga. Em pequenas gaiolas e cheias de amor próprio, com suas esporas e bicos pontiagudos, aquelas aves sanguinárias olhavam desconfiadas para os agentes da lei como se intuíssem o pior para o patrão foragido. Nesse mesmo dia os gestores e os bispos do catolicismo excomungaram uma menina de nove anos e os dois médicos que abortaram seus gêmeos, filhos do padrasto que a havia acossado sexualmente e estuprado. Se o cinismo em geral parece não ter fim, o da igreja, em particular, se aproxima cada vez mais do inimaginável. Essa confraria do Vale de Lágrimas que fica insistindo na apologia da miséria e na manutenção de fetos a qualquer custo, finge esquecer que na Europa, entre o fim do século XV e o final do século XIX, cerca de 9 milhões de mulheres e crianças foram mortas por ela e por seus lacaios sob a acusação de bruxaria. Fazem de conta que não sabem que com todo o apoio da igreja cristã, essas mulheres eram estupradas, torturadas com instrumentos horríveis, forçadas a confessar crimes sexuais, mutiladas e queimadas vivas. Era bastante comum que mulheres e meninas de até cinco anos fossem acusadas de copularem com o demônio. Algumas vezes as meninas sofriam tantas torturas que chegavam a pensar que era realmente o diabo que as estavam torturando. - Ah, mas isto tudo foi no passado! Ouço uma voz cavernosa e fresca vindo dos fundos da sacristia..."

Ezio Flavio Bazzo

http://eziobazzo.blogspot.com/

Carta aberta que não tive coragem de enviar

2010-10-12T12:26:00.000-07:00

aos que realmente interessa,

a vagabundagem de uma pseudo-ficção é realidade certa

sim, as mulheres são como hienas como diriam os bogos

A covardia me faz refletir a verdade que arrastada foi e agora me proponho ao mais ridículo dos fatos que é escrever uma carta para dois. Justo na minha ida de encontro ao amor, esbarra-me a certeza de que estaria iniciando um e tentando acabar com outro. Julgo que na trajetória de tentar a escolha, pesei para o lado instintivamente desequilibrado daquela fraqueza que não consegue decidir sobriamente por um apenas. E arrasto-me até hoje nessa destreza de não conseguir admitir para mim mesma o que queria, já que agora quero e sei, sabendo que antes me fora a certeza do inédito, mas sempre titubeando pelo conforto do conhecido, que de nenhum preciso o laço da certeza. Corram longos, corram certeiros para o inferno do desastre no qual provoquei, corram para muito longe da idiota que experimentou a nausenate verdade de amar dois. Sim, haverá sempre uma filha-da-puta a esbarrar-lhes o caminho. Pré-conceitos e injurias à parte , creio que a decisão teria de vir em algum momento , e sofro sabendo que ela necessita do agora mais do nunca. A necessidade dobra-se em alguma distensão sombria do que seria esse sentimento que , quando pensado com um pouco mais de precisão e tempo, admite que ama realmente, de maneira diversa e intensa, ambos os casos. É desgastante o fato, corro longa também para distanciar-me de mim , corro para longe de todo esse amor que sinto pois, desculpem-me , às vezes temos de admitir a hora certa de morrer, deixar passar, para poder vir a ser.

" i give my heart but you wanted my soul
don´t think twice , it´s all right"
mr. Dylan

política abortada

2010-10-10T10:58:00.000-07:00

politicagem esporrada

por uma visão filosófica do germe da intriga

Tudo bem, convenhamos que as discussões acopladas nos territórios macropolíticos que incitam-se verborragicamente na aliança da promessa( lembra Nietzsche que traçou o nó do problema inteiro dessa merda profunda : criar um animal capaz de fazer promessas), são todas de pouco entusiamo às necessidades nobres do espírito, infantis e extremamente mornas ao levar em consideração mais os problemas da grande economia mundial baseado nas certas estatísticas, do que na consciência vital da população que deseja(certamente deseja) algo mais do que a mera sobrevida. Enojada então pela performance de um vampiro de olheiras profundas a gesticular macio , com sua voz adocicada pelo slogan “homem de bem” e a outra a encarar profundamente sua falta de jeito que desandou agora a afirmar ser cristã, o nojo quase regurgita o almoço de domingo( poderia ser num outro horário o programa político). O mundo é uma miséria senhores. Sim, ainda mais que pelas bandas de cá, do cerrado seco, temos, no surgir da primavera , a mulher laranja, dona Weslian não sabe concluir uma frase coerente dentro dos limites da língua portuguesa( seria dona Weslian dadaísta?) e no seu programa afirma que o PT é contra a vida e , obviamente( não sei que lógica é esta...) é a favor do aborto. O jogo político da moralidade chegou ao cúmulo de sua banalidade. O que é vida senhores de terno e gravata ? Seriam vcs que poderiam responder a esta questão tão nobre , refletida há mais de dois milênios?Não, não, seriam os da batina que saberiam o que é vida então? Mas como poderiam eles conhecer o que é essa espécie de coisa e troço que eles insistiram em converter no pecado, em queimar na fogueira , em contornar os olhos para esperar na resistência de suas carcaças o momento em que poderão chegar ao paraíso metafísico de seus sonhos? São eles que sabem? Tem certeza, senhora Dilma? Ainda temos a participação remota da ciência que , abalada pela sua falta de vocabulário e de gingua para tratar dessas questões , não consegue admitir uma hipótese plausível frente a histeria da ALMA dos religiosos. Bom, a filosofia nunca poderá ser nem levada em consideração nesse mundo do agora porque estaria, bem mais do que a ciência, pronunciando a verdade, e a verdade dói não é mesmo? A verdade dói porque pulsa na vida e muitas vezes mata velhos conceitos e valores tão apegados nestas carnes apaziguadas que o perigo é de morte real. Mas bem que gostaria de ver convulsões de epilepsias generalizadas frente a decadência de todos os valores do “bem”, Serra degolado pela verdade( serrado ao meio), Dilma agonizando frente a uma mulher que carrega no ventre meio feto apodrecido por falta de uma curetagem, Weslian provavelmente definhando sem conseguir nem ao menos entender o que se passa.....mas chega de sonhos em demasia, nós também temos um certo paraíso ….O problema real da questão é a carga religiosa sendo tratada como senso comum do que é a vida. Porque diante de questões que exigem mais do que uma mera reflexão de achismos, onde a minuciosidade e o refinamento do pensamento, tanto em constatações do agora, como em compreensões da história e dos pré-conceitos criados em torno, é deixada de lado totalmente em prol de um fast-conceito religioso . Poderíamos ao menos respeitar aqueles que realmente dedicaram sua vida ao assunto de uma maneira mais intrigante e menos nauseante. A maioria das reflexões sobre a vida, sejam eles ligados ao cristianismo e a outras religiões ,ou não, são feitas por filósofos no qual a matéria-prima do seu trabalho é o próprio pensamento. Em Lao-Tzu, na época em que Cristo nem sonhava em nascer, vemos que o pensamento sobre a própria vida é o tema de toda a sua obra, e de sua existência dedicada a tais experimentações. Com Heráclito, temos a vida sendo considerada na sua eterna mutação; em Aristóteles na sua nobreza política; em Rousseau na sua intimidade criativa e singular; em Nietzsche na criação de novos valores, e tantos poderiam aqui serem citados...O que acontece é então um descaso com a própria força do pensamento , que trabalhado por tantos e levado até a sua exaustão em alguns, comprometendo até mesmo a própria vida, como no caso da sanidade de Artaud, vemos que o mundo se esqueceu do próprio mundo em que vive. Sim, as mulheres serão certamente tratadas como mera manobra política agora, mais uma face da nossa exuberante biopolítica, sim seremos agora não mais queimadas, mas dispostas a permanecer caladas e siliconadas na fila de espera do pré-conceito cristão, enquanto isso vendemos nossa bunda na televisão, e de certo forma ainda queimaremos vivas perante a lei por fazer o que quisermos com o nosso próprio corpo, e tudo por causa de um conceito deturpado do que é a vida. E não falo isso por falta de experiência prática no assunto, pois vejam bem, se estou hoje aqui a teclar essas palavras é porque papai me deu dinheiro para a curetagem ,com 3 mil reais o aborto foi de certa forma legalizado. Que espécie de legislação é essa que pode ser burlada com capital, que espécie de valores são esses que não escutam nem mais as consequências da falta de recursos das mulheres para poder decidir sobre o seu próprio corpo? Quem quer saber a opinião do Papa, logo ele, que come criancinhas(e de verdade ein) sobre a nossa própria vida? A confusão se tornou total, defender a vida significa ser contra o aborto. Mas quem defende a vida não defenderia a escolha de uma mulher que, diante da morte eminente, consequência do seu aborto, deveria ser atendida como um ser humano, e não enxotada diante do valor maior da picuinha de Deus e de seus caralhos divinos da porra toda ? Que se foda, que se foda, penso. A raiva é tanta que …..................

prefiro acabar por aqui.

Continuem vcs...

Herácleitos perdido em Aristóteles diz:

2010-10-07T18:15:00.000-07:00

.é difícil lutar contra o desejo ; ele consegue tudo que quer, ainda que lhe custe a alma.

.até então, é a única frase que realmente concordo
in ética aNiquilados.

operatividade-pós-ocasionalidade

2010-09-25T15:08:00.000-07:00

Compactuoso

extraordinário orgânico

tu não sabes que

minúsculos errantes seres colaboram nesse andar manso

ou quando

diagnosticada a voluptuosidade

a dilatação ocorre

estardalhaço.

Entrar para uma cirurgia

parafraseia Artaud:

“ entrar no teatro como se entra numa sala de cirurgia: algo vai acontecer e vc não sairá ileso”

a vida como sala de cirurgia

pulsa nada poético

mas é para ser

mais patético mesmo

e menos obscuro.

Quando a certeza do incerto surge certeira na imprevisibilidade

e as mãos sentem o frio da eterna dormência

e mesmo julgando forte o fato de estar ali de inteiro pulso

a náusea sobe até o cerebelo

impulsionando ocasionais lágrimas que se pretendem exagero.

E se esvai a consciência conquistada a resistência

homérica para a dor.

Dormente a dor dorme.

E relevante de que nada aconteça para o perceber

lúdico e movediço da lisergia penetrada entre veias,

divagada entre os doutos doutores

que comprimem-se na incisão perfeita.

Acorda lesa.

Primeiríssima tentativa: acreditar que se tem pernas.

Levanta a camisa para ver se inteiro está o todo.

Se encontra favorável à vista, as vísceras devem contornar-se o dentro

dizendo sim.

E o mutável buraco movediço

escuridão maliciosa dilatada

pela

maravilhosa trilha de encharcados

comoventes todos eles que passaram

e deixaram essa porra deste estrago sucumbido até a virilha!!

pela primeira vez houve o medo de não poder

uma filha.

complemento: fecha as pernas para o balanço parar um pouco.

Afetividades pós-cirurgicas: vida rara depende de um fio de bacteriosas sínteses descomunais.

Tormento: ascetismo filosófico.

Prazer: o silêncio alcança o repouso, uma pausa necessária.

trilha/Tralha: chego aos 24 quase não sendo....

2010-09-10T21:37:00.001-07:00

eu parado lúdico penso

de todo o cálido que posso cálido

porque prefiro invalido

reflito o coágulo

adormeço.

Assim que a ventania abre as cortinas da erupção

dois anões entram:

de nada basta a tua toda curvatura a um só tempo, porque derrama o sal entre os montes

e só se pode vasto rumo ao vento

titubear em versos cálidos formam a trama deste

indeterminado

raro

enredo

até que os pés navegáveis esclareçam os exageros

o luxo do medo há sempre

de abreviar

qualquer

torpe

momento

extinguida então a melancolia do limite

pousado entre breves e arredios suspenses

o clarão é mais do que um

borrão?

a clareira longa erudita pouca

entre os teus todos odores

a negra floresta desatina

releva

revelando-se

inteira

já me disso

disse

deito-se

delito-se

deleito-se

subo

ao silêncio da trilha

vértebras pousam entre vértebras

e um só músculo parece

infinito

de outro

o carnaval do sozinho. Entra a caravana de um homem

acompanhado

de só

deve logo

ao logos

a redonda oca de temperamentos

sempre sempre sempre

bate

só entoa

o que destoado

sai de lamento

cansado de vasculhando-se tormento

inteiro inteiro inteiro

ao meio perdendo

por por por

eu não elabora eu traça eu faz

gagueiaaasss

errado

guaguejasss

terreno viscoso

aleijadas árvores visitam-se

enroscam-se

destelham-se

entocam-se

absorto move

cinza

areia que voa

disparo deserto

recubra-se de horas agachadas a fim de

fazeres

e sólido

o bastante

gesticula nauseante

a possibilidade

da ausência plena

plana

de porra

de porra

de si

ocupou-se

finalmente

dizem

bom

bem , que tal um rosnar suicida um pouco?

Ela nua arrasta sua pele entre meus pêlos

contorno seus beiços latejados

fingindo o suposto apego

roço nuca

ao mesmo tempo desespero

pode sair

sumir

não importa mais

o soco é inteiro

leve trago de madrugada vem

vindo atrás da jornada

refém sobresalto

alavanca

hiato do ato

gasta e depois

o cansaço do entre entrevém

à la GoRan BregoviC

2010-09-07T10:08:00.000-07:00

Em meio a gritos ciganos

alvoraçados sopros

batidas intervidas inteiramente

ao carnaval de multidão

a massa permanece inerte

como se um murmurinho breve estivesse repercutindo,

são capazes de se tornar a parte do evento-contágio proclamado pelas bandas de cá.

Música senhores, música !, o interessante e incessante vôo ao desconhecido. Mas não,

melhor não, não seria contente nem ardente estes teus desmembrados membros, sabotando em virtudes unificadas de tua consciência sem gesto, expressão ou qualquer tipo de comoção( seja ela qual for, por que tu não se meche?) .

A festa poderia ter sido, se ouvidos não estivessem sempre a denunciar o que se passa na comunhão da tua grande massa cefálica que acaba por desconhecer os desconhecidos enredos que abertamente jorram.......

não sabem gozar? Que novidade amarga..........

é óbvio que não sabem gozar com essas carinhas estufadas, alimentando em doses comedidas o grande salto da besta que insistes em interiorizá-la, inter ior risada.......ahhhhhhhhhhhhh, e tanto quis que todos, reunidos na perdição daquele incontingente de gentes, estivessem gritando alegres por entre os ventos, e sussurrados na ousadia de nossos incontáveis nervos, soluçaríamos então o incontendível relevo-momento, quando contaminados por essa coisa toda que move ao exagero. E depois com que lubrificada ânsia nos voltaríamos ao estado mover intenso..........................mas não, não, melhor não , o rídiculo espreita, e ainda mais, não sei, não sei perceber o que sairia por dentro tremendo o fora em tal momento, sou tímido, comedido, vergonhoso e também, não sei dançar sabe...........

...

ah, Que grande eufórico tédio vindo de teus corpos!!!!!!!!!!! Brasislinha amarga, esqueceu-se do carnaval, e agora postas trilhas ensopadas de tudo que arde inteiro e insiste em fincar erro-dentro.

mas há sempre uma multidão galopando em apenas um
extravesar-se
um pequeno circuito
precisamente encharcado
declínio
tivera sentidos em demasias
mostra-te
agora
em gemidos
..........
.........
espere dançando

.argthis.

2010-08-20T09:22:00.001-07:00

Do flerte dionísico que percebe o sim, inevitavelmente o fim.

De todas as filosofias expostas

fraturas impostas

com a vermelhidão da bochechas poucas,

a sinfonia longa das armadilhas

pesadas trilhas em que deveres submersos torcem possíveis manifestos

e a égua sacode o seu traseiro de balançar firme-macio rumo ao ato.

Óh, honorável amanhecer de todo rouco atraso

pés moles firmam o testamento do asfalto.

Sacudidos entre o sempre que pesa

e o entre que reza

a porra da manhã é fria pra caralho e comprime as bolas.

Essa coisa implode a ânima do amanhã

mimosos metros de moles moluscos.

Poesia feia

vontade de sentir o odor da merda.

Sacode o vento rasteiro os fiapos das moças nuas

com apenas saias ao relento

sustentam vastos encontros sorrateiros

a vírgula do contorno corpo foi-se

quando o súbito louco

arrancou-se de teus entrelaçados laços

o abrir as pernas a todos os consentimentos.

Explosão.

linfomaníaca

2010-08-11T19:01:00.000-07:00

E saber esgotando-se, multiplicando-se no cadavérico encontro com a ruína dos entulhos acumulados, e eles pesam ,eles sempre pesam, pesam e por isso pendem a sacola elástica de espessura fina que segurava todas as derrotas, reminiscencias, fluorecências perdidas no vão da imaterialidade. A doença sempre aparece para mudar uma ventania furiosa que não soprava furacão ,não se deixava ser, a doença como lucidez dessa loucura sã, demasiado sã. O corpo pende ao infinito de suas misérias, pois a maquinaria desejante atravancada deu seu golpe de estarrecimento final, algo não está certo, algo nunca estará certo. Essa oscilação cambiante que permite relevos com horizontes diversos, sim, o bigodudo estava lá, alcançado, e do sempre remetido à normalidade da razão cotidiana, a doença sempre está lá, o mundo está doente e só não infecciona os corpos o tempo inteiro porque estes se encontram adormecidos na constância da adaptabilidade.....reagida agora com gânglios inchados, linfo, imunológico desgasta de tanto fitar-se neutro e curvado de si. Essa toda atmosfera é uma doença coletiva, já sabemos, e não sei como ainda podemos suportar saudáveis , no canto , estremecidos a acuados no corpo-que-morra-aos -poucos, absorvendo-se numa autofagia ensimesmada do que é bom. Não há, não há como , a fragilidade de um corpo pode ser medida pelo seu grau de doenças, desconfio do sujeitinho miserável ,esse que é demais saudável e que nunca nem gripado fica. Não está bom querido, nada está bom e privar-se disso sacudido na brevidade de uma exigência pelo amanhã, viver mais não quer dizer porra nenhuma. Os chineses talvez, os chineses souberam usar-se de toda a potência de uma corpo estando na doença, na dor, para obter uma saúde. Corpo no seu limite em que a extensão do calor provoca um abalo aterrorizante em qualquer espécie de consciência e que alcançam a mais pura energia para a dor ser dilatada, explorada, enrabada, introduzida. Isso é comovente(...). A mudança de impacto com o mundo é elevada no seu grau de exigir o que não se aguenta, o que não se suporta, e ninguém morre por causa disso, se fortalecem todas as diagonais possíveis. Três limões na cabeça e isso é tudo, a paragem que resulta de algum processo de uma engrenagem que parou, interrompeu-se , emancipou-se, instaulou-se, experimentou-se, com a infinita brevidade que alcança o outro do repetido para averiguar as possível diferençar. Deslocar-se é preciso, minimalismos imprecisos

.irsh.

2010-07-24T17:57:00.001-07:00

Ter algum sincero projeto da magnânima existência , a sempre e exacerbada existência. Fortificá-la com cabos de fúria e depois sangrá-la para a verdade do choque, enfim, tornar-se pele. Cromossomo. O tempo, todos falam do tempo aos choramingos... ...o'' tempo passou na janela e ssó num sei quem num viu''.....como se estivessem sempre no embaraço do próximo já não poder estar ali , e alcança-lo é uma eterna membrana dolorida que agora somente pesa na memória. As velhas corcundas alcançadas cedo, cedo de demasia.Enfim, seguir um projeto de existência seria …........ obter uma tremenda constância que renova-se para se matar de novo, num contínuo fluxo de longes temporadas de potência tenebrosa surgindo e outros de misérias lamentáveis desabrochando , tudo isso num embaralhar-se próprio. Seria? Confortável seria se fosse, parece mas sabe que não é. Pois de nada adianta o tremer todo se o que acontece de desejo é sempre o que se pode falar no momento , no único momento que é posto ao alcance do agora. E nisso haveria projeto lúcido que salvasse , como uma película de vitalidade , o corromper inusitado que proclama o hoje como infinito instante?Não, pois então nada de projetos, mas de imersões incisivas para o rasgo singular de uma passada. Se fodam os ofícios, o único ofício é viver. o corpo de baile do instante já.

réquiem

2010-07-19T08:29:00.000-07:00

que merda- atordoa o ele

tudo cai em demasia ao paraíso artificial das entranhas melancólicas do flácido corpo niilista

reclama mais que tudo

averigua o caminho inverso de odores que corrompem o caminho sinuoso da tarefa inexiste do simples: mundo-vida-corpo-inconsciente

haverá sempre a fagulha mínima de aberrações que sentem o aborrecer-se de acordar sóbrio para o próximo afazer, doméstico ou não, tudo foi domesticado

me perguntam se do tempo ainda gasto ruminando as vísceras na linguagem que em si, já é pura decadência.

respondo não.

perguntam por que, já que tão eufórico e bem escrito são teus textos recorbertos por toda a existência que afetivamente se senta na porra de uma cadeira para escrever frases desconexas de uma possível entrada a solta nas linhas que emergem na superfície.

Não quero mais. apenas não quero mais. acho tudo panfletário e quando não, científico, metido a besta por um fluxo desterritorializante da picuinha do micro-nomadismo estelar calcado na parafernália biopolítica que sacode o eixo e espera, espera: toda estética é política, toda a estética é política.

chega de merdinhas juvenis, por mais que estas sejam, na história pessoal de um ser humano , o que há de mais saudável no seu período em que ainda rangem as maquinárias de fluidos do corpo de uma maneira agradável.

não espera-se mais.

agradeço aos cúmplices de alguns segundo que acreditaram haver em mim uma companhia para uma produção coletiva de nossos arredores corroídos de indizíveis que precisávamos dizer urgentemente.

o projeto já é em si a falha.

falhada.

tudo bem, já que tentamos por um lado a navalha afiada que corta tudo , arrebentando nossos legítimos lugares de conforto, saio despretensiosamente para o cadavérico ombro das expectativas mortas, adeus ó mundo incruel....

os sistema nervoso arrebenta todas as tentativas de otimismo barato , é ele que comanda agora, não saio mais de casa sem perguntar-lhe o que devo fazer e que roupa devo sair, a hérnia apenas tenta , mas não consegue por inteiro me deixar remoída a frangalhos.

e isso tudo é só para a punhetagem de quem, por vias de , não quer mais , mas ainda clama por algum bater rápido dos dedos nesse tecladinho de 3 mil reais( já que concedido foi pela graça paterna, naquele último intuito de : filha, ainda acredito em suas palavras mas , por favor, saia de casa)

e claro, falar sobre o que , senão pela impossibilidade de e assim querer não mais, um pouco de cada lado , para poder ainda o mínimo de ter essa verborréia feita com cólicas de diarréia do como, que onde se sabe,.....não se aguento mais!!!!!!!

hã?

2010-06-06T18:01:00.001-07:00

A consciência estuprou-me, em doses diminutas, consecutivamente executadas. Um mando deram, enfim.

Logo, de todo adorno

secam lágrimas

antes ternas

obtuso

o corte foi

é

para

sempre?

bruto.

;Antena parabólica;

Dois toques

espero lento a convulsão do instante

espremido entre camadas , duras camadas....duas.

o cubículo é o formato do fascismo.

suturas

2010-06-03T15:32:00.000-07:00

Vc gosta das minucias bem concebidas, eu gosto das pregas.

Saindo de fecundo rasteiro entre as luvas entrelaçadas das mãos que pedem esperançosos abraços, caio em desuso quando aglomerada nula e peço aguda por mais algum momento de exaustão breve, que seja breve, entre os suados odores ampliando o quarto peço que seja breve. Escoar na reminiscencia o abismo cadavérico de virtudes burlescas. Eu levanto, tropeçando e balançando as nádegas no exagero da desordem, escuto nos teus ouvidos a música de ventania que ecoa no tudo que não se tem. Se gostamos ,ou não ,de verões comedidos, abraçados-agarrados entre as pernas do certo amor que de duração ganhou constância, espero que um dia sinta a carne sem adornos de paixão, ou obscuras ilusões das promessas. Vaga a bunda. Sempre , sempre que tonteia a vertigem inesperada dos lugares ainda não devastados, corra para o encontro que viu-se feito no imediato. E não se faz de corpo quente a fuga balançada entre a verdade ausente, porém inventada, e o pacote que vem com a malha de tecidos extensos entrelaçados no que seria a vantagem de um abraço.A cabeça pousa, os olhos averiguam as formas e entre elas estão o indizível corroendo longo as sombrancelhas, entortando os tremores da face, sacudindo as partirturas de uma intensidade que não se sabe muito bem onde está, mas chega perto., chega rápido e , inevitavelmente, junto. Do tormento que sai com as vozes que espreitam alguma lógica óbvia com a licitação das trocas desejadas, seguindo a loucura insólita de algo até hoje executado, mas não muito bem entendido, creio que o egoísmo é a solução de uma vitória íntima, mas não interiorizada. Parece que no meio é bem melhor ser devastado............entenda, entenda que perante toda a aceitação nauseante , eu gostaria de passar naufragando com as migalhas de uma solidão de loucuras , com uma aptidão de dançar o caos dos casos não retratados, todo o sonho sendo divagado em ato, e tenra a aventura de pensar com a necessária viagem ao gesto. Isso, isso , é carne viva esporrando sangue fresco e quente quando balançado até o romper-limite de todas as canseiras-asneiras desgastadas da rotina. Isso é fato e disso não posso dizer um gordo não, porque seria quase um suicídio psicológico, talvez esteja sendo, mas sendo posso, espero e corro, logo ao abismo se joga o intuito de um breve, mas que foi muito, encontro sacudido e galopado.

não necessariamente sim

2010-05-25T19:07:00.000-07:00

São todos esfumaçados pelos deliciosos erros de suas vistas desgastadas. De tenros distúrbios morais eles se aguardam loucos para confluirem trajetos irrealizáveis, mas bem pronunciáveis....vez ou outra soltam algum nome conhecido, alguma estratégia bem bolada. Algum arrependimento que seria menos culpa e mais garagalhada......erram porque a coluna dói, erram porque o cubícculo é foda, erram porque não sabem fazer uma maquiagem bem feita. Borrões, borrões no universo atravessando com passos bebâdos suas vi tórias sempre antecipadas de derrotas com suores de desistência. Isso já aconteceu por aqui, ruminam auqueles velhos hippies , hoje fascistas evangelizados pelo excesso de má consciência. E o pré-conceito do verme a engolir a sua sopinha de galinha e a verificar o estrago de nossos corpos jovias acude um pouco, com sua saliva arremessada na minha cara( no líquido descubro alguns grãos de arroz), ele vem com toda a razão e ração do mundo . Nojo público. Alguns tem nojo do nosso entortamento entrosado errado. Erramos, abortados fomos, em vez de bem nascidos, alguém aqui desconfia que uma boa gozada daria numa vida de erros? Paga a conta da maconha comprada hoje cedo mãe, porque o mundo, o mundo pulsa exaustão sem controle e já que jorrada para o mundo fui, mereço um pouco de relaxamento total da matéria-nervo senão sabe-se lá, depois de tudo que se foi às vezes tenho realmente vontade de morrer. E um cigarrinho , porque, porque ando gostando de errar. Eu vi que ervas daninhas causam medo, e que toda a biotecnologia sustentou os erros reativos, pois eles se baseiam no acúmulo e no lucro, enquanto nós, no esvaziamento total, maconha é boa, ao menos essa é boa, ervas daninhas crescem porque os erros são assim, apenas desabrocham, quem precisa de um solo sem pragas não sabe que a natureza mesma é o erro, é ir contra ela mesma às vezes...... e podemos ir contra o que é contra a própria natureza? Dos trans, gosto é de travestis mesmo.....Acho que enlouqueci realmente, de saber de tanta coisa de rumo estrangeiro desgastado , de olhaR para o mundo e rebater uma extrema e longa conclusão de que ali mesmo se encontra o fétido neurótico, ele te espreita, ele sempre espreita.......e a capacidade óbvia de dissipar coerências performativas numa espécie de osmose niilista que atravessa qualquer tipo de matéria? O mundo carrega a festa e juntamente com ela toda o impulso à decadência, alguns fedem de seu próprio esterco acordado numa esquina qualquer da avenida São João, todos tiveram caganeiras, é o que o banheiro público relata. Qualquer lugar do mundo é qualquer lugar do mundo.O negão grita, berra e sacode o quadril para pronunciar palavras proféticas de Jah, não interesa, relamente não interesssa o que diz , pois pode-se mover ao som pesado de baixos freneticamente bem colocados junto às gargalhadas de um saxofone e de um teclado que tecla-se como percussão. Somente com os negão um erro de feio empreendimentos veio a soar potência única de quem gingado pode fazer música boa. O nervo rouco gagueja e com voz nehuma estive, a percorrer sem palavras favoráveis ao contato externo. Por isso nada fica sem sentido porque já não se fala de sentido, e passa-se feito personagem mudo tragecômico espreitando do que falado não está mais. Escuta, escuta com os membros malucos dessa tua peruca de enrolados embaraços, depois vem aqui e me conta como é ser tão ligeiro quando o desconhecido eferve na tua ânsia de tatear tudo com os olhos.Desistir exije a segurança e a malandragem. Samba véio, nosso samba. Melancolia é para aquleLas emas que agora ficam por ai pensando que a tristeza pode vir com tão puco, não sabem ainda que esse cabelo alisado com a franja ao lado é apenas mais um sintoma de falsificação idiocratica do afeto, porque o ficar ruim depenteia tudo, realmente despenteia. Ah, as doenças da juventude que consome tansgênicos, transafetos, transas mal feitas. Nossa pobre juventude elitizada a entupir de silicone o que nem formado está, todos a errar errado nessa porra. E não quero dizer aqui que estamos, somente nós, a errar certo. Mas é que há um dezlize propício para o erro, mudando a paisgem comprometida, fazendo que tudo AVESSE, sem resquício do fantasminha baixo que estaria de corroendo, a arte do erro merece ser experimentada e exige o deslocamento imediato, exige um não adaptar-se longo......Enunciado: NÃO NECESSARIAMENTE SIM(por Betânia).ERRAMOS.Com toda uma capacidade de ir em frente perdendo o caminho dez mil vezes, o sofrendo,com todas as hipóteses possíveis do erro , até encontrar o trajeto obtuso no qual se resume tudo em uma estratégia de imaginação, criação....e ponto, vírgula, alguma exclamação …..nada mais....

e porque comer espiga de milho crua roubada com mão artísticas da sutileza é um erro singular de uma espécie distinta e , inclusive, em extinção.

poema de amor ao cu

2010-04-25T16:21:00.000-07:00

Irrigou-me

no oríficio seco.
Injetando doses pontuadas
de leitoso desejo.

Antes de súbito,
nua.
Chamando
em língua de pele inchada
uma chama antes não desbravada
de saliência no jeito. .....

merda!!!!!

digestivando

2010-04-25T16:13:00.000-07:00

acho que na escrita falta a plasticidade do impacto imediato, por isso as vezes tenho preguiça dela.. sóbria , negra, grifada, espaçada, entendida. Como podemos nos fazer passar por ela algo que berre cor-de-rosa-vermelho-furacão por onde se torcem e se contorcem imagens das mais irradiadas formas ? Um amigo me escreve dizendo que ao descobrir a palavra , parou de desenhar. Agora resenha, poetiza, dramatiza, encena rituais em preenchimento maciço de símbolos na folha em branco. Eu acho um absurdo alguém largar o carvão para verborragiar em retas de letras até o ponto final. Ou a reticência......... com quantas fugas nunca antes encontradas as letras podem proclamar nossas inconseqüências inconscientes, porque de fato estamos no movediço lar em que nos faltam as rédeas, estamos vagando anônimos num selva de totens caídos, fracos que colorem os fios e alisam as marcas, ahhhhhh, a velha prisão de ventre, o velho problema de não ter o lugar para despejar a merda. ........escrever vem da merda, porque não se sabe muito bem onde se produz, ou se sabe muito bem é porque provavelmente não escreve, no máximo uns vulgares cientificismos, mas não sabe como minuciosamente cada partida e chegada de fluidos é concebida mais uma parte , mais um composto de nossa pútrida solidificação ao fora. Engolir e depois tudo se vai em fluxos abstratos que funcionam como um desencadeamento por contágio de funções interpassadas ruminando na massa condensada de várias texturas unidas. Por isso o estilo da escrita é uma merda no que cabe por aqui. Para o dedo que rebate nessas teclas, escrever é o processo digestivo de uma grande e robusta merda!!!!! e ainda se cria páginas virtuais de merda, de grandes merdas, porque o cérebro enfraqueceu flacidamente, me restaram as vísceras....continuemos.....

ângulo

2010-04-14T19:01:00.000-07:00

As vezes me vejo num filme invertido da realidade do que poderia ser se fosse simplesmente sempre adornado de um conforto, onde as perturbações do espírito seriam breves recortes não levadas muito a sério, que tudo fosse feito com lentes escuras quando a luminosidade atordoa as vistas e de breves ventinhos no pescoço quando o calor assusta o cérebro. Como se perfeitamente colocados no seu devido lugar, sem nenhuma pretensão a hipótese de subtrair da realidade a convexidade de seus orifícios pegajosos. Não que fosse uma pretensa alienação, mas que durasse o exato término entre o que passeia longo e solitário e o que chega leve e seguro, seria, mais ou menos, um não conhecer dos subterfúgios de todos os lugares. Conhecer somente o conforto. Seria mais encantadora a hipótese que culmina com a eterna exatidão das passadas, sem a indecisão, sem o confronto, sem a longa e sacal infeliz jornada de cometer erros. Seria um instinto que suga do ambiente a adaptação necessária para estar sempre indo de encontro com a precisão do momento. Desconfio que isso não existe, e se existe não sei se beira o estrato de uma imbecilidade normal que tanto acontece por entre nossa gente apaziguada e sem nenhuma característica de estímulo realmente vital, ou se pode ser realmente a fúria de quem jogado não teme, se entorta mas vai. Poderia ser mil vezes outras coisas se por mim não fosse sempre necessária a adaptação do pensamento dualista para ver seus adornos escalafobéticos estando nos limites oposição.....mas por aqui estive, então rumine: se a pureza da realidade fosse sempre diagnosticada por um só meio de afetação, correspondendo assim a uma cara arregalada e sadia que levemente traz os seus passos bem colocados numa beleza renascente , encantando com a firmeza de seus singelos traços numa textura única e ao mesmo templo múltipla........ eu desconfiaria dessa demasia solar. Da passividade bem presenciada, da mesma fonte de alegria em que se encontram os homens demasiadamente adaptáveis, que sempre estão de acordo em prol de um bem comum, esses que hoje se adornam de figurinhas repetidas das mesmas falhas, uns com punhados de alegorias conceituais esmiuçadas feito chiclete no maxilar repetido das ênfases ordinárias a mais, outros com a parcialidade do capital a enfeitar o robusto infértil de seus sentidos benevolentes culminando com a entrega torpe de uma moral já gastada. Destes todos, temporadas de solidificações atrofiantes, sentindo com a serenidade da vida , vejo o quanto ainda podem estar EM PAZ! Ah! Não é disto que digo, seria somente esse o lugar por onde esse conforto poderia se dar ? Pretendo que não, então.......subindo as arestas , como quem escala montanhas sem nenhum equipamento de segurança, desnudo um platô de bons ventos. Está lá a altura necessária para o pulo, a neblina que ofusca onde acaba a jornada de uma queda , fazendo fumaça no não-fim do trajeto, e o homem que preparado para tudo está e saberia a cada momento, com o instinto que construíra lentamente , esbravejando muitas vezes, carregando agora uma seriedade juntamente com uma serenidade com todas as hipóteses plausíveis da realidade, e o que é pior, ou melhor, sem vislumbrá-las, sem peneirá-las conscientemente como uma escolha ser feita, pois o que há de acontecer acontecerá, irremediavelmente, olha para o horizonte. Esse conforto, esse maldito conforto que se dá necessariamente no sistema nervoso, isto é, em todas as ramificações possíveis que doam ao corpo seus encontros energéticos , haveria de estar plenamente límpido e altamente transitável. As adequações claras rompendo a extensão da vizinhança que espreita o gesto ainda não experimentado vibram por querer mais. De uma fome sem desespero, disso é feito esse conforto, essa ligeira sensação luminosa de uma paisagem nova. E nisto pode-se falar em decadências , carências, esperanças, rumores, alcoolismo, orgia, tristeza, morte, riso, insensatez e dança, pois até mesmo lá esteve com o conforto do confronto necessário. Esse eu vejo ao longe no filme peculiar dessa anti-memória, e vislumbrando assim, tento.............

o ímpeto da doença é alforar a saúde

2010-04-07T15:13:00.000-07:00

enquete

2010-04-06T19:36:00.000-07:00

Em que tranferências da coletividade se povoam os reguladores-sensórios das aptidões de força ?

como foi aniquilado o espírito do impulso ?

como instaurar zonas de fertilização do desejo por ele mesmo desprendido de qualquer terreno de muros ?

Por que um animal obedece as suas vontades ?Será porque não precisa da linguagem para obedecer às discursividades talhadas, como aquelas antigas e atuais longas confissões detalhadas ?

enquanto isso, através destas perguntas substancialmente bem interrogadas como delírio erudito que paira corroendo os ossos reais de um pensamento-corpo, o outro rumina a verdade solar que não paira a desgastar nossos entraves chuvosos e que cabe sendo sempre um tipo de lamento. Dar certo na vida frente aos atropelos dos aconteciementos soa em toda afetividade que pulula do sexo ao dinheiro, ridiculamente desprovido de sentido. E sabemos soluçando desgastados que poderia ser do outro lado, mas queremos necessariamente este porra!!!!!!! este lado!!!!! que morra os lados, ficaremos deste!!!!! não ?

2010-04-04T12:57:00.001-07:00

.OS MENDIGOS SÃO MENDIGOS PORQUE USAM PIJAMAS. E SÓ.

o carnaval não passa

2010-04-04T12:19:00.000-07:00

tem e dói a crueladade da festa que na maioria das vezes é egoísmo e se veste de troço quente pra lubrifcar a noite de tentação delirante quando se proclamam abertos os portões da incisividade do crepúsculoa arredio fonte de proteínas amragas que desmancham na boca de leite sedoso tangido pelo diversificado canto da contorção lúdica do exageo feliz páscoa diz sem saber o que é isso e se deve ser assim desejado vulgarmente entre o sebo gordo do cacau e as calorias desperdiçadas longamente pelamadrugada. ressaca.

monólogo noturno in progress..ritornelar-se....

2010-03-31T19:31:00.000-07:00

continuummmm

Essa cidade violentada pelo tédio infinito, faz de suas ruas um eterno deserto quando o sol se desfaz ao fundo de um planalto estendido. Entre essas ruas, se é que se pode falar em ruas nessa batalha naval esboçada frente as tortuosidades do cerrado, aglomerados se fundem na bebedeira diária, alguns murmúrios de gente se tornam extremamente contornáveis para aqueles que querem caminhar com o ninguém ao lado. De todos que vagam nessa aventura ordinária do álcool, que certamente é feita porque as possibilidades de falta de territórios abertos a experimentação não realistas são muitos, alguns se tornam o fantasma explícito de um demônio. Desses eu até me doo alguns segundos para planejar alguns tipos de crueldades cabíveis nesses ambientes, algumas formas de subversões estéticas planejadas em meio a massa amorfa que liquidifica o cérebro para sustentar o vazio seco de seus movimentos existências. Devagar vagando sem nenhuma bandeira de estar por ali para elevar as condutas de um possível eu que descontentemente tenta um olhar de compaixão para se submeter ao meu busto robusto, arrisco aqui falar que sou praticamente imperceptível, apenas os engasgados podem vislumbrar a minha face com algum tipo de comunicação. Seria um reconhecimento talvez, aqueles que crus gostam da natureza da noite delirada no seus auges de sombrias não-conclusões, os que permitem adentrar pela madrugada sem medo do pouco sono que lhes restará , já que o dentista é amanhã as oito e meia. Todos me são tão distantes como eu de mim mesma, então não me importa, pois já não é o encontro o que nos resta, mas apenas a eterna distancia encontrada. Não gosto de simples balbucios, acho que o odor da fala são todas a silhuetas de um instante. Como e por onde te movem os dedos quando ousa falar de apreensões fatídicas de espécie filosóficas, que pausa no piscar de olhos é feita quando te pergunto como vives, como que tu elaboras o silêncio entre as palavras extasiadas que acabou de vomitar. Tudo verifico, examino e não tiro conclusão alguma, apenas olho como um tipo de desbravadora de uma comunidade selvagem ainda não conhecida, o outro é sempre uma terra a ser conquistada. Como se tivesse interesse muito maior pelas entrelinhas do que pelo conteúdo, talvez como os diretores fazem ao ir num peça de teatro, averiguo mais a qualidade afetiva do corpo do que o verbo que pretende o sentido pronto. Por isso a possível textura de minhas entranhas é de caráter estranho, um pouco catatônico, que mexe os olhos com movimentos rápidos para captar todas as continuidades do movimento, das linhas sinuosas que cada um traça para além do gesto. Devagar um dia , numa intranqüila noite , onde ardia um nó de vazio , pois as vezes a solidão causa tédio, ainda mais quando não se tem um contato humano a uns 5 ou 6 dias, me debruço num olhar aterrado que vaga ligeiro por entre o tumulto da gente bêbada. O balcão sempre é o lugar dos vencedores perdidos. Um banco se insinua dizendo que era melhor eu me sentar logo, antes que alguém mais idiota do que eu viesse destinar ao moço de olhos aterrados algum sintoma de sua solidão inautêntica para se satisfazer entre suas ancas, malditas fofoqueiras Lolitas pós-modernas. Paro sentada, com a obstinação nenhuma de uma conquista, apenas gostando de compartilhar uma proximidade com um ser que derrotado ou não, validava sua saliência existencial com um contorno manso e triste, mas confortável. Não esperando nenhuma palavra, ou ao menos não me importando com o silêncio, ele me olha. Eu me distingo, faço de conta que não vejo, acendo um cigarro, ponho o maço na sua frente, ele lento vai de encontro com o fumo, pega um, o coloca na boca e me espera, com os olhos fixos para a frente, para que eu o acenda. Assim o faço, ele levemente espalha um braço no balcão enquanto o outro suporta o peso da sua cabeça , a fumaça sai quase que de imediato, mas seu corpo parece se espreguiçar por dentro, a cada tragada é mais um alívio, como um músculo distendido faz quando alongado. Acho que fazia tempo que não fumava. Não gosto de gente triste, mas gosto de gente crua, ele era cru, de natureza crua e se fazia quase nu, não havia necessidade nenhuma de tirar sua roupa. Somente quando o cigarro acaba ele se mostra de alguma forma mais disposto a alguma aproximação falada. Então, como se naquele instante estivéssemos já íntimos o bastante, e como se falássemos a maios ou menos umas 2 horas, ele começa um frase quase que no meio, como se começasse com uma vírgula do que já estava sendo explicitado. Fala sobre uma impossibilidade quase sobre-humana de lidar com quem quer que fosse, fala da imersão cotidiana de sua vida infrutífera quando salientada pelo outro, a falta de algarismos inumanos em magia eufórica, algumas vulgaridades que poderiam ser levadas mais a sério, a intimidade que só se ocupa da verborragia sistemática de detritos acadêmicos, e diz que nada disso tem a ver com o casamento ou com algum contrato estabelecido entre dois onde a neurose se faz amor, não estava procurando esposa. Traduz isso com um olhar de raiva e exagero, eu apenas retribuo com uma certeza de que não era assim que eu estava vendo as coisas e se fosse possível lhe contar das vastas impossibilidades que eu também carregava neste vazio incerto que são as trocas entre humanos, nós ficaríamos ali ad infinutum. Ele engole toda a cerveja que lhe resta. Salta da cadeira e diz um singelo, vamo ae, como um adolescente de 15 anos que eufórico vai descobrir os trajetos da madrugada. Eu digo sim, e me rearranjo para mais uma caminhada, agora acompanhada.

Jazz, alguns pássaros que saltitam, ele de face tranquila, com alguns pequenos arranhões na canela, baba o travesseiro que desesperada penso estar com a fronha imunda. Tudo bem, agora apenas vinha o momento fatal talvez, ou original como nunca antes conquistado, o temor daquele constrangimento de quem subitamente é invadido pelo outro numa intimidade estrangeira, e não, nós não havíamos trepado. A claridade inóspita das manhãs ensolaradas trazia uma fresta de luz do meu túmulo não muito bem enclausurado. Ele ronrona ou talvez apenas se espreguiça, mas aquela imagem me traz o sonoro pensamento de um gesto-audível, e posso assim contemplá-lo como música. Eu de óculos , ele levanta e sai com um beijo bem colocado entre minhas sobrancelhas, para isso empurra levemente com o queixo minhas lentes, volto ao colchão. Ele vai embora. Durmo. Levanto. Não demora estou vasculhando desesperadamente o colchão, as esquinas de minha bagunça, a poeira nunca retirada de alguns cantos. Não, ele não se fez poético o suficiente para deixar um papel amassado com o seu telefone, deixando assim a precisão de nosso próximo encontro para um acaso descuidado onde eu teria achado o seu telefone quase imperceptivelmente e assim ficaria deslumbrado com a possibilidade mágica de haver encontrado em meio as tralhas de meu apartamento o recado imprimindo sua sugestão. Nem o seu nome sei. Não me aborreço, não me atrapalho, apenas me indigno. Mas constatando toda essa semi-neurose que apenas se iniciava como pura vontade de fazer sexo e um pouco de carência epitelial, me lanço decisiva ao meu celular. Não, não poderia fazer desse impulso indigesto uma ação real. Afinal, eram comedidas minhas relações, nunca transformaram-se em vulgaridades na excelência da falta, sempre tinha que se criar o contexto, uma cerveja para se discutir as relações entre a filosofia e a amizade, um café para ver o que podemos fazer de tal projeto, um pouco de maconha porque a minha acabou. Sempre haveriam as desculpas sinceras de quem necessita criar um lugar plausível para a sedução acontecer, ou não. Somos cenógrafos de nós mesmos, para o momento vir a tona fazemos toda uma minuciosa escolha ambiental para fazer surgir o imediato que pretendemos. A solidão não me é um erro, apenas enfatizo a relação antes de si para si do que com o outro. Antes prefiro o nó que se faz na multidão de nossos intuitos egoístas do que nas ordinárias sabotagens quando em contato com o outro. A noite me alcança.

Tudo bem, fui de encontro ao bar, mais precisamente ao balcão. Não estava esperando-o, apenas soluçando algum possível esboçar. Dormir muito me descontrola. Eu tinha dormido muito, o dia pesado de olhos inchados e traiçoeiros me pendiam nos ombros. Não estava no melhor momento. E algo me indicava que estava brevemente inclinada a fugir da solidão, nem que me fosse dado necessariamente a destreza que me confunde com o desejo de ser consumida friamente. Eu toquei alguma fagulha do desespero desde que me surgira como uma aparição o moço que se fez companheiro de madrugada quando ela pulsava sem nenhuma pretensão. O problema é exatamente este: quando esperamos, nos fudemos. Quando queremos, algo falta, quando estamos enigmaticamente bem consigo mesmo, algo chega. Algo tinha chegado e eu não havia digerido muito bem, porque além de não ser necessariamente sexual me era quase que remota a hipótese de fantasiar por algo que não se teve, algo que simplesmente se deu, com uma inversão enigmática de um momento fincado ...........alguém me toca o ombro, viro lentamente, parcialmente esquizofrênica para não perder a linha de pensamento que me consumia inteira, viro-me de encontro com a calada suspensão de uma pseudo-implosão de um toque ligeiro e sinto, deslumbrada, que seria ele, sim, seria ele.....me viro: não, apenas me perguntam se quer um amendoim torrado. Eu digo que gostaria que fosse um cérebro torrado , paro e finjo não fazer o papel da mulherzinha neurótica que autorizada pelo seu constrangimento se enruga para dentro de si num explicito desespero. Pago a cerveja , dou um gole tipicamente viking e fujo para o passeio madrugada a dentro. Não haveria constância no desespero, nem um grau aparente de sufoco que, lisonjeado, assume a precisão que garante a esperança do próximo momento. Eu estaria sempre subitamente fugindo de qualquer lugar de conforto e consolo, e se me era pega desprevenida entre as curvas subterrâneas do lugar comum, um inconsciente impulso me era incitado para vagar longe do que propositalmente me foi cercado por um contorno estacado. Era assim, sempre assim. Nada me faria garantir o fixo, sempre soei mais devida na passagem do que na eterna paragem que de vez em vez, sucumbe no aterrado em que se espreme. Eu que precisei de ligeiras convulsões do espírito que foram antes paradas devida ao entupimento maciço das veias sabia ,brevemente, destacar onde entraria no próximo buraco, em que precipício estaria me entregando. Como uma visão que diagnóstica no corpo as transfusões que se adaptaram a tais ou tais impasses, me socorria logo de mim mesma para não ser coniventemente arremessada ao paraíso de infelizes jornadas. Eu sei onde devo adornar-me de mim mesma ou não. Não é segurança, na verdade é uma real insegurança que se tem , pois a partir do momento em que o trajeto incisivo é diagnosticado é necessário se livrar de todos os suportes convenientes das malhas da certeza e se arremessar longitudinalmente até o abismo de uma entrega que não se sabe onde vai dar. Ao que não se tem se joga imediato. E disso faço quando rodeada de algum parecer que estaria se cristalizando em pontos de aglutinação vertiginosa, eu saio. Então, não iria sustentar os traços de uma espera silenciosa de quem finge não estar sendo usada em prol de um mínimo de esperança de encontrar .....o outro. Não me cabe muito bem. Aclamada então pela possibilidade do precipício que me socorre sempre que tentada ao mesmo, sai novamente em busca de algum ritmo de andar, passei por mais alguns bares indigestos, olhei para a acara de alguns atrapalhados senhores, sorri quando de improviso percebi estar perto da casa de um amante de outrora. Acho que prefiro as mulheres hoje.

Bruna é quase um palhaço incandescente ruminando verbos aleatórios que numa inocência escandalosa se reclina ao material mundo com algum improviso sincero. Eu sempre gostei de mulheres autênticas e por isso as encontro brevemente para alguns risos divagarem sem entraves. Eramos 5 num apartamento a jogar pôquer e esfumaçar o ambiente com cigarro e boa música negra. De nada adiantaria , uma hora ou outra alguém devidamente encharcada de bebida tiraria a blusa e apertaria um cigarro de haxixe dançando alucinadamente aos berros. Essa provavelmente seria eu, já que agurdava o momento fatal para nos debatermos loucas e eufóricas numa dança esquisita incendiando os corpos do suor de quem subitamente proclama um ritual pagão. Entorpecer-se é apenas o início de uma longa jornada. Bruna levanta e tira toda sua roupa, corro até minha bolsa para pegar o cigarro especial , acendo-o. Com vibrações de gemidos não muito bem localizados me lanço ao chão, os pés de Bruna encostam-me nas minhas costas, massageando longamente e me delimitando como tapete derramado entre o azulejo frio. Perdida entre a malemolência dos músculos devidamente relaxados com a fumaça espessa que cheira o ambiente, massageada até o crânio com os pés de uma bailarina aposentada, rumino frases antes construídas com mais autenticidade e que agora se fazem como o murmurar de uma velha em crise de meia idade. Onde havíamos esgotado de jovialidade, como era se poderia ser simplesmente isso. Pés com costas, cigarros com músculos, movimento com exagero. Era óbvio, era tão óbvio que quase me faltavam as palavras para diagnosticar o que de infalível se tornara a retornar falível, eu necessitava, por alguns dias ao menos, descobrir o que era o desconforto que surgira, e se era realmente desconforto inédito, ou se reminiscente de uma outra partida que apenas pesava feito espinha de peixe na garganta, a incomodar um lugar nunca antes sentido. Havia uma torpe ventania de atraso que me jogava ao limite pouco conhecido , mas bem aproveitado pelos atletas das minucias, se era em fogo fátuo que me jogava no impulso de apenas ir de encontro ao nada, ou se o nada era ele mesmo que vinha sempre de encontro ao mim , com a caravana de gastos de espera em que me posicionava. Fui embora, mulheres bêbadas as vezes gritam numa agudez implausível. Visto a roupa rapidamente e suada sinto o vento da noite.

Os dedos tatéis de imprecisão tremem quando cometem o inexato. Havia sempre o erro, obviamente, mas nunca se sabe diretamente onde ele está localizado. Se na memória de algum resquício escandaloso da profundidade macabra dos atletas psi, ou se apenas no esquecimento que se adorna de culpa cristã. E não eram somente duas hipóteses, pois entre essas duas citadas há as variantes infinitas de um momento + adequação fisiológica das propensões morais ÷ pelo suporte corporal-afetivo que divulga os traços singulares de possíveis acontecimentos concretos. Ainda multiplicado pela circunstância em questão que envolve todo o tipo de sentido, o cheiro, as vistas, o escutar, o vibrar. De sentido nenhum se elabora a eficácia longa que faz o repetido pulsar novo, mas de todos os sentidossssss. Essas palavras, todas essas palavras que tem o poder de fazer o verbo gritar, tipo, pulular, poder, rachar, romper. Eu diria que gosto da palavra estuprar, por mais que ache de uma falência exuberante o ato que se faz demência sexual fincar a violência reativa.

continua..........

voltada

2010-03-25T20:39:00.001-07:00

Eu fui assumindo por um lado uma curva esburacada prestes a ser perfurada por uma britadeira gritante que só concebe aquele que ligeiro estivera a cavalgar impunemente pelo corpo de um outro.
Eu havia retornado aos encantos peristálticos que logo fazem o suor ser mais eufórico e por isso mesmo mais contido. Desenvolvendo uma espécie de dilaceração constante fui bem longe do que seria parco e podre. Todo o tremer é uma possibilidade de razão. Deslize. Eu não havia, no carnaval de todas as suturas exclamadas, me doado ao parecer de um cosmos que comanda. Mas fui comandando uma série estonteante de fatos que se digerem longo e ao mesmo tempo extremamente passageiros. Foi sonho que remetido recorda o movimento em que se faz o deixar acontecer. O tempo, indiscreto, capturando elementos fantásticos de uma realidade insana, arremessou-me junto com as riquezas de uma natureza sombria. Profanação da individualidade. Quando inconsciente a fuga é instintiva. E de fuga em fuga se perde uma certa clareza na imprecisão. A pausa não encarada como meditação, mas como demônio necessário para a fortaleza construir-se gelatinosa e improvável. Assim que retirado de qualquer espécie de solidão, o ser humano se torna um animal manso. Passei louca e estremada a dançar solitária e entre os que levavam crianças, as preferia , para obter uma conversa mais saudável. Audível, eu conheci a materialidade da música porque interrompi-a com um sacolejar de membros que ousaram contorcer o tempo e fazer, porque não , a dança musicar. Solidão na coletividade, abstracionismo de desejos. Sinto arrojado entre pêlos o arrepio que é uma partícula inevitável de uma alavanca que explode correndo .........cócegas são superficiais. A ousadia do que cabe não sendo, ou o que há simplesmente pelo fruto acontecimento, regurgita com pitadas de catarro a longetividade de uma temporada. Passado. Tudo que se faz sobe nos longos cachos estendidos feito adornos de uma peruca estranha , depois caem e pesam feito células mortas a esboçar traços. Ruptura. Sentido. Essa entranhada morbidez que morre. A loucura decaída, a parte que se entrega sem perguntas. A isso também pode-se dizer um sim vai......

Para simplesmente não mais ...i´d prefer not to

2010-01-31T09:59:00.000-08:00

tá bom. Eu disse. Eu disse tá bom. Mas eles continuam. Como um monólogo que pretende uma resposta do outro. Eu faço a circuncisão do distanciamento. Eles falam que é estranhamento. Eu digo tá bom também, isso é bom. Mas não , não se para, pois como a resposta é possível se eu me calo e faço dos olhos um horizontal catatônico. E eles continuam a esmiuçar as migalhas da existência proclamando a derrota explícita que faço com que isso se enfatize mais. Eu digo tá bom de novo. Eu digo tá bom porque se me querem assim é porque me querem de alguma maneira. Eu proponho: a maneira é essa agora. Mas não, não, antes foi melhor , antes da sua partida pra sei lá onde da terra de alguém você era mais algo que não se pode ser agora. Mas é isso , eu digo. Eu repito: assim tá bom. Mas não, não tá bom. Eu digo não tá bom para vocês, porque pra mim tá bom. E então um reflete que lhe falta algo que antes eu mim era exagero, o outro rumina que eu poderia estar mais incisiva e menos distraída, o terceiro, como num surto de quem conhece demais, não sabendo se iria me magoar ou apenas lamentar a curiosa verdade, afirma: nunca se pode estar assim nela, ou se pode, no próximo instante era de novo o não estar mais e é assim! Eu concordo plenamente com as minhas próprias derrotas tendo que ser levadas a superfície da linguagem para os alguéns sufocados entenderem alguma coisa. Mas não , não, assim não , não pode ser assim, ela parece que promete mundos e firmes lugares de conforto, alegrias de suas ancas ou algum nobre relevo da cordialidade. Fiasco faço porque o outro pra mim se torna nesse momento o furúnculo azedo que me inflama e posso, com as migalhas que contam a si mesmos, ruminar na cara e também, já que querem assim, levar até a linguagem o que se pretendia indizível e por isso mesmo fato. E depois , e depois volto encharcada de minha necessidade da mais silenciosa solidão a partir-me em dobro por não conseguir sustentar nenhuma relação humana, sempre demasiado humana. Meu cachorro me olha e deita fundo no meu colo. Eu digo: tá bom.

Monólogo Noturno

2010-01-22T12:11:00.001-08:00

para ser performado a luz de velas

Sim, eu estava, por assim dizer, não me debruçando no imaginário sombrio da insônia que transforma a realidade num grande e longo caso de eterna dormência surreal, mas apenas dormindo o demasiado dos dias até me curvar frente a uma realidade incerta. Talvez a disposição para acordar se assuma num fluxo que o corpo deve captar de minucioso vitalismo. Mas a arredia fonte de minha necessidade de viver era obcecada pelo virtuosismo do céu negro assemelhado ao povoamento maciço do ninguém. Enquanto de dia era exacerbado o movimento das gentes, de noite a surdez de um silêncio mudo me era elevado ao grau de enaltecer o horizonte que não se consumia por murmúrios e movimentos desgastantes. Se me era permitido o vagabundear de quem apenas vive para a solidão, me perguntaria então o porque das caras invejosas quando de súbito eu acordava lá pelas duas ou três da tarde. Talvez fosse a desconfiança de que nas minhas horas que se estendiam madrugada a dentro estavam apenas me recortando das solicitudes da rotina e assim me adornando de traços lentos e graves, como esses mesmos que se fazem na cara inchada de quem assustado se levanta. Depois de olhar a vulgaridade do dia, me situava como um animal desconfiado a tentar ligeiramente abrir os olhos para a luminosidade ofuscante, e ainda assim usava óculos escuros para tentar esse contato quase sobrehumano. Se estava a tornar-me o companheiro de mim mesmo, daqueles que se dirigem aos fatos quase que como um surdo que tateia distanciado, verificando as frestas dos gestos possíveis a uma compreensão visual, posso então salientar a idéia de uma possível compreensão que advém de alguma estrangeira forma de vida. Se as marcas de uma solidão noturna fazem de mim um particular enredo frente as diagonais que se estendem claras e solucionáveis, assim como toda a visão que não tateia, mas apenas vê, me tornava então a necessidade de ser, nesse encontro marcado entre mim e mim mesmo, a escuridão que dissipa sua névoa opaca por onde estivesse. Não é certo que o dualismo óbvio de forças que se pretendem a claridade e a escuridão sejam bem limitadas, como as pedagogias religiosas gostam de tratar do assunto. Mas só sei que, quando o espitélio se contrai e se contorce ferente a naturalidade de um sóbrio clarificar, meu corpo se amontoa sobre si mesmo , recurvando-se como um natural movimento de inadequação, revelando-se a assim um contágio contorcido do que se forma entre a realização de uma luminosidade e a figura desfigurada de quem se sente apenas na curva da sombra. Eu talvez sempre estive a borda de alguma clareza, de algum foco , fresta ou vestígio de luz. A pele branca como revelada a partir das veias roxas sempre me sucumbiram para esse desastre pavoroso das pupilas em pânico, era somente o corpo que não se deixava adequar. E eu poderia fazer o que afinal(interrogação). Se o revelado era o impossibilidade de algum tipo de expressão que se faça força frente ao sol fincando nas têmporas, apenas me deixava ir . Essa cidade violentada pelo tédio infinito, faz de suas ruas um eterno deserto quando o sol se desfaz ao fundo de um planalto estendido. Entre essas ruas, se é que se pode falar em ruas nessa batalha naval esboçada frente as tortuosidades do cerrado, aglomerados se fundem na bebedeira diária, alguns murmúrios de gente se tornam extremamente contornáveis para aqueles que querem caminhar com o ninguém ao lado. De todos que vagam nessas aventuras ordinária do álcool, que certamente é feita porque as possibilidades de falta de territórios abertos a experimentação não realistas são muitos, alguns se tornam o fantasma explícito de um demônio. Desses eu até me doo alguns segundos para planejar alguns tipos de crueldades cabíveis nesses ambientes, algumas formas de subversões estéticas planejadas em meio a massa amorfa que liquidifica o cérebro para sustentar o vazio seco de seus movimentos existências. Devagar vagando sem nenhuma bandeira de estar por ali para elevar as condutas de um possível eu que descontentemente tenta um olhar de compaixão para submeter ao pau robusto, arrisco aqui falar que sou praticamente imperceptível, apenas os engasgados podem vislumbrar a minha face com algum tipo de comunicação. Seria um reconhecimento talvez, aqueles que crus gostam da natureza da noite delirada no seus auges de sombrias não-conclusões, os que permitem adentrar pela madrugada sem o medo do pouco sono que lhes restará , já que o dentista é amanhã as oito e meia. Todos me são tão distantes como eu de mim mesmo, então não me importa, pois já não é o encontro o que nos resta, mas apenas a eterna distancia encontrada. Não gosto de simples balbucios, acho que o odor da fala são todas a silhuetas de um instante. Como e por onde te movem os dedos quando ousa falar de apreensões fatídicas de espécie filosóficas, que pausa no piscar de olhos te é feita quando te pergunto como vive, como que tu elabora o silêncio entre as palavras extasiadas que acabou de vomitar. Tudo verifico, examino e não tiro conclusão alguma, apenas olho como um tipo de desbravador de uma comunidade selvagem ainda não conhecida, o outro é sempre uma terra a ser conquistada. Como se tivesse interesse muito maior pelas entrelinhas do que pelo conteúdo, talvez como os diretores fazem ao ir num peça de teatro, averiguo mais a qualidade afetiva do corpo do que o verbo que pretende o sentido pronto. Por isso a possível textura de minhas entranhas é de caráter estranho, um pouco catatônico que mexe os olhos com movimentos rápidos para captar todas as...continua...............................

brrruummmmm!!!!!!!!

2010-01-20T08:13:00.000-08:00

Devagar a esquizofrenia é apenas o riso de um choro extasiado. Nadando-se em buracos líquidos de uma profundeza escancarada. Junto com a dor do mundo caminha o ridículo mesmo de saber-se dor e o impossível de seguir em frente com apenas um sintoma da natureza. Por isso o calafrio da vida não pode ser dramatizado apenas pela sua crueza indefesa, que se torna a vitimização do seu dentro pouco preparado para bruscas freadas. A distância que paira como síndrome de uma contraefetuação de si mesmo é a desmedida daquele que leva até o insuportável o que lhe chega enquanto afetação da realidade. Não se pode fazer de um sentimento um sentido( ou vice versa), o parto cinestésico de uma situação encontrada é aglomerado inóspito das partículas de um corpo. Por isso ela louca, sabendo-se da real convergência do que é e do que não tem sido, contornada por uma possível derrota, se assemelha a um porco que tem o seu orgasmo de trinta minutos aos berros de quem parece que lhe arranca as vísceras. TPM, diriam alguns, descaracterizando-a assim de seu anormal fluxo de 10 em 10 dias ou apenas tentando o recorte fácil para obedecer a uma devida causa. Rosnada curiosa de uma dor ridicularizada por ela mesma, pois aos montes de saliva de riso se misturam lágrimas doentias. Entre as pausas que exige a respiração, olhos averiguam o casamento incerto desses sintomas eufóricos, parece dotada de um peculiar vazio que apenas transborda. Seca, longa e atordoadamente distraída, a certeza de que sua dor não é nada mais do que a sensação extrema de saber-se na felicidade estonteante de uma enfermidade sem fim. E não terá fim. Nunca terá seu fim. Até mesmo quando a porra do LSD passar, até mesmo....................sem fim.

esquinas negras

2010-01-15T17:26:00.000-08:00

“Triste Bahia, oh, quão dessemelhante estás

E estou do nosso antigo estado

Pobre te vejo a ti, tu a mim empenhado

Rico te vejo eu, já tu a mim abundante

Triste Bahia, oh, quão dessemelhante

A ti tocou-te a máquina mercante

Quem tua larga barra tem entrado

A mim vem me trocando e tem trocado

Tanto negócio e tanto negociante”

Gregório de Matos musicado por Caetano

E de pensar no início de uma farsa , sucumbida a uma catástrofe arrastada e prolongada frente as migalhas de rocha estendidas feito tapete fino, se embaralhando ao maleável sal que devora a entranha da margem da terra. Como tudo que se pretende ao verdadeiro início já é em si a falha da suposta farsa, ou a farsa da suposta falha.......algo se inicia. E da suposição de uma clareira virgem surge o aglomerado inóspito de um povo, a mesclagem de uma composição brutalmenente concebida, condensando-se num carnaval enigmático de uma mistura de estardalhaços. Temos diante de nós a vulgaridade num misto de desibinição e perrengue, um que de fome , um que de confronto, um que de desespero, a cafonice aguda, os olhos certeiros. Nessa textura que exige uma imersão bagunçada em um cotidiano estagnado frente as evoluções tecnológicas , os tremores de que aquilo tudo foi há muito abondonado pelas relações que exigem um novo lugar para se transformar em centro econômico e produtivo pairam feito revelação gritante. Na ordem do centro as elevações brilhantes de um país que lucra, rende e se prolifera. Nas margens ao norte o sussurro discreto de um largo e longo início parado no meio. No meio de alguma época, no entre de algum sentido, no abismo de algum sincretismo. E por isso o perigo, a falta de bons modos, o sugerido. Alguns passos despercebidos, inertes, alguns afogamentos em pleno concreto da rotina. E ao encontrar a paisagem frenética nesse misto de sonho e sensatez, vindo diretamente da megalópole dos sonhos, sampa meu, vejo que a nudez de um povo se mede pelo seu grau de crueza. Enquanto são paulo sugere a cor cinza espelhada no desempenho descomunal de seus severos trabalhadores, Salvador remonta a solicitude de uma preguiça forte de um desempenho desmascarado. Longe de enaltecer o início da farsa, sugiro que o aqui se dispões é de matéria viva esquecida e por isso mesmo despercebida. O turismo é um cortejo ridiculo que propoe o estudo espacial de uma área se situando em monumentos, a velha suposição de que tudo está ali na história mal contada. O que se respira, o gesto do povo é o ataque que deve se evitar, diriam eles. Pois vejo que a ginga ritmada de dos quadris bahianos fervem de uma vitalidade que mesmo massacrada provém de alguma certeza firme, algum traço que desmembra a hipótese da miséria, alguma aberração que se sustenta em leveza, algum gordo indício de que por mais Ivete Sangalo e boquinha da garrafa que aconteça, o macroscópico movimento da dança é intrinsecamente uma construção subjetiva de uma singular espécie. E vai de um conjunto de fatores regados a uma condição menor, todos se trasformam no autor de sua prórpria língua, um pouco de magia lhes é possível adotar. E daquele início hoje resta a pele misturada com o excesso de melanina e suor, a face marcada por uma severa condição. De toda a ridícula história contada nas escolas, o passado pesa vivo quando visitado nas esquinas de Salvador, no cheiro de gente enclausurado no ônibus ou no andar firme equilibrado pelo eixo de uma sacola suportada na cabeça. Diriam: o sopro de onde “tudo” começa é melhor permanecer esquecido.

alguns poucos monstros

2010-01-15T13:28:00.001-08:00

Não! Nada é verdadeiramente e somente belo! Por detrás ,ou pela frente mesmo , da moçoila que toma sua cerveja diluindo-se em suas risadas líquidas com a maquiagem a sustentar seus proporcionais traços, há a infinita tristeza e o singelo horror de saber-se viva, por mais que isso repercuta num efêmero momento , como um soluço que seja necessário extinguir para manter a naturalidade do diafragma. Há um vértice, um gesto, uma fuga de toda a realidade aparente da matéria que nada mais é do que a engrenagem da maquinaria engendradora de nossas monstruosidades.......feitos de aprofundamentos maciços prestes a emergir ou não , algumas órbitas que se invertem, a súbita catatonia da indigestão , o vômito é apenas o nosso dentro ordinariamente nos elevando a sublime natureza de nossas vísceras. Não se tem o belo pelo espelhamento de uma figura, mas com a condição única do que transparente repercute em desaparecimento de uma beleza para assim poder aparecer. O corpo deformado pela sua origem não se sabe da onde, como se toda a imersão fosse um trajeto que inevitavelmente transforma uma certa aparência , por isso o odor imaterialmente dissipado pode conter essa destreza de uma subjetividade que não tem como controlar essa passagem que faz do corpo , o cheiro fica e sempre vai. Na agonia de minha bagagem de viagem guardo o cheiro de algumas belezas monstruosas, posto que este se fez em condensamento explícito de alguns líquidos, posto que se fez de contorno a uma certa saliência corporal. As próteses de nossa aparência repercutem como uma virtualidade disforme, o belo é o singelo horror de nossos traços, sim, com alguma sinfonia que escapa sempre, com a quebra intrínseca de algum vasto de amplidão alegre. Ferir a aceitação imediata de uma beleza é mostrar-se a priori o monstro da natureza, a esquisitice aguda, a gestualidade de uma performatividade que desencadeia bruxarias não capturadas, a disposição de algum semi-sorriso que revela o ridículo da tristeza levada a sério, a desaceleração do movimento em praça pública, a qualidade de alguma textura existencial, a estética de nossa fúria, o caquético da linguagem. Por isso nada de agradável pode ser generalizado no seu bem estar, a saúde de um corpo não está na sua aparência, mas sim onde ele desaparece. A agudez de um furúnculo invasivo, escatologia como sina , desordem molecular. Não preciso falar aqui em mostro e beleza como naturezas distintas, mas como a composição do que um corpo sempre carrega, apenas tento aproximar as coisas. Não digo: fodam-se vcs suas Lolitas de beleza capturada! Digo: vejam Lolitas onde a beleza pode ser elevada. A singularidade pode ser a própria monstruosidade, sei lá, monstros ontológicos. Sim, mesmo assim prefiro Bacon do que Monet. E cada qual que descubra sua beleza possível para arrebentar os dias.

das solidões coletivas....férias do eu??

2010-01-14T18:11:00.000-08:00

A solidão é a grande aventura prestes a ser invadida. É o que vale das combinações impessoais voluntárias para uma certa coletivização da vida acontecer. A solidão sempre acompanha aquele que já tem sua matilha. Pulsa a experimentação de todo o respiro afetivo que foi um dia o solitário permanecer. A intimidade acompanha a estranheza. A distância se dá na aproximação mesma do que se aprochega. Quando acompanhada do outro , a vírgula é o ponto de uma nova paragem, suavizada pela aspereza de sua próxima colisão desconjuntada. A língua é junção e por isso mesmo colisão bruta entre o que há. Entre tu e tu mesmo há a agonia confortável de uma distância recípocra. Entre tu e o outro há a fissura inconveniente da intimidade invadida. A mobilidade de tu entre tu mesmo é a fuga próxima daquele que para se deixar invadir desloca-se. O outro é então a remela desse sonho no acontecido. pregado na borda que sempre amanhece os sentidos. Esse outro que é o que não se pode necessariamente falar que é, mas que inevitavelmente está sendo, um certo oacoplamento de um ocaso suportado na sua condensação incoerente de uma inconsequente viagem de vida. A produção do corpo é sempre alguma secreção tornanda estrangeira e ao mesmo tempo incorporada novamente para ir, pode não se saber para onde , nem pra o quê, mas simplesmente cai...talvez como toda lágrima, sangue , saliva, suor, sêmem..... viva a remela viva!!!!!
putz... .....vai passar, vai....é , vai ......

PÓS-OFICINA da bruzaria zé-celsiana

2009-12-24T10:33:00.000-08:00

Não é do cu que se fala. É da possibilidade do cu. O deslocamento de uma nudez é â inocência de sua aceitação. O palhaço que se solta na extravagãncia da estranheza. Doses de verdade recaem na sua crua natureza. A desvirtulização de uma idéia morta: o teatro. A bruxaria de uma peste que contamina. Todo o odor da vírgula, do susto, da pequena pausa é irradiado e dilatado. Eles se movem , pesam, contorcem os sentidos. São gemidos, sussurros, caras largas, o conforto de ser corpo. E só. Nada de grande eventos, o que pesa é a simplicidade do contágio extasiado. Nada mais. Grandes encenações, grandes monumentos, tudo cai para um abismo do lfuxo de intensidades a-significantes, ou se significantes, deslocadas. As frestas dos afetos, os atalhos, os bueiros das horas que param desesperando as vértrebas às vezes, mas as incluindo numa passagem de ofegante trânsito. O teatro é então não a pulsação histérica do ego encrustradode técnicas, mas a junção pura de um puro fluxo. E só. é só. Não precisamos de mais nada, a não ser da magia que o corpo pode fornecer com seus sentidos incinuantes-ados. A linguagemé feita para a fuga dela mesma.

parida a fórceps!!!!

2009-12-15T16:20:00.000-08:00

monografia parida
alguns erros de digitação
foda-se
alguns erros gramaticais
foda-se
algumas boas curvaturas
me foda
alguns vários encontros bons, sim, bons..
foderam-me

fodam-se todos os acadêmicos, todos os disciplinados da ABNT, Fodam-se entre vcs....a melhor foda é aquela que vem turbinada de recortes incoerentes...eu pari a fórceps, mas pari......

UNIVERSIDADE DE BRASÍLIA
INSTITUTO DE ARTES
DEPARTAMENTO DE ARTES CÊNICAS
MANUAL DILATADO DO ATOR FILOSÓFICO
UMA PRÉ-TENSÃO MONOGRÁFICA MENOR
Carolina Silveira Barreiro
Brasília, 2009

UNIVERSIDADE DE BRASÍLIA
INSTITUTO DE ARTES
DEPARTAMENTO DE ARTES CÊNICAS

MANUAL DILATADO DO ATOR FILOSÓFICO
UMA PRÉ-TENSÃO MONOGRÁFICA MENOR

Carolina Silveira Barreiro

Trabalho monográfico de conclusão do curso apresentado como requisito parcial para obtenção do grau de bacharelado em Interpretação Teatral, em cumprimento às exigências do departamento de Artes Cênicas do Instituto de Artes da Universidade de Brasília.
Orientadora: Simone Silva Reis Mott
Brasília, 2009

AGRADECIMENTOS

Aos queers
Aos trópicos
Aos menores
À filosofia feita por bailarin@s
À Simone Reis, pela bruxaria performativa

“E se formos encarar a história do teatro do ponto de vista do ator, ela não será a história de uma arte, mas de um mudo, longo e surdo processo contra o corpo humano”
Valère Novarina

“(...)sem princípios, ele só é uma coisa sendo outra coisa”
Deleuze e Guattari

SUMÁRIO
INTRODUÇÃO OU GAVETA NÚMERO ZERO ............................................................... 1
INTRODUÇÃO DAS GAVETAS OU ESBOÇO DE UMA PENTEADEIRA ......................... 3
GAVETAS 2.005 , 27.4, 2.005.1 ........................................................................................ 4
GAVETA 1.977 GÊNERO : UM ATO PERFORMATIVO ..................................................... 5
GAVETAS 2.006, 1.999, 1.974 LITERATURA MENOR, 1.974.1BRASÍLIA MENOR........ 17
GAVETA 1.974.2 POR UM TEATRO MENOR .................................................................. 18
GAVETAS 2.008 , 1.987 .................................................................................................... 33
GAVETAS 1.986 DO PROCESSO CRIATIVO, 2.008.1, 18.9 ........................................... 34
GAVETA 1.986.1 ACESSANDO PERSONAGENS ........................................................... 35
GAVETAS 2.003, 2.004, 1.986.2 DAS IMPOSSIBILIDADES, DAS PARAGENS E DOS DESVIOS .......................................................................................................................... 39
GAVETA 2.020................................................................................................................... 47
CONCLUSÃO OU APENAS “O BATOM”................................................... 48
BIBLIOGRAFIA ................................................................................................................. 49

A paródia dos que se levam a sério demais:os atores, a família, os acadêmicos e as gavetas
Introdução ou gaveta número zero

Introdução ou gaveta número zero
Este trabalho parte de um processo longo, único, e possivelmente singular. O que incita a pesquisa que abarca esse projeto se transformou na possibilidade de experimentação de todo o material adquirido durante o trajeto acadêmico. Questões levantadas no pré-projeto do projeto de diplomação acabaram por se incluir necessariamente numa linguagem que abarca não só o teatro, mas também a filosofia e a literatura.
Com todas as concepções que envolvem e perpassam o saber, e estando eu, numa Academia que propõe o suposto livre percurso entre as outras áreas do conhecimento, me permito elaborar uma junção do que o meu corpo construiu e desconstruiu na condição de deslocamento subjetivo1. Como encarar o teatro do ponto de vista da filosofia? Como encarar a filosofia do ponto de vista da literatura e do cinema Almodovarense? Como deslocar-se entre todas as áreas e não estar ao mesmo tempo em nenhuma? Posto que estando à margem e no limite de todas elas, me incluo apenas enquanto passagem, enquanto trânsito não se sabe pra onde.
Essas perguntas não pretendem ser respondidas nesse trabalho, mesmo porque não estou eu em um lugar, ou no lugar nenhum, de pronunciar verdades(alguém está?) e trabalhar questões que não possam ter citações já proferidas. Por isso a saída, ou a entrada, de levantar e embaralhar um pouco a condição do sujeito que produz este trabalho, no caso eu, mulher, estudante, bailarina, escritora, brasileira, é uma possibilidade de encarar que o embasamento teórico e prático se situa, talvez, no meu próprio corpo. Mas não seria esse o ofício do ator? Saber onde se encontram e se desencontram os afetos que o perpassam, os investimentos afetivos2que são necessários no desejo para se chegar a tal ou tal lugar, a absorção e o vômito que o corpo doa ao espaço? Não seria o seu ofício saber do corpo situado numa posição filosófica também, ou um corpo literário, um corpo que dança, um corpo que escreve no espaço? Afinal de contas podemos ser tudo, podemos saber exatamente como um nadador se move, como um açougueiro corta a carne, como um travesti se mostra.
Parece ser tudo uma complexa questão de captar intensidades, estando em encontro com a personagem, com outras vidas, com um bloco de afetos que atravessa o nosso corpo.
Os autores trabalhados nessa monografia estão ligados diretamente ou indiretamente com a proposta de montagem da peça TRAVAS, baseado nos filmes de Almodóvar e transformado em roteiro pelo doutor Fernando Villar. O enfoque para a construção dramaturgica foi dado às personagens transexuais e travestis, partindo dessa órbita uma grande pesquisa que trabalha com questões relacionadas ao gênero e a sexualidade foi iniciada
Em torno disso, serão desenhados discursos que abrangem a teoria queer3assim como os conceitos filosóficos que a fundamentam. Na teoria da performance de Judith Butler será dado um enfoque para revelar os movediços intuitos conceituais que deram origem a pesquisa.
Para discutir os problemas que se engendraram durante o curso de Artes Cênicas, um texto sobre o Teatro Menor4 traz uma síntese de literatura , filosofia e teatro. As questões são levantadas para uma problematização do que foi a compreensão da vivência da autora na Academia.
As análises que expelem o processo criativo do ator serão trabalhadas em torno do texto literário de Kafka Josefina , Cantora ou o Povo dos Camundongos e a partir dos elementos que foram utilizados para a construção das personagens.
Todas essas questões discutidas terão outras ramificações, que serão de livre acesso, baseados no trajeto acadêmico da autora .

Introdução das gavetas ou o esboço de uma penteadeira

Quando ocorreu a necessidade de estabelecer uma estrutura para essa monografia, me deparei com a possibilidade não de uma metáfora, mas de um compartimento onde coubessem todas as colisões produtivas que me alcançaram durante o trajeto acadêmico. Separá-las em capítulos faz parte de um outro longo trajeto que corresponde à pesquisa de mestrado. Pela síntese que obriga a monografia se adequar a um pouco número de páginas, descobri um compartimento que não ocupa tanto espaço e que pode guardar inteiramente as questões problematizadas; as gavetas.Gavetas porque podem ser abertas e fechadas de acordo com uma ordem subjetiva, a ordem da curiosidade de aprender e desejar, retirando tudo delas ou apenas vendo se algo está lá. Há gavetas bagunçadas também, algumas gavetas vazias que apenas mostram o seu deserto cru de linguagem, algumas gavetas que talvez não sejam gavetas, e outras que não conseguem fechar porque emperraram, deixando quase tudo a mostra sempre.
São gavetas de uma penteadeira de madeira maciça, com um certo charme dos móveis antigos, desses que passaram por várias vidas e por diversas composições espaciais. As gavetas são assimétricas, formando assim uma espécie de compartimentos estranhos e ao mesmo tempo comuns, um ar de utilidade mesclado com uma estética extremamente inútil. A bagunça pode ser visualizada no primeiro olhar, mas uma certa organização caótica pode ser esboçada com olhos mais artísticos e menos práticos. Entulhado entre livros, papéis rasgados, incensos , cinzeiros e miçangas, há um batom. Escrevo com batom.
Encabeçando este estranho templo, há um espelho oval, misturado entre os adornos de madeira que refletem uma cara aguda, perplexa e ao mesmo tempo feliz, atormentada, mas feliz. Talvez forte, desgastada e triste, talvez confusa, certa e sutil, talvez bonita, fantasiada, extremada: eu? A cara que reflete nada mais é do que todas as gavetas juntas, viradas do avesso e simplesmente refletidas numa imagem que poderia ser um rosto, mas não importa , ele se desfaz sempre, um Eu que não cansa de se refratar em imagens múltiplas. Uma atriz de si mesma engavetada, gaveteira na penteadeira.Gavetinha trancada, Gavetinha aberta.Onde está a chave?
Então, com gavetas de uma penteadeira de atriz reclusa, pretendo discutir certos problemas que às vezes se pronunciam de forma turbulenta, outras vezes trespassadas a ferro e dobradas com mãos de costureira, outras vezes com livros amontoados que se transformaram em idéias, mas lidando sempre com os conteúdos amontoados de diversos compartimentos, das diversas áreas do conhecimento ainda desconhecidas.

Gaveta 2.005
O que o feminismo alcançou?
er...humnnn...huf!
É, nós queimamos os sutiãs para nos entupir de silicone?
Seria feminismo pós-moderno nós queimarmos os seios? Plastifica-los e reutiliza-los organicamente como lixos recicláveis de gelo a nunca mais derreterem-se?

Gaveta 27.04
Um travesti nu chupa picolé de coco. Será de abacaxi?Acho que o picolé é de banana.Mas eu não gosto.

Gaveta 2.005.1
. antibióticos biopolíticos .

Gaveta 1.977
Gênero: um ato performativo.
Essa gaveta está cheia e parece muito mais coerente.Vejam:
A pesquisa em torno do universo dos travestis5, transexuais6 e intersexos7 nos aproximou de teorias contemporâneas que discutem os conceitos de gênero e sexualidade. Focando na teoria da performance de Judith Butler(2003), explicitaremos as problematizações atuais que se inserem como crítica a antigos pressupostos que fundamentaram as teorias feministas. As relações que esta autora trata na sua obra estão interligadas ao debate da filosofia contemporânea que reavalia as condições do sujeito8. As análises de Foucault , Deleuze e Guattari serão utilizadas para uma maior abordagem em torno das concepções do sujeito que se insere atualmente num regime de biopoítica e que refletem na produção a cerca dos conceitos de gênero.
A questão que envolve as análises da sexualidade começam a se transfigurar com a obra de Foucault denominada A História da Sexualidade . Nesta análise se evidencia o trajeto que manifesta os possíveis equívocos encontrados nos dias de hoje que surgiram por meio de enunciados científicos, religiosos e estatais nos séculos passados. A história é contada por esse autor de forma genealógica, isto é, o manuseio que se faz com os fatos do passado passam por um viés que pretende ressurgir na memória que obtemos na atualidade e como que ela nos atinge. Foucault define:
Chamemos provisoriamente de genealogia o acoplamento do conhecimento com as memórias locais, que permitem a constituição de um saber histórico das lutas e a utilização deste saber nas táticas atuais.(...) As genealogias não são portanto retornos positivistas a uma forma de ciência mais atenta ou mais exata, mas anti-ciências. Não que reivindiquem o discurso lírico à ignorância ou ao não-saber ; não que se trate de recusa do saber ou de ativer e ressaltar os prestígios de uma experiência imediata não captada pelo saber . Trata-se da insurreição dos saberes não tanto contra os conteúdos, os métodos e os conceitos de uma ciência, mas de uma insurreição dos saberes antes de tudo contra os efeitos de poder centralizadores que estão ligados à instituição e ao funcionamento de um discurso científico organizado no interior de uma sociedade como a nossa.(2004: 171)
Esse sistema genealógico capta, por meio de uma história que não é somente retratada por fatos, uma consciência vital da população que convivia com esses mesmos fatos. A linearidade garante a genealogia o fio condutor de uma construção que se nutre de morais e valores que constroem determinados pensamentos de uma época. Entender a história não meramente pelo seus acontecimentos, mas pela vivência de uma população que digere as compreensões científicas, religiosas e filosóficas de um tempo. Os momentos podem ser contados a partir de uma revisitação do hoje, por onde o corpo é a impressão primeira que garante o vasculhar do saber para , com ele, obter o conhecimento. A sexualidade é aqui trabalhada como fato intrínseco a um investimento do poder. Na sua obra observamos esse caminho que em que se constroem discursos que acabam por intervir no desejo da população para com o seu próprio corpo.
O silêncio contínuo em torno do sexo no séc.XVII(Focault, 2004:167) é substituído pela crescente ênfase nas confissões detalhadas das relações sexuais feitas nas sacristias, argumentos científicos que traçam as prescrições normativas nas relações dos casais e programas educacionais a cerca da sexualidade que começam a ser esboçados para as crianças. No séc.XVIII começa-se a falar em demasia de um tema que antes era puro silêncio, pudor. Uma relação de poder-saber-sexualidade dá os seus primeiros passos, como nos mostra Foucault:
Desde o séc.XVIII o sexo não cessou de provocar uma espécie de erotismo discursivo generalizado. E tais discursos sobre o sexo não se multiplicaram fora do poder ou contra ele, porém lá onde ele se exercia e como meio para o seu exercício; criaram-se em todo canto incitações a falar; em toda parte , dispositivos para ouvir e registrar , procedimentos para observar, interroga e formular. (Foucault, 1977: 34)
Essas produções estabelecidas na discursividade em torno da sexualidade proclamam um saber científico que diagnostica como patologia tudo que escapa da normalidade inserida nas relações de caráter heterossexual. O casamento e a idéia de família são intersectados nos discursos que orientam as pesquisas da psicologia e da psiquiatria e o interessante é que cabem também como modelo para os valores que se ligam à igreja. As verdades proferidas registram um sistema de poder que se baseia no registro de informação intitulada como realidade dos corpos. As pesquisas não cessam de alimentar uma moral estabelecida, tudo cabe tão bem aos aparatos que constituem o capitalismo como a própria manutenção da população que são as bases para a vitalidade deste sistema.
No que diz respeito à descoberta de patologias sexuais, onde se inclui os homossexuais, travestis e intersexuais, vemos uma estratégia de exclusão que reflete na subjetividade9 da população. Se há uma preponderância de um conceito de normalidade na sociedade, nas condições em que se estabelecem as condutas e os atos que advém destes enunciados, as pessoas acabam por absorver os pensamentos que constituem essas normas e apropriar na própria vida as condições de manutenção dessa verdade.
Foucault considera que as primeiras investigações a cerca do homossexualismo, e as variadas patologias que envolvem as relações que ultrapassam a heterossexualidade, acabam por apontar um território moldado pelos recortes da doença e da anormalidade. A procura de um esclarecimento das posições que escapam ao binarismo dos gêneros, os estudos científicos do Séc.XIX revelam que, a priori, a natureza biológica dita as normas de convivência, podendo ser representada pelo ideal da reprodução. O que é certo na sexualidade está resolvido no próprio organismo, nada pode escapar da naturalidade do corpo, incluindo aí os homens que se vestem como mulheres, as aberrações que são denominadas hemafroditas, as relações com pessoas do mesmo sexo. Tudo deve se padronizar a uma concepção de heteronormatividade10, uma norma ativa aos corpos que não se enquadram na heterossexualidade.
As delineações em que uma identidade passa a ser construída, onde a linguagem e o discurso constroem a nomenclatura que traça a delimitação de um grupo, como no caso dos homossexuais, reveste de suposições este outro que passa a ser analisado. Muitas vezes o sujeito surge a partir da representação do sujeito jurídico, como analisa Foucault na obra Microfísica do Poder. No caso dos hábitos sexuais o que está sendo levado em consideração para categorizar os sujeitos é o uso do desejo, isto é, as categorias que revelam os traços de uma suposta identidade que possa ser analisada se baseando na vida das pessoas, nas condições que o sujeito opta por experimentar com o seu próprio corpo.
Dentro dessa estrutura de ramificação das identidades, em que surgem variadas formas e diferenças para se encarar o sujeito enquanto representação de um grupo específico, as modalidades de utilização do próprio desejo passam a constituir ambientes que se encarceram de equívocos. Como no caso de Herculine Barbin (Butler,2003:148), hemafrodita que viveu como mulher até os seus 20 anos de idade, passa a ser obrigada a viver como homem depois que a medicina constata que seu corpo contém mais características masculinas do que femininas. Como o termo de intersexualidade está intrinsecamente ligado as disfunções patológicas, ela é encarada como uma aberração que deve ser normalizada, isto é, deve escolher uma possibilidade dentre as duas que a sociedade proclamou enquanto normal e certa.
Para ilustrar essa exclusão feita em torno dos intersexuais, hemafroditas que não se submeteram a cirurgia de adequação, Lautréamont reserva um texto literário feito na segunda metade do Séc.XIX que mostra um pouco desse deslocamento subjetivo de não se adaptar às regras de convivência baseadas no gênero e na sexualidade.
É por isso que não mistura sua presença , nem a dos homens , nem a das mulheres ; pois seu pudor excessivo, nascido da idéia de não passar de um monstro, o impede de conceder sua simpatia ardente a quem quer que seja. Acreditaria profanar-se, e acreditaria profanar os outros. Seu orgulho lhe repete esse axioma: "Que cada um permaneça na sua natureza". Seu orgulho, eu disse, pois teme que, unindo sua vida a um homem a uma mulher, venham a recriminá-lo, mais cedo ou mais tarde, como por uma falta enorme, pela conformação de seu organismo. (...)Lá em um bosque rodeado de flores, repousa o hemafrodita, profundamente adormecido na relva, molhada por seu pranto. (2005:122)
O mundo está separado entre dois sexos por ser considerado fato biológico que anuncia as divisões de gênero, isto é, o gênero é construído a partir de características da sexualidade. O gênero é a divisão bem limitada entre masculino e feminino que se baseia somente nas genitálias. O Hemafrodita é considerado uma aberração, uma anomalia, pois não há um ambiente específico onde este possa se encaixar. Já que o mundo se divide na dualidade específica que garante um certo tipo de representação social, o que escapa disso é considerado doença.
Quando a ciência se depara com um ser em que há uma incoerência entre sua performance cotidiana e seu órgão sexual, como no caso dos travestis, ocorre um abalo nas estruturas que fundamentam o gênero. A descontinuidade que se estabelece entre o corpo sexuado e a performance que se prática na vida sugere uma possibilidade de bagunçar os signos propostos pela construção social. A escolha da mudança de sexo, a não sujeição da cirurgia de adequação sexual por parte dos intersexos e o uso de hormônios por parte dos travestis, reivindicam apoderar-se do corpo para ter a opção modificar sua própria sexualidade. Como então limitar um território por onde podemos encaixar um travesti, em que padrão de sexualidade poderia ele se encaixar? A medicina encontra rapidamente a resposta na patologia, mas as teorias contemporâneas que se propõem a discutir esses preceitos estão conectadas inteiramente nas problemáticas que correspondem ao regime de poder em que nos encontramos atualmente, onde o discurso move boa parte da estrutura que delimita os terrenos do sexo.
O conceito de biopolítica surge na obra de Foucault para mostrar que o sistema capitalista não só regula a população por intermédio das relações econômicas, mas que faz da própria vida uma fonte de manutenção do sistema. Não há mais um império facilmente apontado na exterioridade do corpo enquanto poder exercido, mas sim uma tranqüila ditadura que repercute na solidificação dos sujeitos que desejam no seu mais profundo interior a sustentação de uma sobrevida. Toni Negri define no seu livro Exílio esse conceito tão trabalhado pelos autores contemporâneos.
A biopolítica é, portanto, essa perspectiva dentro da qual os aspectos políticos-administrativos se juntam às dimensões demográficas para que o governo das cidades e das nações possam ser aprendidos de maneira unitária, reunindo ao mesmo tempo os desenvolvimentos naturais da vida e de sua reprodução , e as estruturas administrativas que a disciplinam(a educação, assistência, a saúde, os transportes, etc). ( Negri, 2001:33)
Passamos de um sistema de fazer morrer e deixar viver para um sistema de fazer viver e deixar morrer11. Não há mais superfície palpável para modificações que possam ser estranhas ao poder, pois a sua forma de captura da inteligência, da criatividade e das experimentações de vida das pessoas se tornam facilmente denominadas, reconhecidas e logo traçadas enquanto solo produtivo para a comercialização. Compra-se a subjetividade que lhe cai bem.
As saídas para tais impasses repercutem numa filosofia feita para desordenar os territórios que já estão capturados pelo poder. A noção de identidade12 é extremamente criticada na obra de Deleuze e Guattari( 2004), pois ela regula e classifica o próprio desejo das pessoas. O poder denomina a singularidade13, a constroe e a mantém no território que se baseia num leque de possibilidades infinitas em que podemos nos encaixar. A noção de devir14 descentraliza essas concepções de identidade. Ao doar para a subjetividade a maleabilidade que não se estrutura a partir de numa concepção de sujeito enquanto unidade, enraizado na particularidade de um eu, povoa e multiplica as hipóteses de que o ser não é um, mas vários. As concepções em torno da sexualidade não cabem enquanto aparato confortável para se adequar, não é possível mais se encaixar somente em um único eixo como O homossexual, O travesti, O transexual. Surge então a necessidade de novas teorias que discutam a questão do gênero embasado em problemas construídos em torno do conceito de identidade.
A Teoria Queer pretende alcançar uma invisibilidade nas construções da identidade no que se refere à sexualidade frente as malhas do poder. Se a luta feminista se propôs a uma maior representação política enquanto identidade da mulher, assim como o movimento GLS, necessário também para combater os equívocos históricos que perduram até hoje, a teoria queer faz o movimento inverso. Esse movimento pretende utilizar-se do conceito de anormalidade para aí permanecer e para bombardear o mundo com novos tipos de anormalidades, tantas que se tornam incabíveis numa análise meramente científica, ou num recorte que aponta a identidade que se usa. Beatriz Preciado sintetiza:
À diferença das políticas feministas ou homossexuais, a política da multidão queer não se baseia em uma identidade natural(homem/mulher), nem em uma definição baseada nas práticas (heterossexuais/homossexuais), mas em uma multiplicidade de corpos que se levantam contra os regimes que os constroem como normais ou anormais: são as drag-king, as bolachas lobas, as mulheres barbudas, os trans-bicha sem pênis, os deficientes-ciborg........O que está em jogo é como resistir ou como reconverter as formas de subjetivação sexopolíticas. ( Preciado)
Uma nova crítica começa a surgir tanto do lado das teorias feministas como na prática da representação política das identidades qualificadas pela opção sexual. O argumento surge através de uma manifestação que denomina a singularidade da sexualidade como incapaz de ser limitada num conceito específico que abrange tantas outras sexualidades. Um movimento que pretende se estabelecer enquanto a instauração de sujeitos queer, isto é, bizarro, estranho, esquisito. Algo que não esteja capturado pela linguagem para poder ser bombardeada de discursos especializados, como foi o caso dos homossexuais. E mostram saídas práticas para isso, baseando-se na própria existência. Podemos tomar por exemplo, uma travesti feminino, isto é, que é homem fisiologicamente, e que faz modificações corporais como silicone, o uso de hormônios, plásticas para afinar o maxilar etc, e que é casado com mulheres, pai de dois ou três filhos. Não é só no cinema de Almodóvar que encontramos esses seres incabíveis a uma só definição. Como chamá-los? Não há denominação possível porque a subjetividade é demasiada incompreensível para os clichês bem limitados das categorias de escolhas sexuais. Estéticas das mais variadas deturpam as relações entre a singularidade e sua sexualidade, as tentativas de homogeneização em torno do que seria uma possibilidade de experimentação única são reveladas nas entrelinhas que sufocam o corpo que não pode se doar ao estranho, ao bizarro, ao “queer”.
As estruturas que buscam a análise de novas compreensões em torno da sexualidade se baseiam na incoerência entre sexualidade e biologia, isto é, um sujeito pode ser considerado mulher não pela sua genitália, mas pela performance que faz com que se encaixe nos padrões estabelecidos. Judith Butler fundamenta o conceito de gênero enquanto ato performativo (2003:192) que estaria necessariamente baseado nas suposições a cerca da estética da sexualidade que se encontram nas esferas da biopolítica. Esta estética é proferida nos signos dispostos na mídia e nos veículos de informação, na educação, na família, na religião,etc . Os hábitos que orientam a sociedade no dia a dia, isto é, a gestualidade e a indumentária dos corpos e as relações que se constroem na vida, estão extremamente relacionados ao contrato estabelecido nas relações de gênero. O gênero então seria questão de performance, o ato performativo é diferenciado do ato performático por estabelecer uma ligação direta com a vida e não necessariamente com a performance artística.
O travesti, por exemplo, seria então o sujeito que realiza essa concepção de gênero, pois se trata biologicamente de um homem que é uma mulher na sua performance rotineira. Ele descentraliza a condição de gênero ligada meramente a sexualidade , pois consegue violar as suposições que fundamentam as construções sociais. Ele se encaixa no papel da mulher, faz com que seus gestos, suas roupas, enfim, sua performatividade, se encaixe ao que garante uma identidade mulher.
Butler deixa em aberto os espaços por onde o gênero será construído, não há aqui um sujeito passivo que simplesmente é o construto social de um regime de poder, no caso a biopolítica, mas uma possibilidade de fuga, uma possibilidade de criar personagens nessa performatividade do cotidiano, de poder optar a qual gênero pertencer. A teoria queer nos propõe que não há meramente um só gênero, mas que a todos estamos em um eterno movimento de dissociação do que caracteriza um tipo de gênero, uma performance que se faz deste.
Podemos tomar como exemplo desta performatividade em que se insere as relações de gênero uma mulher grávida , geralmente a primeira pergunta posta a ela é qual será o sexo do bebê. Dependendo do sexo da criança a mãe poderá basear suas expectativas relacionadas estritamente a uma genitália. De uma condição sexual emergem as performatividades que começam a se esboçar frente as possibilidades de relação com a criança que ainda está para vir. Na rota desses discursos se encontram as sugestões que poderão desencadear as possibilidades do sujeito. Sendo menina, o quarto e as roupas se basearão nessa verdade. Sendo menino, as expectativas serão de outra maneira construídas. Se revela a questão de que o conceito de gênero, nada mais é , do que um discurso solidificado enquanto ato, enquanto performance do cotidiano.
Há aqui uma discussão no que confere aos antigos pressupostos que fundamentam as teorias feministas. Nos discursos em que primeiramente se mostra a mulher como uma mera construção social, onde o regresso a um corpo pré-discursivo é tomado como luta para a emancipação, vemos uma relação em que o corpo é meramente um produto cultural onde se imprime marcas, condições e modelos performativos. A passividade de alguém que somente digere as informações orientadas pela vida social surge logo, nos primórdios do movimento feminista, como o ser vitimizado que não consegue encontrar sua verdade, sua pureza , onde a liberdade almejada é um corpo livre das imposições que calcam na inferioridade feminina. Essa relação, entre um corpo que quer ser experimentado na sua pura forma , sem nenhum discurso que o faça deixar seus desejos serem desviados para aquele trajeto ou determinado rumo, sem a preponderância de um gênero que dite os modos de se viver a vida, seria algo impossível para a teoria queer, pois para esta, o que se pretende, é desenvolver a capacidade de capturar e diagnosticar na própria pele o papel desses modelos para sua possível subversão.
Não há retorno. O discurso já foi impregnado. "Os corpos já nascem operados"(Preciado apud Bento,2006:89), operados no sentido em que o sujeito que doravantemente coloca os seus pés sobre a terra, será bombardeado explicitamente e implicitamente na sua sexualidade. Nos pressupostos de Foucault vemos que as categorias que institucionalizam as marcas de um discurso baseado na legitimação dos comportamentos sociais sugerem algo que depende dos fundamentos do tempo em que vive, dos modos de relação que tal sociedade se mostra insinuada a fornecer ao seu povo. A operação que se fez já é o de uma capacitação que ensina, em todos os níveis de constituição social, um pertencimento a tal ou tal modo de experimentação que lhe garantam um representação já estipulada. Não é possível um retorno ao corpo livre sem nenhuma característica que pertença a cultura na qual estamos inseridos, mas uma sobreposição de afirmações, uma utilização desta operação subjetiva para novos fins.
Mas como relutar e se apoiar na própria performatividade que nos constroe para encontrar uma saída às estipulações de identidade? Para Butler, encarar que no momento em que estamos na rotina diária de nossos atos, podemos construir um outro personagem que procura não a manutenção de um "projeto corporal contínuo e repetido"( Butlter, 2003 :199) , mas uma diferenciação no que concerne à etiqueta que compõe as regras de gênero. É possível aqui falar de terroristas do gênero(Bento, 2006:84), um movimento que lida com a micropolítica15 dos investimentos do desejo, onde ocorre, por meio de uma incoerência entre os símbolos supostamente dirigidos a tal ou tal sexo, uma subversão que participa de seus hábitos. É o caso de lésbicas que brincam ao sair com figurino de homem , mas com a gestualidade que envolve algo de feminino, deixando no ar um julgamento que não pode ser completado pela idéia de uma noção que estipula suma identidade única. Há uma paródia que lhes garantem sair do território convencional , há um jogo que se faz para não ser tragado a uma mera contenção do próprio desejo que é evidenciada pela participação de um só termo de qualificação sexual. Ser homossexual, heterossexual, bissexual, nada mais importa,o que importa é uso que se faz do prazer, que nada mais é do que um saber do desejo em trânsito constante e por isso mesmo, inclassificável.
No que se refere a esse trânsito performativo, poderíamos aqui falar de uma certa sutileza em fazer da performance diária um fornecimento vital para a própria existência. Fala-se aqui das possibilidades de sair de uma noção de gênero que impõe uma homogeneização, fala-se das transferências de sexo, não só nas condições dos travestis e transexuais, mas de um processo que se refaz mediante a particularidade de ação de cada corpo. Os lugares por onde nos deixamos pertencer em generalizações e as modificações que fornecemos com a propriedade que cada um carrega , nos leva para uma condição em que podemos, todos nós, atuar enquanto agentes de uma micropolítica sexual.
Mas como? É a pergunta que todos fazem para Butler. Como desestabilizar uma condição performativa que se configura enquanto comum e normal? Como desqualificar as exigências sociais que se fundamentam no dualismo sexual? Essa resposta não pode ser dada, pois se fosse já estaria criando novas dietas performativas que iriam se deixar levar novamente por um manual de regras condicionadas . A saída seria a necessidade de explorar outras partituras que não as calcadas pela suposta condição que um gênero impõe. O devir seria uma dessas saídas, pois não há uma possível paragem que se estabeleça de forma a se solidificar no corpo. Guattari, ao falar do devir-mulher, pretende encontrar um mínimo que escapa, um lugar em que sua condição inferiorizada no que se refere as construções históricas possa ser ela mesma a saída:
De modo mais geral, toda organização “dissidente” da libido deve assim compartilhar de um devir corpo feminino, como linha de fuga do socius repressivo, como acesso possível a um “mínimo” de devir sexuado, e como última tábua de salvação frente à ordem estabelecida. Se insisto nesse ponto é porque o devir corpo feminino não deve ser assimilado à categoria “mulher” tal como ela é considerada no casal, na família, etc. Tal categoria, aliás, só existe num campo social particular que a define! Não há mulher em si! Não há pólo materno, nem eterno feminino...A oposição homem/mulher serve para fundar a ordem social, antes das oposições de classe, de casta, etc. (Guattari)
Não importa mais a condição em que se encontra delimitada uma categoria universal, mas as rotas que se fazem por estas condições. Sair para experimentar o inacessado, passar por um corpo feminino é uma questão de compartilhar uma proximidade com algo que é, que foi encontrado como fonte primeira, mas que pode ser revelado com outras nuances postas em performance quando exploradas. O ato performativo seria essa capacidade de tornar-se o outro que não ele mesmo. Passar por entre os sexos experimentando um corpo do avesso, pois já não há a mulher em si, e sim variadas e múltiplas formas do ser mulher, o homem mulher, a mulher homem, não importa, o que está em jogo é a possibilidade mesma de atuar na vida enquanto máxima capacidade de condição do desejo.
Para ilustrar essa possibilidade desse avesso que se faz na performatividade da sexualidade, os travestis podem servir de exemplo. Pois travestismo é veementemente performativo na lucidez desta performatividade, sabe que o figurino e os gestos terão outros significados para o público, para o cenário que é a vida. Isto é, o travesti sabe que irá entrar no palco, celebra seu ritual matinal se adornando do outro que el@ é no cotidiano. Veste o figurino de mulher, passa a maquiagem de mulher, ensaia os gestos da mulher , mas quando sai do seu camarim, não é apenas uma mulher, é uma mulher que sabe justificar a beleza e a necessidade de querer aquele gesto, aquele figurino, aquele cabelo. No passeio público el@ se torna e se faz, no aberto justifica el@ o seu dentro, no lugar comum perpetua seu solitário espetáculo, travestir-se para ser.
Poderíamos falar aqui de uma paródia performativa, onde o travestismo pode ser levado a essa concepção que faz da identidade mulher uma verdadeira zombação. Estas caraterísticas, por onde se pode construir um personagem na vida, atuando como uma mulher, revela um certo terrorismo do gênero que desconstroe as barreiras entre os gêneros. Segundo Agambem:
De qualquer modo ,ficam marcadas as duas características canônicas da paródia: a de pendência de um modelo preexistente , que de sério é transformado em cômico, e a conservação de elementos formais em que são inseridos conteúdos novos e incongruentes. ( 2007:38)
A paródia desestabiliza as condições de naturalidade do gênero. Trazendo não só o riso autêntico da matéria prima que o corpo faz por se tratar de um cópia pirata, mas que funciona nas relações sociais tão bem como o original. Os atos performativos dos travestis acabam por mostrar o ridículo que há em representar o papel do homem e da mulher, e como que a exacerbação deste se encaixa num reflexo do que as dualistas posições que fundamentam os gêneros podem ser incorporadas de maneira séria , porém com o seu lado numa certa comicidade que na verdade brinca com elementos propostos.
Mas também nos cabe aqui relevar um problema que acaba por fazer desta performatividade mais um lugar de adequação identitária. Nos argumentos expostos por várias feministas(Bento, 2006:83), revela-se um caráter de preocupação em se tornar a identidade mulher somente, não a singularidade mulher. Pois essas performances, a dos travestis por exemplo, por mais realistas que sejam, se utilizam de certas ênfases que se tornam uma verdadeira afirmação frente a uma feminilidade "intrínseca" da mulher. Muitas vezes se baseando em clichês que as mulheres mesmo já não utilizam tanto na gestualidade, vemos que se trata de uma exacerbação do que é denominado feminino, frágil e até mesmo submisso. A análise de Berenice Bento nos mostra que muitos travestis e transexuais almejam uma vida doméstica, sonham em encontrar um marido perfeito e um corpo nos moldes exigidos pelo padrão da beleza. Esse desejo, no qual as mulheres tiveram que lutar durante décadas para extinguir, retorna na voz de homens que fazem do próprio corpo o meio para alcançar tais lugares, tais concepções identitárias.
Se a performatividade pode vir tanto do lado de uma manutenção identitária quando numa subversão desta, cabe a cada corpo experimentar suas formas de constituir sua subjetividade e de aceitar ou não as imposições de uma normalização do gênero. A homogenização estética de nossas ações é um problema que repercute na luta feminista assim como na existência da população. O que Butler encontra como alternativa é estar ciente da sua performatividade , assim como das histórias que se adornaram no corpo. Situar-se nas relações do saber com o corpo, práticas que se apropriam de um discurso generalizado que permeia a biopolítica e performatividades que desvinculam as origens identitárias dos termos é uma luta da Teoria Queer.

Gaveta 2.006
Cartas mofadas, poesias velhas, ensaios nunca terminados.

Gaveta 1.999
Um vibrador em forma de banana. Uma foto de Carmem Miranda.

Gaveta 1.974
Literatura Menor (Deleuze e Guattari, 1974)

Esse conceito é o deslocamento em si. Menor é a condição primeira. Somos menores quando somos crianças, a língua que balbuciamos se converte em desdobramentos que não conservam a gramática, mas que a subverte. Artaud diz na sua transmissão radiofônica. : pek muito precisamente li le kre numa sucessão pec ti le fulminante kruk. Essa linguagem sugerida do avesso, para o avesso. Murmúrios, sussurros, murros na língua. A língua treme, se abala e sai passeando como a infinita mesclagem das cores primárias. A composição da língua é ela mesma eterna mutação. Quem nos ensinará a escrever é a língua desdobrada em si , a capacidade de não haver limite, mas de superação desse mesmo limite. O som é o território da língua. Ela sai como sinfonia. A partitura estão nos movimentos dos dedos, da cabeça, dos pés. Os escritores dançam para poder falar. Não há como se conformar com uma configuração da língua, é necessário exercitá--la a medida do insuportável para conseguir usá-la, até surgir um certo estilo, um certo lugar feito de conforto e guerras permanentes.

Gaveta 1.974.1
Brasília Menor

Num livro de Ezzio Flavio Bazzo, uma página aberta, onde Samuel Rawet16 rumina:
Escrevo em português, no Brasil. Não domino muito bem a língua ainda . E dominá-la não é ser fiel a preceitos gramaticais. É manifestar esponteadamente o miolo da língua, suas raízes populares, na gênese simultânea da idéia e emoção da Consciência . Utilizar essa linguagem em suas tonalidades afetivas para efeitos de visão de mundo é bem complexo.( Rawet apud Bazzo, 1997:90)
É estranho usar apud nesses casos....acho que os dois me engoliriam a seco com suas linguagens salivadas....

Gaveta 1.974.2
Por um teatro menor

Nós temos tradição da técnica teatral? Não. Excluindo os já excluídos antropofágicos ritos e mitos indígenas e afro-brasileiros, a Umbanda, o Candomblé, a capoeira como treinamento para atores muito difundida especialmente no exterior, Macunaíma de Oswald de Andrade, a dança dos orixás, o carnaval, o frevo e outras danças populares explicitadas por Mario de Andrade. Por isso lemos, apenas quando temos sorte e somos privilegiados pela luxúria da oportunidade de acesso a universidade pública, Grotóvski, Stanislávski, Peter Brook, Eugenio Barba. Aprendemos ainda sobre Comedia Dell'arte, o histrionismo medieval, o movimento da Performance Art, as aptidões do teatro físico, ect. Somos brasileiros antropofágicos do terceiro mundo, um país emergente(risos),portanto, somos menores? Menores17, falando uma língua menor, posto que ela chegou até nós num movimento de mestiçagem autoritária, representamos quase nada num movimento histórico que caracteriza as linhas práticas e teóricas do fazer teatral. Importa ressaltar que não quero aqui esboçar um sentimento patriota e vitimizado que com afinidade e união possa levar o teatro brasileiro a ser inserido numa ascendência que contribua para a grande história da arte teatral maior (européia-americana). Somos menores, mas não piores. Menores, bem pequenos, imperceptíveis, e é exatamente aí que carregamos a nossa maior grandeza. Não nos olham. Não nos capturam. Às vezes não nos discernem porque supomos repetir o que é feito lá nos lado das Europa, mas não nos discernem porque, primeiramente, não temos identidade construída. Como encaixar uma identidade se não temos sujeito? Não ter sujeitos não quer dizer que não temos pessoas fazendo e construindo o teatro , mas não podemos nos declarar enquanto sujeitos porque nem sabemos o que é um sujeito? Ok nós temos bananas! Bananas pra dar e vender! Temos Oswald de Andrade, Zé Celso,Henrique Dias, Cibele Forjaz da Cia Livre, Antunes Filho, Renato Ferracini do Lume, Giselle Rodrigues. Mas sujeito o que? Sujeito cartesiano, sujeito metafísico, sujeito versus objeto, sujeito o que? Nós não temos sujeito18, muito menos identidade.
Não ter identidade talvez signifique que já criamos ou outro modelo de subjetivação para os processos artísticos. Com o movimento antropofágico alimentamos uma forma de arte que se faz numa hibridação contínua entre os mundos que nos atravessam. O que nos corresponde, enquanto marcas de expressão artística, se situa numa rica mesclagem de conceitos, de vivencias, de referências, de experimentos, de encontros. Suely Rolnik19 trabalha nos seus escritos com essa antropofagia como fonte da experiência artística, ela evidencia o que já se pode chamar de uma estranha tradição brasileira e pontua as características desse movimento como :
A ausência de uma identificação absoluta e estável com qualquer repertório e a inexistência de uma obediência cega a regras estabelecidas, gerando uma plasticidade de contornos de subjetividade(no lugar de identidades); uma abertura para incorporar novos universos, acompanhada de uma liberdade de hibridação(no lugar de atribuir valor de verdade a qualquer repertório) uma agilidade de experimentação e improvisação para criar territórios e suas respectivas cartografias(no lugar de territórios fixos marcados por linguagens estáveis e pré+determinadas) – e isso tudo levado com alegria, ginga e descontração. (Rolnik, 2008 : 37)
Dentro destes procedimentos a falta de identidade, de linguagem e de verdade não se dá no vazio que geralmente predispõe a falta. Mas na capacidade de borbulhar com outros universos o que se encontra enquanto referencia múltipla, enriquecida pela capacidade de absorção, no alívio de não ter fardos que se impregnam para a manutenção de, por exemplo, uma certa linha artística ou uma determinada escola renomada. Nos resta uma liberdade técnica20 podendo ser efetuada como colagem de várias informações que nos alcançam para propor uma expressão artística e porque não , uma linguagem?. Uma identidade móvel que pode ser criada a todo instante, uma verdade que baseia na mutação dela mesma. Somos todos, por que não, uma bricolagem21? !
Povoamos um solo propício, centro oeste faroeste central, Brasília-Brasileia desvairada, deserto político fora da crise mundial, altos salários funcionais e um sotaque semi-nordestino, sem nome, somos impelidos nas afetações que constroem o fazer teatral que impõe sobre o corpo técnicas que não correspondem aos nossos corpos, aos nossos não-sujeitados corpos. Não que isso seja o mal, e que nos declaremos agora desconhecedores de todas as técnicas para que num movimento hermético nos tornemos emancipados e finalmente libertos do fardo opressor que nos maltrata. Mas somente de uma estrutura menos definida, menos cartesiana, menos codificada, menos prescritiva, menos européia? Essas são perguntas sem respostas por enquanto. Sabemos que a educação formal brasileira, a começar na escola de ensino fundamental 1, 2, continua no ensino médio e a concluir na universidade, ignora os mitos indígenas e afro-brasileiros nos quais poderíamos nos embasar enquanto referencia para nossas produções artísticas.
Zé Celso, recentemente, numa carta feita para Marina Silva, logo após sua candidatura a presidência ser cogitada, revela um profundo desgosto ao saber que a ex-ministra do meio ambiente é uma evangélica que defende o criacionismo e é contra a legalização do aborto. Dentro desses preceitos, o que se diagnostisca é um leve descuido moral por parte da ex-ministra com a educação brasileira ao deixar de lado os mitos indígenas e afro-brasileiros, pois prefere-se o passado carregado de uma Jesus pulverizado com sua história branca e de olhos azuis, com seus supostos enunciados bem vendáveis e adaptáveis as boas maneiras cristãs, do que o nosso verdadeiro "criacionismo tropical". Zé Celso expele sua angústia:
Se é para se ensinar a mitologia cristã da origem do homem da Bíblia vamos também fazer os alunos conhecerem os mitos e ritos indígenas , africanos, budistas, da arcaica e riquíssima Grécia, que narram a origem do homem. Como uma ecologista do Amazonas não pode ter percebido a riqueza imensa das religiões de origem Tupy?( Celso, 2009)
Até quando seremos obrigados a uma contenção de nossa criatividade na educação formal brasileira que nos diz tão educadora? Nós entramos na Universidade e não conhecemos quase nada sobre a produção artística dos países latinos americanos, apenas pontuamos alguns saberes que são obrigatórios para o vestibular.E com a esperança de algo que nos retire do ambiente contraditoriamente pobre que nos deixam durante uns 15 anos da existência a esmigalhar nossa coluna de tédio para com o balbuciar sistemático conteudista de nosso professores, entramos na Academia. Podemos então olhar para o passado com uma náusea de quem agora conhece, mas produz? Produz ou deve agora tirar o atraso para conhecer sobre toda uma outra história que não nos foi contada para finalmente começar a engendrar uma espécie de arte?
Podemos nos espelhar na nossa cultura para fornecer um aprendizado das possibilidades de atuação que nos correspondem. Mas afinal, o que é a nossa cultura? Tudo bem, somos menores, somos a manutenção de um Estado que desde a nossa educação primária não nos incita o que de mais criativo há na infância: a arte. Como nos mostra um texto de Guattari que desenvolve a idéia de que a intitulação que se faz com o termo cultura acaba por designar, nas áreas do conhecimento, uma determinada forma que pretende ensinar por onde passa a cultura, mas não necessariamente incita-la para a criação e para o desenvolvimento desta. Trafega-se em torno das várias culturas existentes, mas por que meio ela é insinuada, por onde passa a noção da cultura mesma que é exposta enquanto fonte de saber das outras culturas?
Guattari desfigura o quadro da cultura, separando-se entre a vivência dessa e o seu aprendizado que se obtém apenas pelo discurso:
E a cada alma coletiva será atribuída uma cultura. No entanto, esses povos, etnias e grupos sociais não vivem essas atividades como uma esfera separada. Da mesma maneira que o fidalgo de Moliére descobre que ele "faz prosa"as sociedades ditas primitivas descobrem que fazem cultura; elas são informadas , por exemplo de que fazem música, dança, atividades de culto, de mitologia e outras tantas. E descobrem isso sobretudo no momento em que as pessoas vêm lhes tomar a produção para expô-la em museus ou vendê-la no mercado de arte ou para inseri-la nas teorias antropológicas científicas em circulação. Mas estas sociedades não fazem nem cultura, nem dança, nem música. Todas essas dimensões são inteiramente articuladas umas às outras num processo de expressão, e também articuladas com sua maneira de produzir bens, com sua maneira de produzir relações sociais. Ou seja, elas não assumem, absolutamente, essas diferentes categorizações que são da antropologia. A situação é idêntica no caso da produção de um indivíduo que perdeu suas coordenadas no sistema psiquiátrico, ou no caso da produção das crianças quando são integradas no sistema de escolarização. Antes disso, elas brincam , articulam relações sociais, sonham, produzem e mais cedo ou mais tarde, vão ter eu aprender a categorizar essas dimensões de semiotização no campo social normalizado. Agora é hora de brincar, agora é hora de produzir para a escola, agora é hora de sonhar e assim por diante.( Guattari e Rolnik, 2005:24)
A educação acaba por se transformar no particular mundo de possibilidades que sustentam as relações que compõem o conhecido e o desconhecido dentro das esferas do saber. Nesse tipo de educação, o conhecimento é tão distanciado que nos remete a uma falta de manuseio explícito que poderia doar para as crianças uma nova concepção do que seja sua própria cultura, fazendo construí-la junto com seu crescimento. Sua crítica revela a importância do conceito de cultura como desenvolvimento de uma consciência solidificada nas bases do sistema de poder22.
Somos menores e mais alegres? Em torno disso, somos uma minoria, melhor dizer,somos o furúnculo da técnica teatral, a margem que teve de ser deslocada, ou abafada pelo ensino brasileiro que tem medo da potência que existe em tudo o que é minoria. Excluímos nossas vergonhas, um pouco mais para nos enquadrar, no limite semi-rompido que pronunciamos com o teatro brasileiro. Uma linguagem teatral com seu conteúdo estipulado requer em nossos corpos uma outra utilização desta mesma linguagem.
O conceito de teatro menor inspira-se nas questões suscitadas no livro de Deleuze e Guattari intitulado Kafka Por uma Literatura Menor, onde tratam deste autor através de suas cartas e de seus textos literários. Traçando na obra de Kafka uma nova potencialidade frente a uma tradição literária, onde a língua utilizada já corresponde a uma outra língua, por onde passam fluxos que estranham a própria linguagem, os autores ilustram a experiência real que doa aos seus conceitos uma vitalidade até então não encontrada na literatura. O conceito de literatura menor é então criado nesse encontro filosófico-literário, nessa troca de Deleuze e Guattari com a obra de Kafka
De acordo com esses autores o conceito menor não está relacionado com uma suposição hierárquica de qualidade, mas é estar menor a frente de um sistema de registros, de técnicas, de aprendizados que conferem a obra de arte, no caso a literatura, uma legitimação que passa muitas vezes por uma tradição emplastrada de uma repetição de estilos renomados. Romper uma tradição narrativa que no desenvolvimento da história consegue não somente abrir espaço para outras concepções não subordinadas a um tipo de pensamento predominante, como também desempenhar um papel de intensidades novas que se pronunciam. Outras e novas no sentido em que se encontram ainda num estranhamento com a língua, com as possibilidades de configuração, com os ornamentos, com os desenhos, com os gestos da própria palavra. Até mesmo da própria sintaxe. A obra de Kafka, repleta de um absurdo que trafega de encontro ao inaudito, promove não só inusitadas linhas de pensamento como também novas formas de lidar com relações reais que permeiam a vida do cidadão moderno. Um artista menor inaugura uma nova língua dentro da qual este foi inserido.
Guattari e Deleuze narram a trajetória de Kafka que nasceu e viveu em Praga num momento histórico em que seu país passa por um domínio austro-húngaro em que a língua imposta é o alemão. Um judeu tcheco que fala alemão. Algo de deslocado acontece, uma sensação de pertencer e não pertencer a sua terra, algo de saber e não saber ao mesmo tempo a língua imposta, porém naturalizada, algo de ousar escrever frente a um peso de uma narrativa literária, mas ao mesmo tempo não se apreender com todos os mundos e territórios já inseridos nessa prática. Uma aptidão de mudar os signos propostos talvez, e mudar por estar numa margem que exige um distanciamento muitas vezes doloroso, outras vezes se internalizam como única possibilidade de expressão,mas se confundem porque criam novas configurações antes estranhas a um tipo de linguagem bem estruturada.
Partindo desse ponto de vista, podemos observar essa desterritorialização23 em movimento, o tempo todo estamos num lugar em que somos integrantes de um sistema cultural, mas ao mesmo tempo não temos nada a ver com essa cultura. Nos deslocamos entre ruas repletas de sua arquitetura bem colocada, bem fundamentada, como no caso de Brasília, mas que movimento nos encontra que faz com que nos sintamos participantes disso, em que medida também não nos tornamos a tortuosidade não planejada frente as grandes curvas bem alinhadas que marcam a estrutura harmônica desta cidade?
A arquitetura e o urbanismo, para Guattari(2004), se encontram numa paisagem de territorialização em que produz não só os movimentos das relações sociais, mas todos os espaços possíveis para a criação de uma cidade subjetiva. Ao demonstrar que a própria noção de terra natal passa por um desfalecimento quando incorporada ao processo de globalização e de seus conseqüentes regimes de poder, perdemos o significado mesmo de uma suposta tradição cultural homogênea da nossa "casa". A cidade em que moramos não passa de um porto de passagem, uma espécie de horizonte em que apenas se transita, pois o que nos faz e nos constitui não são a nacionalidade ou a posição geopolítica de um local, mas por onde e como correm as informações nesse ambiente. A arquitetura, construindo esses portos de chegadas e partidas por onde transitamos, tem um valor essencial para a locomoção dos circuitos subjetivos. Brasília ostenta um largo espaço entre as coisas, não mais para os automóveis talvez, um largo espaço também é criado entre as pessoas? Pode ser, não fosse o inchaço populacional que criam enxertos permanentes denominados cidades satélites. O fluxo se reverbera então no acoplamento invasivo para os moradores do plano piloto, mas um corte que passa por uma não planejamento que rompe com a previsibilidade. Uma arquitetura antropofágica?
Nossa cultura brasiliense , feita assim, com quase 50 anos de existência, é uma passagem aleatória entre todas os conhecimentos que chegaram por aqui através das pessoas. Temos maranhenses, baianos, gaúchos, goianos, pernambucanos,enfim, vários "brasilianos" que surgem com diferentes referencias estéticas. Nessa mesclagem nascem candangos de Samambaia e brasilienses de Taguatinga. Somos, por assim dizer um pricípio de identidade que nunca se fez e que nunca se fará, pois esta, desde sua gênese, não poderia se bastar num contexto de unidade, ela é pura transformação. Todos os menores estão aqui.
A questão aqui é perguntar-se em que medida se é menor. Qual o deslocamento que o faz sentir-se menor, imigrante, nômade, estrangeiro, por onde percorre esse olhar que vindo de fora utiliza a língua, os gestos, os atos como um inédito encontro. Não é necessário, para Deluze e Guattari(1977), estar numa condição como a de Kafka para fazer surgir uma obra de arte menor, mas é necessário encontrar o lugar, o território onde nos sentimos a parte da tradição, a parte das prescrições enraizadas como técnicas, as normas que confluem para uma homogeneização do processo criativo o que , para nós, é fácil de ser encontrado, talvez já seja a nossa condição primeira. O que se refere ao teatro,bom, nós já nos encontramos deslocados, utilizamos uma linguagem que se estabeleceu, mas que não pertence a nós. Absorvemos o que nos é dado por necessário pelo nosso próprio corpo. Somo quase que impelidos dentro de uma nuvem de séculos arrastados, um conhecimento bem justificado, argumentado, introduzido. O que às vezes nos impede de criar, pois os grandes nomes que pesam como ídolos do teatro às vezes nos fazem sentir menor, mas nem por isso teremos que nos sentir inferiores, já que estamos a procura, e talvez a procura já seja, por si só, uma nova linguagem.
Para Suely Rolnik(2008) o Movimento Antropofágico, que se desenvolveu a partir de uma condição menor, sofre um abalo histórico quando o Brasil passa diretamente de um regime totalitário de poder para um regime mais flexível, porém da mesma forma aterrorizante. Sua análise nos mostra que o sufoco que a arte passa pela ditadura militar mal tem tempo de se levantar quando entra diretamente no regime de biopolítica. Essa ininterrupção dos modelos de poder que não só achatam, mas também solidificam e restringem todo um modo de vida da população, são características dos países menores, isto é, todos aqueles que sofriam a repressão ditatorial nas décadas de 60 e 70, a maioria menor que são os latinos americanos. Enquanto nos outros países era possível revelar um tipo de contracultura que se deixava levar enquanto expressão, enquanto reivindicação a novos modelos de política afetiva, de relações sociais, de vida, nossos movimentos artísticos, como, por exemplo, a Tropicália, era ameaçada de extinção pelo poder da tortura e do exílio pela direita, ao mesmo tempo em que era caracterizada de a-política pelos militantes de esquerda. Apenas se abafava o que já era supostamente nossa condição, a antropofagia era sinônimo de subversão.
Com a abertura política de 1984, somos impulsionados por uma onda de liberdade utópica. Após o terrorismo criado pelo poder que se exala no cotidiano da população, qualquer murro menos violento já é motivo de festa. Mas nossa felicidade não duraria muito tempo. Concepções vindas da Europa, com exilados que retornam ao país, trazem novas teorias filosóficas e políticas que se refletem na análise não só das estruturas do poder, como na própria condição de sujeito. Essas análises, vale ressaltar, como o conceito de menor, se fazem como estruturas que consideram as formas de relação que os países de primeiro mundo constroem com os países subdesenvolvidos. O conceito de biopolítica já traça uma relação que leva em consideração as políticas de existência de todos aqueles que se encontram na situação desse regime. A noção de devir desarticula o reinado de um sujeito centralizado na sua concepção de unidade e identidade, as posições podem ser mescladas e se estruturam a partir de estados passageiros de não permanências. Constituindo-se em origens dispersas, o sujeito sofre um abalo nos conceitos de etnia, raça e nacionalidade, sua raízes são questionadas. A vinda de Guattari para o Brasil24 é um bom exemplo disso, ao retratar sua viagem num livro, revela o profundo entusiasmo de conhecer um país tão efusivo e diferenciado na sua mestiçagem. Resgata-se, nesse movimento , um enunciado de Nietzsche:
Não parece haver, entre os moralistas, um ódio à floresta virgem e aos trópicos? E uma necessidade de desacreditar a todo custo o "homem tropical", seja como doença e degeneração do homem,seja como inferno e automartírio próprio? Mas por quê? Em favor das " zonas temperadas"? Em favor dos homens temperados? Dos" homens morais"? Dos medíocres?
(Nietzsche, 2005:83)
Ao mesmo tempo em que podemos nos inserir em problemáticas filosóficas, vemos nos perder também em algo que pesa com os momentos históricos, num resquício de comodismo confortável que serve para a manutenção da biopolítica. Num passado que prefere ser esquecido a todo custo, a Antropofagia também é esquecida. Os formatos de uma globalização nos conectam diretamente a informações vindas de diversas partes, mas por algum motivo nos deixamos abarrotar pelos modelos que se incluem enquanto uma elite pouco criativa acoplável a toda e qualquer situação que paira no ar. Como as novelas globais e seu poder de dissipar valores e signos tradicionais de uma cultura "moralista - temperada"( afinal, o que há de antropofágico naqueles personagens?), os programas de domingo com auditórios repletos de dançarinas com suas partituras fracas e faces entediadas. A pornografia implícita de um país estuprado, que se vende tão bem aos moldes siliconados dos norte-americanos quanto eles mesmos. As aptidões para seguir um formato europeu bem confeccionado nas suas roupas e gestos, a nossa cultura que se torna, nesse regime de poder, uma mercadoria extremamente manipulada para parecer um exotismo primitivo. Isso tudo conflui para o nosso modo de perceber e sentir o mundo. O artista é aquele que tem como matéria prima o próprio corpo, e aquilo que o atravessa, as caraceterísticas sociais ligadas a sistemas de poder se inclui enquanto afetações explícitas na realidade, acabam por influenciar na produção artística.
A relação entre a Antropofagia e o esquecimento desta nos doa um movimento de desterritorialização contínua, ora nos vemos abarrotados de insuficiências criativas que se dão em incitações pobres da arte, ora vemos uma extensa possibilidade de fazer que o nosso menor seja, ele mesmo, o processo, a técnica. Estamos deslocados? Ou estamos no Brasil ? O Brasil antropófago fervilha, por isso havemos de ter nós, artistas, uma proposta que atravesse as análises que constituem o sujeito como um processo de entender o que ocorre perante as circunstâncias que nos cabe no agora. Como poderemos, com a carne marcada pelas configurações que nos trazem para um presente turbulento de tantas memórias arrastadas, trazer para a arte um meio para descobrir de que somos feitos afinal. O sujeito, ligado a essa esfera do fora, que se refere a todo o processo histórico e cultural, poderia entender essa malha de circunstâncias para melhor entender o seu próprio processo artístico. Segundo Peter Pál Pelbart, dialogando com outros filósofos , o sujeito é um processo de envaginação subjetiva, por onde se constitui a partir de uma dobra que se aglutina formando uma interioridade do Fora. Para este autor o sujeito é:
(...) uma crispação do Fora. Mas se o dentro da Dobra, que é o sujeito, não passa de um Fora recurvado, cabe perguntar em que é que a Dobra se diferencia efetivamente do Fora. A resposta histórica se encontra no último Foucault: os gregos teriam inventado o sujeito dobrando o Fora, curvando a força sem que ela cessasse de ser força. Eles a trouxeram para si.A existência estética, o cuidado de si, a regra facultativa do homem livre , tudo isso que Foucault analisa em seus últimos livros trata da mesma questão: da relação da força consigo, do poder de se afetar a si mesmo, do afeto de si para si ( no sentido espinozano). (...) A dobradura que é o sujeito é também, ao mesmo tempo, uma réplica especular do Fora. Assim, o sujeito é aquele que reflete, que espelha , que devolve o que sobre si projeta o Fora, e aquele que curva sobre si as forças que lhe vêm do Fora. A rigor, um único movimento. Pois refletir o Fora é também imprimir-lhe uma curvatura e assim dobrar o que se reflete , constituindo-se enquanto Dobra e envaginação. ( Pelbart, 1989: 145)
Nessa concepção o sujeito é uma interioridade que reflete o Fora, mas não só como mero espelhamento, pois nessa Dobra por onde ocorre processo subjetivo que o constitui, estão diferenças que revelam a sua própria experiência, afetar-se por si mesmo. A força que o sujeito adquire vem de um processo que se dá em torno de uma estética da existência. Esta estética se elabora a partir de rupturas menores, como no caso de Kafka, onde o estranhamento com o Fora se dá partir de uma intimidade da linguagem que deve ser criada, violada, traduzida para uma nova esfera, o seu próprio corpo.
Caberia aqui então perceber por onde se passa essa Dobra que consegue absorver o Fora como força constitutiva de novas configurações, que não se rebaixa a uma homogeneização do sujeito. Onde essa Dobra adquire sua real diferença frente a um Fora coberto de suas construções desgastantes? Ou melhor, onde o sujeito pode recuperar sua criatividade para vir a ser um artista menor? Roberto Machado, ao tratar da filosofia de Deleuze, faz um paralelo entre o ator e o sujeito:
O ator efetua o acontecimento, mas de uma maneira bem diferente daquela segundo a qual o acontecimento se efetua na profundidade das coisas. Sem perder de vista a grande saúde, ele duplica essa efetuação física com uma outra singularidade superficial, ele "contrafetua", no sentido de tornar-se o "comediante de seus próprios acontecimentos". Assim, inspirado na "grande saúde" nietzschiana, Deleuze pensa o artista como um pensador que viu e ouviu algo grande demais, forte demais, intolerável demais, algo irrespirável que o esgotou, que colocou nele a marca da morte, mas também o faz viver através das doenças do vivido, tornando-o diferente.
(Machado , 2009: 220)
O sujeito enquanto artista pode então ser constituído de uma dolorosa loucura que sabe algo grande demais, que escapa aos limites de uma manutenção subjetiva. Mas o que ele sabe demais? Sabe de todo um processo histórico inserido numa suposta normalidade do agora, conhece que a capacidade de seu próprio corpo é indisposta em caminhos de perda total de sua criatividade, que o tempo que lhe escorre é marca bruta de uma necessidade pela manutenção de sua sobrevida. Esse sujeito sabe não só dos processos exteriores que se constroem, mas sabe de como eles o afetam cruelmente perante o seu próprio corpo; e nesse surto, de conhecer demais, de saber por onde passa cada enunciado feito quase que imperceptivelmente de forma apaziguadora, mas que no seu fundo esconde uma verdade nauseante, deve manter a sobriedade para evitar seu auto-aniquilamento. Cair no abismo da entrega à miséria total é uma alternativa fraca, pouco artística para com a sua estética de existência. O sujeito que conhece então deve criar um novo sujeito para continuar a existir, podendo até parodiar-se a si mesmo talvez, como um ator.
Essa contrafetuação que nos mostra Roberto Machado, revela que por mais insólita possa ser a realidade, ou a personagem, não devemos nos deixar cair num abismo em que não temos força para se erguer novamente. Ao interpretar uma personagem que é, por exemplo, um assassino violento que come crianças mortas, não podemos deixar os afetosdeste papel a ser representado nos abalar o tanto quanto a experiência real desse fato. Isto é, é necessário viver o Fora como realidade que faz o Dentro, constituindo a Dobra da subjetividade , mas para não se deixar consumir totalmente por este real , ocorre essa contraefetuação que faz com que o afeto de si por si possa ser efetuado. Essa afetação de si por si constitui o sujeito que se faz e se refaz conforme suas necessidades e seus desejos, podendo se deixar afetar por devires para constituir personagens, mas sem se perder totalmente de uma certa capacidade de saber por onde escorrem as sensações, para repeti-las ou incita-las novamente. Ensaiamos sujeitos, o ator se contraefetua numa multiplicação de eus, e sucumbe apenas mas mantém o mínimo de subjetividade intacta para não se deixar abandonar por completo. O artista é aquele que brinca e joga com essa dinâmica do sujeito, recurvado e espelhado no Fora , na cena, se desdobra no seu Dentro que é palpável, visível e que , em alguns casos, nos incita para esse algo que este conheceu demais.
Partindo deste ponto de vista,podemos dizer que se o ator não souber, antes de sua criação, que sujeito ele é, posto como alternativa nesses pressupostos citados a cima , como haveria ele de desconstruir-se para detectar os novos possíveis que seu corpo pode doar a atividade artística? O que pode ator que não sabe cultivar a afetação de si para si? Arte de enfrentar-se a si mesmo, debatendo-se em suas próprias feridas para engendar-se novamente, que devir pode vir a tona num corpo que se desconhece?( Nos surpreendem os egos inflados que pavoneiam por aí com a astúcia de certos atores, são sujeitos reservados de suas verdadeiras aparições monstruosas que poderiam adquirir, se não se preservassem tanto de si mesmos) Fazer-se diluir para enfim criar........
Roberto Machado trabalha com a questão da grande saúde de Nietzsche, onde essa afetação de si por si pode ser realizada. A grande saúde é um conceito que percorre toda a obra desse filósofo alemão, essa saúde, diferente das propostas da medicina, das possibilidades compráveis de conforto que vemos hoje em dia, da educação das escolas particulares que prometem doar a genialidade para as crianças, a grande saúde deve ser construída, não é comprável, nem ensinada, nem doada e sim incitada por diversas referências. Uma saúde que garante ao corpo a escuta de suas próprias necessidades, de suas reflexões, de duas produções. Um extremo e sutil imperativo de saber o que e como o sujeito pode ser potencializado para ser um criador de sua própria existência. Pois ao ser a dobra do Fora, como nos mostra Peter Pál Pelbart, ele não deve ser só o espelhamento, a representação desse Fora, mas a repetição que atua simultaneamente com diferença. Nietzsche sugere:
(...) nós necessitamos , para um novo fim, também de um novo meio, ou seja, de uma nova saúde, mais forte alerta feliz alegre audaz que todas as saúdes até agora. Aquele cuja alma anseia haver experimentado o inteiro compasso das valores e desejos até hoje existentes ......haver navegado as praias todas desse "Mediterrâneo" ideal, aquele que quer , mediante as aventuras da vivência mais sua , saber como se sente um descobridor e conquistador do ideal, e também um artista, um santo, um erudito, um devoto, um adivinho, um divino excêntrico de outrora: para isso necessita mais e antes de tudo uma coisa, a grande saúde – uma tal que não apenas se tem , mas constantemente se adquire e é preciso adquirir, pois sempre de novo se abandona e é preciso abandonar...(...) Como poderíamos nós, após tais visões, e com tal voracidade da ciência e da consciência , satisfazer-nos com o homem atual? ( Nietzsche, 2007: 286)
Conhecedor do Fora e consequentemente de si, não se debruçando sobre o arsenal que compõe, por exemplo, os livros de auto-ajuda, as novelas de ração diária que entorpecem o sujeito com sua construção de fábulas morais da burguesia carioca( a globo destrói o público para o teatro?) ou até mesmo as pílulas xamanicas fast-food dos psiquiatras. Trata-se aqui do sujeito que traça a sua sabedoria pelas marcas que adquire na carne, uma loucura rompe sua normalidade, e ela se torna necessária. A loucura criadora que faz com que se rompam as esferas do Fora para se tornarem uma outra configuração antes não planejada. Mas uma loucura é aqui explicitada pela possibilidade de fuga do que é geralmente denominado como são, pois numa grande saúde a mais extravasada loucura pode se tornar a mais sábia sanidade. Assim, partindo do pressuposto que a atividade artística se relaciona inteiramente com as concepções do sujeito enquanto experimentador do mundo(do Fora), o que nos é revelado é essa proximidade total entre a vida e a arte, pois aquele que vive deve ser o criador de sua mais próxima obra de arte: o seu corpo. Nietzsche elabora sua própria educação que se faz mediante a experimentação da vida, onde a sabedoria preserva as extravagâncias dionísicas(a desmesura, a loucura) mas sem perder a força de traçar o próprio caminho( o vigor apolíneo).
Encontrar-se nessa Dobra do Fora e perceber que nesses devaneios em que nos espelhamos, conhecemos. Saber do corpo, no corpo. Constituir-se mesmo a margem de todas as suposições que se tornam habitualmente bem limitadas. Lygia Clark25: é arte? Isso é terapia! Não, é arte-terapia! Pode ser um atendimento clínico meramente. Pode ser o que não pode ser compreendido. Objetos processuais, objetos relacionais, bons encontros sendo efetuados no seu apartamento. Muito íntimo, muito próximo, muito estranho?Esse fluxo que rompe com os limites de uma própria conceituação de arte, embaralha o que pode ser discernido ou não, cria uma nova língua, pode ser não compreendida porque não se enquadra mesmo a uma determinada linguagem somente. É o sujeito deixando-se confundir sua obra de arte com a própria vida, indiscerníveis nesse caso Clark, antropofagia ontologica?
O deslocamento e a capacidade de uma produção menor transformam a linguagem estabelecida. Como os negros, que ao lidarem com as condições lingüísticas impostas dão um outro som, um outro corpo a língua introduzida, criam uma nova linguagem musical. É o caso do samba, do reggae, do blues, do jazz. Caso também de La Fura Del Baus(Villar, 2006: 102)que ao serem proibidos de falar catalão durante a ditadura franquista, formam um teatro sem palavras e sem identidade, é uma ruptura da língua catalã, uma ruptura feita apenas com o silêncio da mesma. Quando perguntam para os atores-acrobatas-bailarinos-performes deste teatro-performática que técnica afinal usam, que proximidade ocorre entre as vanguardas artísticas e o acontecimento que estes trazem, eles respondem com a inocência de estarem apenas fazendo o que querem, sem ligação nenhuma com os estilos de atuação. Apenas com a imposição de não falarem, falam o que querem da maneira que bem entendem, com o corpo. Transforma-se em deslocamento o desconhecido que pode ser explorado de outra maneira, com novas tonalidades antes não pensadas.
A inocência de quem experimenta a técnica para poder emergir uma nova linguagem teatral deve estar relacionada não a um desconhecimento total do que seja a tradição teatral, mas a uma certa capacidade de relacionar-se com sua grande saúde, com suas próprias exigências criadoras. Somente experimentando podemos encontrar um estado de desejo, posto que a técnica teatral não é uma suposição prática que advêm de um processo teórico , é o que o corpo, na sua singularidade, experimenta enquanto expressão. Elaboração de técnicas singulares, extremamente adaptáveis a cada corpo, um trabalho solitário talvez, um teatro queer menor, posto que sua linguagem tende a ser esboçada sem grandes eventos, sem grandes best sellers, e sendo assim sem grandes nomes palpáveis. Não ver o teatro como um leque de técnicas que devem se aprendidas para finalmente produzir algo baseando-se no conhecimento erudito , mas vê-lo puramente pelas suas expressões de força, de intensidade, que compreendem o conceito mesmo de teatro, "um ser atuando num espaço tempo"(Guinsburg,2002:252).
Retornar ou inventar uma antropofagia que nos surja como força para construir a nós mesmos numa espécie de dilatamento que possa devolver uma capacidade criativa que consiga pegar de pequenos trajetos e muitas informações uma certa consistência, uma certa técnica adaptável a alguns contornos tropicais. Para concluir esta gaveta utilizo a voraz sabedoria de um dramaturgo-encenador-ensaísta que se mostra entediado com um certo modo de fazer o teatro, onde a repetição incansável de um mesmo tipo de entonação, de técnica, de encenação, se torna uma fórmula ultrapassada. As ruínas de um velho teatro que não nos cabe mais é aqui tornada a matéria prima para se começar de novo, para se alimentar com outras constelações. Sendo menores podemos passar por um canto bem pequeno em que nos mostrem as possibilidades de uma nova entrada não muito visível aos olhares alheios. Valére Novarrina vomita sua náusea:
O teatro é um estrume rico. Todos esses encenadores que montam, esses vasculhadores que ficam colocando camadas de cima por cima das camadas do fundo, toda essa geringonça que fica botando banca de teatrinho, feita com a acumulação dos depósitos de restos de antigas representações das posturas dos homens de antigamente , chega, glosa da glosa, rápido, viva o fim desse teatro que não para de ficar comentado a si mesmo e enchendo os nossos ouvidos, orelhas e parótidas com glosas de glosas , em vez de estender suas bandeiras sobre a imensa massa de tudo que é dito, que hoje vai se acentuando, que puxa e repuxa a velha língua imposta, no barulho espantoso das línguas novas que empurram a velha que acaba cedendo porque não aguenta mais!( Novarina, 2009: 15)
Mas o que não agüenta mais? Nossa língua balbuciada dez mil vezes da mesma forma para ver se podemos nos adequar a uma linguagem já bem estipulada, categorizada, instituída, instruída. Nós falamos outra língua, moramos em outro país, no dia que tem comida comemos comida com a mão. Nós temos que aceitar que vamos ceder, que não gostamos da forma como nos ensinam o teatro e da forma como ele às vezes é produzido. SE já nos é dado de fato a condição de sujeito menor, posto que nos encontramos nessa antropofagia "subdesenvolvida", nossa língua poderia agora falar desse ponto de partida, nossa arte buscaria essa junção descontínua entre tudo o que nos atravessa e entre tudo que não agüentamos mais. Apenas um recomeço, para enfim, sair da lamúria que ostenta um certo tipo de gesto que diz para si um não artístico, o menor que sofre demais, que teme demais, que se arrepende demais, a minoria que é desvantagem. Nosso menor poderá ser a perpetuação de uma nova espécie de artista, aquele que busca na sua nacionalidade a possibilidade de sair dela estando nela, aquele que se ajusta a uma cultura produzindo esta, aquele que ensina a si mesmo o jogo, a técnica que acabou de inventar, como um criança, sim, como uma criança.

Gaveta 2.008
Um joelho velho. Duas vértebras estragadas.

Gaveta 1.987
Uma saia de lambada

Gaveta 1.986
Do processo criativo

O início de um processo já se encontra no próprio processo, uma continuidade é sempre elaborada quando passamos de um fim para um novo começo. Devo aqui até me perguntar se há realmente um fim, se tudo não parte de processos interruptos que se movem com paragens e velocidades diferentes e somente isso. O processo deste processo se caracteriza então por uma exploração de um continuo começo antes já esboçado. As dificuldades, as curvas, os achados se tornam mesclagem de idéias, danças, escritos e momentos que se adquire por explorar no corpo sua capacidade expressiva. Não quero mais falar de ninguém, quero falar de mim. Me permito agora, nessa descrição do que foi e do que é, e ainda há de ser, pois esse processo irá ser processado novamente, elaborar um pequeno diâmetro onde me encontro no centro, e por isso mesmo a margem de algum outro centro.
Não há como duvidar da capacidade de exploração egóica que reverbera na postura de alguns atores. Mas também não quero falar de egos, quero falar de encontros, de suposições, de passagens. Durante toda a pesquisa que resultou na montagem da peça TRAVAS, me perpassaram problemáticas que se ligam inteiramente a uma espécie de vida, de corpo . Longe de uma erudição barata e movediça, feita com argumentos que elevam as conversas do boteco ao seu grau acadêmico, falo aqui da própria intersecção entre boteco e academia, entre desejo e pesquisa, entre arte e vida.

Gaveta 2.008.1
Sapatilhas apodrecem.

Gaveta 18.9
Um diretor de teatro castrado segura seu falo ensangüentado nas mãos.

Gaveta 1.986.1
Acessando personagens

Qualquer que seja a ordem em que se encontram as barreiras de uma sexualidade a priori operada , como no análise de Beatriz Preciado citada na página 13 da gaveta 1.977, as elucidações que foram reveladas em torno destas questões procuraram uma experimentação imediata. Não há uma distância plausível entre o que conhecemos e o que vivemos, as incitações que me levaram a ver as possibilidades múltiplas da sexualidade traduziram-se numa auto-análise antes não elaborada com nuances deste tipo de saber. Com 13 anos de idade, demonstrado uma certa raiva ou um certo prazer de embaralhar os signos de uma estética do gênero, me visto como um cantor de punk rock, não há nada que prove uma certa feminilidade. A confusão é efetuada com denominações mesquinhas, chingamentos escolares, indisposições paternais. Por alguns meses me era confortável raspar a cabeça, vestir roupas largas, usar correntes grossas e andar feito um marginal. Para mim não era sofrimento achar que na realidade eu queria ser um homem, pois odiava a menstruação e todas as quinquilharias cor de rosa que a menininhas utilizavam para se adornar, era simplesmente normal me adequar mais aos padrões masculinos. E também não me era um pensamento fixo, não achava meu clitóris uma atrofia peniana que faz com que se sinta inferior por ser participante do sexo frágil, não engrossava a voz para iludir alguém, nem atochava os seios, apenas gostava de participar de uma performatividade que me correspondia mais aos pensamentos e idéias que meu corpo carregava. Com a memória então amontoada no agora com questões que me evidenciam que esta performatividade realmente é possível de ser efetuada, o trabalho com as personagens me poderia ser acessado por um tipo de sensação antes já experimentada.
Dentro da linguagem da Performance Art, a personagem pode entrar em cena sem necessariamente constituir um outro Eu, isto é,um outro sujeito. Pode ser elaborada como uma descaracterização da personalidade usual, transferindo-se para uma nova configuração do Eu. Seria um processo de devir, não há como se desfazer totalmente , há sempre um mínimo de registro identitário que é preservado, apenas frequentamos outros territórios e o que atinge, o que nos deixamos atingir, pode promover mudanças visíveis. Como experimentar esse território trans então? Como se revelar um travesti e até mesmo um transexual? Que tipo de devires passam por ali?
Baseado na experiência que já havia me perpassado, esse devir queer era algum tipo de naturalidade que não teme os olhares alheios, que não se demonstra preocupado com as suposições hipócritas digeridas no acordo em que se efetua os dispositivos de saturação sexual convencionais. Me era óbvio do que não gostava e do que gostava, me era permitido dentro de um certo grupo de amigos compartilhar também essa questões que nos absorvem por inteiro nessa passagem confusa, porém extremamente construtiva, que é a adolescência.
Mas com alguns relatos de sujeitos que mudaram de sexo, de travestis e de intersexos, descobri que os afetos que permeiam o corpo destes sujeitos não era tão confortável assim, na verdade se mostrava um processo realmente doloroso e cheio de lutas inglórias. O preconceito, a vergonha da genitália, a falta de dinheiro para se converter ao sexo desejado insuflam essas personagens de uma escolha que carrega toda a sua longa batalha para se tornar aquilo que deseja. Me era permitido então acessar a um tipo de conforto de quem sabe a decisão que tomou, que se sente realmente na sua autenticidade excêntrica sem medo disso, mas a diferença era que na minha cabeça de outrora não havia um alvo para ser alcançado, era somente mais um processo juvenil, tudo ainda estava estava em constante mudança. Na escolha dos sujeitos trans há a dificuldade de mudar o nome da carteira de identidade, há uma anormalidade que pulsa por parte da sociedade que se refere as lutas históricas que a igreja, o Estado e a ciência trataram de implantar na consciência vital da população. Há então essa certeza de quem se propõe a mudanças radicais no organismo tendo a glória de suas escolhas efetuadas na performatividade em que se investe, mas há um doloroso trajeto nessa mesma certeza, pois elas são difíceis de serem digeridas para a construção da normalidade dos corpos expostos no público. Minhas personagens trafegam em caminhos diferentemente sofridos e pesado.
Tina Quinteiro personagem do filme A Lei do Desejo, é uma transexual que optou juntamente com seu pai, na época seu amante, a opção de mudar de sexo. Na naturalidade adquirida ao longo dos anos, pois a operação foi efetuada na adolescência, essa personagem se revela uma "autêntica mulher". Autêntica aqui no sentido identitário do termo mesmo, cheia de características que fornecem os elementos dessas mulheres globais, dessa coisa meio cafona que faz da indumentária mais uma sexualidade recortada de suas partes para, parecer mais magra, mas gostosa, ou ao menos mais comestível. Me refiro aqui a uma autenticidade normalizada em que os padrões de beleza insistem em efetuar numa manutenção de um tipo de sexualidade. Essas revistas de mulherzinhas, esses produtos de mulherzinhas, essas tetas siliconadas das mulherzinhas, essas rugas da mulherzinhas, esse cabelo das mulherzinhas.....enfim, a mulher já não é uma paródia de si mesma?? Bom, toda esta estética que perdura às vezes fantasiada de adorno comum e banal , mas que acaba por construir estilos de existências, modos de vida. A mulher como a mulher em si citada na página 14 da gaveta 1.977 onde Guattari revela que isso tudo não passa de uma construção social.
Tina Quinteiro é uma mulherzinha, mas diferentemente daquelas que apenas se adequam aos sistemas estéticos que proporcionam a autenticidade feminina, Tina resolveu que queria realmente aquilo, pois para alcançar seu desejo teve que se submeter a mudanças radicais. Sabe onde e o que quer, é uma mulher com vagina, seios, unhas pintadas. O desejo de identificar-se passa por um processo de singularização, isto é, se encontra tantos nos aspectos que representam uma determinada identidade, no caso a mulher, como nos processos que fazem de seus trejeitos uma possibilidade de vivenciar as características performativas que escapam ao mesmo tempo dessa noção generalizante de uma identidade. O processo de singularização não está necessariamente ligado a genitália, a sexualidade do sujeito, mas está de certa forma conectado a aberturas do desejo, a incisões que podem ser ou não de características sexuais. Ao passar de um sexo para o outro há um trânsito que sugere uma possibilidade de experimentação da vida que já lida com as metamorfoses mesma dos sujeitos, das práticas em que podemos passar de uma identidade a outra, mas que reverberam na complexidade da existência de forma singular.
Dentro dessas características, onde vemos a personagem passar de uma identidade homem para uma identidade mulher, onde as problemáticas da singularidade podem ser traçadas com características mais precisas e menos generalizantes, a construção passou por um trajeto em que o alvo era não cair numa caricatura da identidade mulher, e sim na composição única que revela essa subjetividade metamorfoseada. Poderia apenas revelar que suas ações são feitas em prol de uma manutenção da estética feminina , calcada nas suposições que evidenciam os aspectos de uma mulher natural por parte da sociedade, feita para se adequar mais aos padrões. Mas não poderia deixar apenas aí , a pesquisa foi feita para desvincular de forma performativa as características que pretendem salientar apenas o lado feminino dessa transformação, era preciso demonstrar que por aquele corpo se passara várias cirurgias, várias formas de expressão, várias transformações e por isso se evidenciam de tal maneira.
Ao explorar, por exemplo, um tipo de voz para essa personagem, tentei manter a voz masculina para uma possível despreocupação para com os olhares alheios, algo que seja uma mistura incapturável por parte das questões identitárias. Ao mostrar essa mulher, que se veste como uma perua, mas que tem na sua gestualidade e no seu tom de voz uma firmeza e uma gravidade incompreensível, elaborei suas peculiaridades retornando à minha adolescência travestida. Como seria retornar àquele homem que fui, carregado de características agressivas, fortes e firme de si , vestido com um vestidinho mínimo cheio de adornos coloridos e bregas, de salto alto e escova no cabelo. Por aí comecei a esboçar essa personagem que poderia ser essa junção, acessada com um jogo entre o que fui um dia e o que poderia retornar para fazer sair dali essa mulher que carrega juntamente com sua conquistada feminilidade o passado masculino que retorna, fazendo de seu corpo uma composição mista de identidades e singularidades, por aí começaram a construção de seus afetos de si para si.
Já Ignácio Rodriguez, personagem do filme Má Educação é um travesti que era abusado sexualmente pelo padre no internato onde estudava quando pequeno. Vestígios de uma revolta muda, uma violência implícita porém as vezes vomitada com garras de esquisitice. Junkie, a heroína já está na sua vida há 8 anos, sem recursos para retocar o visual, o que se vê é um misto de androgênia e decadência. Lânguido, as vezes vaidoso, outras vezes apenas cruel, Ignácio agora quer 10 mil euros do padre que o abusou na infância. Escreve sua história de vida para publicá-lo se o padre não lhe der o dinheiro, acaba morto por causa disso. Toda a podridão dos valores e das morais, sejam elas religiosas, vindas da educação ou da sexualidade, são descobertas por esta personagem desde cedo. A realidade sufocante, o espírito de aniquilação, um certo niilismo compreensível é pulsante no modo como ele faz o seu trajeto. A esquisitice que lhe escorre nas ações pode ser considerada esta forma de comportar no corpo que reconhece todo o véu fino e às vezes transparente que cobre a crueldade das pessoas. Uma normalidade que Ignácio sabe não ser tão harmoniosa assim. A imagem da crueldade pode ser feita com sua magreza extremada, seus dentes podres, seus seios fartos e maxilar protuberante. Ele se faz na contradição mesma do que pode ser considerado saudável e normal.
Nessa sua anormalidade misturada com um uma androgênia, busquei não pelo corpo que se traveste de forma a compactuar as ordens estabelecidas pela estética saudável das mulheres “naturais”, mas pela junção de uma imagem aterrorizante. A sua preocupação maior está em tomar heroína, e isto agride sua aparência de forma avassaladora, não restando dinheiro nem paciência para retocar as modificações corporais. Uma decadência cafona, misto de embriaguez com seriedade, de mulher com desleixo. Me foi possível aí experimentar elementos da teoria queer, onde a anormalidade ganha seu lugar não capturado facilmente frente as denominações generalizantes como O Travesti, O Drogado. Eram tantos elementos misturados que me foi incitada a busca pelas dissociações de identidade, por onde se dissipam todas as categorias que possam ser apontadas para um sujeito.

Gaveta 2.003
.areia.

Gaveta 2.004
Emperrada devido a desorganização que fez que o peso despencar sobre seus vértice. O marceneiro nunca veio.

Gaveta 1.986. 2
Das impossibilidades , das paragens e dos desvios.

Com uma certa bagagem de uma estranha forma de se revelar frente ao público, desgastando-se as vezes em pessoalidades que atormentam as possibilidades de se deixar levar pela personagem somente, há um tipo de escuta do raciocínio que nos leva para longe da nossa concentração artística. Um problema tão minúsculo, efetuado com a velocidade acelerada de não se sabe com que intenção dos batimentos cardíacos, as mão espalhando o debater nervoso que as faz tremer, a face que de algum modo sugere que não está relaxada, isso tudo pode nos levar para um verdadeiro abismo no momento da atuação. Uma pitada de ego é insuflada dentro da condição do aparecer, uma pitada de Eu demonstra sua preocupação com a imagem, com o lugar público. Trabalhar a dissolução de todas as vozes que nos corroem ao entrar em cena é uma luta que se debate frente a um inimigo interno, de difícil diagnóstico.
Uma sugestiva análise de duas mestras do cotidiano e da arte me foi incitada durante o trajeto acadêmico, essa insinuação se enunciava da seguinte maneira: “há uma destruição explícita no seu modo de entrar em cena, há um distanciamento que se revela enquanto paródia de seu próprio corpo” . Nesse lugar duplicado em que me encontrava, onde o Eu balbuciava a voz do nervosismo, uma forma de auto-depreciação era também colocada. Esse acabar-se em cena poderia ser uma falta de verdade cênica, uma falta de concentração no qual não se pode deixar levar pelo devir somente. O corpo se encontra então triplicado, pois a partir do momento em que percebi que isto acontecia, me havia uma voz a mais que notava este combate entre esses dois pólos. O mero diagnóstico não me levaria a superação deste evento muitas vezes catastrófico, seria necessário um investimento de uma vitalidade não encontrada ainda, fazia parte do desconhecido.
Tentei então, nesse processo, que ocorreu juntamente com o pré-projeto do projeto de diplomação, utilizar de um enunciado muitas vezes banal que sempre escutamos: use isso. Uma dor de cabeça, uma indisposição amorosa, um enjoo de R.U. que às vezes nos atrapalham para os ensaios das cenas, mas não são sempre essa palavras que nos jogam para uma possibilidade de conhecer algum outro lugar, como usar disso? Como elevar a dor de cabeça a uma nova disposição corporal, encontrar a náusea na personagem, tratar da sensibilidade da relação amorosa como uma acessibilidade a mais, uma porosidade que se dilata. Me era freqüente essa enunciado durante o trajeto acadêmico, mas nunca desconfiei que era ele mesmo que me faria combater esse distúrbio triplicado da indisposição em cena, minha impossibilidade.
Usar isso. Ok , usar a capacidade de paródia de si, usar a musculatura afetiva que se atrapalhava e que se mostrava nervosa e incapaz. Levar consigo este distanciamento até o grau do insuportável para ver se algo sairia dali. Em cenas que me considerava ridiculamente participante de uma novela mexicana( Almodóvar é kitsch e por isso mesmo perto de uma linguagem latina decadente, mas que ele utiliza com muito estilo), tratei de experimentá-las como se fosse realmente uma novela mexicana, eu passei a acreditar no meu ridículo. Ao menos então uma voz me foi possível de levar a sério: faça isso de forma esdrúxula, brinque como um criança que encarna a composição mais medonha que faz com as roupas jogadas pela casa , coloque um abajur na cabeça e finja que é realmente uma paquita. Já havia feito isso dez mil vezes, afinal a infância é a parte mais teatral de toda a nosso carreira, pois experimentamos 24 horas por dia, sem pausa para lanches, sem medos de olhares alheios, sem interrupções do Eu que podam a criatividade.
Nos ensaios vi que minha veracidade no patético estava funcionando, mas me faltava algo, me faltava uma certa relação com a dor dos personagens, com a real história de suas existências. Nossa encenação é ambientalista, isso já desvirtua a idéia de um suposto realismo enquanto estilo teatral, como as cenas são inspirada em realizações cinematográficas que freqüentam esse absurdo que é o cinema de Almodóvar, no momento em que estas foram passadas para a linguagem teatral nos chegavam relações e composições que se tornaram chatas, cafonas e na maioria das vezes monótonas. Não sei se podemos dizer que TRAVAS é uma peça realista mas, para mim, o realismo era o que estava em jogo, a veracidade não poderia ser apenas esboçada pelo viés da novela mexicana, o que favorece um exagero não muito natural para as ações da personagem, eu deveria achar de alguma forma algo que incitasse a realidade bruta daqueles personagens. O patético deveria chegar juntamente com uma dramaticidade real, com um jogo de insinuações que revelam-se na história de suas vidas. Nesse trânsito entre o patético exacerbado em caricatura, podemos falar aqui de uma paródia talvez, paródia da mulher, e o drama convincente, a nítida certeza da brutalização de suas trajetórias , a dor que se converte em seriedade, a vivência daqueles que transitam como marginais.
A orientadora desse trabalho mostrou que eu estava traçando um caminho que levava em consideração um deslocamento subjetivo, este deslocamento, explicitado nessa monografia desde seu início, reverberava na construção das personagens. Com excursões pela filosofia me era permitido olhar para o teatro, com o teatro me era possível olhar para a filosofia e com ambos me permitia encarar a literatura, ou vice-versa. Nessa multiplicação de olhares, por onde poderia encontrar-me sempre a margem e sempre no centro de algo, sempre esbarrando com visões deslocadas, deveria antes me permitir a pesquisar que tipo de atriz era eu afinal, que tipo de exploração poderia fazer para abordar meu próprio corpo para desvincilhar as impossibilidades que tanto me atingiam no fazer artístico.
Ao me levar até o texto de Josefina, Cantora ou o povo dos camundongos ( Kafka,2007:37), um novo horizonte se abriu26. Neste texto de Kafka, onde Josefina é uma cantora que não canta, isto é, os camundongos não tem o hábito de cantar , mas ela mesmo assim canta, vemos uma capacidade quase mágica de criar uma linguagem que não se sabe fazer, que não se faz, mas que acontece. Num povo em que a música nunca esteve inserida, onde as particularidades de suas expressões nunca estiveram ligadas realmente a qualquer tipo de arte, Josefina faz que elementos do cotidiano se tornem a essência de algum tipo de arte. Kafka nos mostra aconsequencia do conto de Josefina na sua língua :
O chiado é a língua do nosso povo, só que alguns assobiam a vida inteira e não o sabem; aqui porém o chiado está liberado da cadeia da vida cotidiana e nos liberta também por um curto estado de tempo.( Kafka, 2007: 51)
O narrador é um camundongo que desenvolve a trajetória de Josefina explicitando que que sua arte é, antes de qualquer coisa, uma estranha não-arte. Mesmo porque na vida dos camundongos não há qualquer tipo de expressão artística, seus dias são feitos de trabalho e de esconderijos para dissipar os predadores que os perseguem. O chiado que fazem é apenas o chiado habitual de suas enunciações, chiam para trabalhar, para correr, para se esquivar, para o pouco descanso que lhes resta. Não se pode considerar arte o ruído que os atravessa diariamente, pois ali só se mostra a vulgaridade da rotina que os torna extremamente habituados a essa sonora necessidade de seus corpos. Mas Josefina traz o momento em que todos se calam e apaziguados por um chiado que é exatamente igual aos que eles proclamam no cotidiano, sem nada de espetacular, a arte surge extraordinariamente. Não é somente a voz que faz esse espetáculo, é necessário ver Josefina, a cabeça inclinada, as mãos que expressam aquela necessidade única de chiar, os olhos tênues que reverberam a sonoridade que todo o seu ser fornece vibrando. Essa falta de qualquer aptidão da arte que Josefina faz, já é , por si só , a falta de recursos que a tornam estupenda. Não se sabe o que é que ela transforma nos seu chiado, mas ele comete essa diferença que não se pode capturar, todos sabem que ali está o exemplo vivo do que os camundongos fazem no dia-a-dia, mas está ali elaborado de uma forma antes nunca vista.
A falta total de qualquer noção técnica que julgue seu desempenho performático
como ruim ou bom é totalmente plausível, mesmo porque os camundongos não tem tradição artística, muito menos qualquer tentativa de estabelecer um julgamento de valor sobre o suposto canto que lhes invade. Assim é também para Josefina, a necessidade de sua expressão nada mais é do que a arte em si, não há conhecimentos que ela possa se basear, não há tentativas de tornar mais aguçada sua performance, mesmo porque ela não faz mais do que o habitual ,há somente a voz invadindo o seu corpo e o espaço, e isso já basta.
Dentro desse universo, onde vemos uma estranha natureza artística brotar de um corpo que não aspira arte, posso procurar no distanciamento uma aproximação. A capacidade de fazer do corpo do cotidiano , isto é , do sujeito, uma nova composição que acabe por atingir todos num misto de beleza e insensatez, na situação em que não se vê a arte como uma pulsação de aprendizados e afazeres, mas como plena necessidade. A invasão mágica de uma performance é insuflada como experiência única pelos camundongos que a acompanham, não há como duvidar, estão ali diante de uma cantora real, de uma artista completa, por mais que nada faça de diferente do que o que todos fazem, ela se põe como artista, pois há a um deslocamento frente a existência do seu povo. Deslocamento no sentido do que faz com o seu chiado, a partitura inexistente que apropria para si , a verdade extremada que faz de sua voz o locomover-se dentro da própria língua. Esse trânsito faz de Josefina uma aproximação com uma espécie de leitura viva do que é o próprio chiar, ela mesmo desconhece o que se passa, deslocada entre o hábito e a mais elevada expressão artística, libera o instrumento de um determinado sentido para o orgão mesmo deste sentido. Faz com que o sentido do chiar alcance rapidamente uma composição única e vital, não se discute o que acontece quando Josefina canta, aonde ela é capaz de levar o povo, ela apenas o leva juntamente com seu entusiasmado chiar.Simone Reis canta Josefina:
Josefine has a rare talent among the mouse people. She can sing, and beautifully so, and she has a dedicated though fickle audience. To the mouse people Josefine seems to bring moments of levity with her music—but is it music or escapism?
Podemos dizer que a falta de aptidão é o seu próprio talento, a eficácia de seu canto, a utilidade de suas ações elevam o chiado a sua própria essência, pois se encontra deslocado. Não se pode falar em arte propriamente dita, mas alguma forma de elevação do público, algo que concerne aos camundongos um tipo de escapismo, mas uma resistência estranha a própria língua, ao próprio hábito de chiar. Um lavador de carros não reúne um público disposto a vê-lo lavar carros, mas a possibilidade de deslocar a ação de lavar carros para uma outra atmosfera pode se tornar arte, é o caso do teatro. Para se compreender o canto de Josefina não basta ouvi-la, mas vê-la na sua gestualidade que demonstra por onde sai o som, por onde se move as sensações em que aquele ruído é engendrado. Ela sai do chiado pelo próprio chiado, ela converte o hábito no próprio hábito. Seria como fazer teatro para estudar filosofia, escrever literatura para ser bailarina. É o corpo que desloca as possibilidades, ele refaz a arte e se refaz quando o deslocamento é propício. Um ator é o deslocamento em si, está lá, tem o seu corpo para demonstrar o hábito, todos nós choramos, falamos, rimos, ficamos irritados, apaixonados, o teatro é apenas o hábito transformado em arte, apenas uma escuta que arranca das ações do cotidiano a sua expressão que se eleva.
Creio que ao tratar do corpo performático como necessidade artística, como violência que arranca do Eu sua frescura relatada no começo desta gaveta, nos doamos inteiramente e somos capazes de cantar não cantando, de filosofar não filosofando, de atuar não atuando. A necessidade da expressão deve ser elevada ao seu grau máximo, pois o público é atingido pela sensação que o ator traz em si , pela configuração de sua exposição que é o hábito trabalhado de diferentes maneiras. Nós somos o hábito elevado a enésima potência( bom, ao menos algumas vezes). Essa aptidão do corpo, de tratar a arte enquanto necessidade , seria uma busca pro algo imaterial, uma experimentação afetiva que transforma o teatro num jogo de intensidades e devires. Deslocar-se para encontrar essa imaterialidade faz parte de sua procura. Me cansam os exercícios teatrais que nos fornecem um suposto aprendizado, a posse de uma técnica , e não uma possessão artística. Por isso procurar por essa imaterialidade na filosofia, pensar a imaterialidade, pro isso a dança também, movimentar a imaterialidade, por isso a literatura, ler a imaterialidade.
Durante o processo criativo de TRAVAS, o que era incitado no meu corpo não se assemelhava ao trabalho que queria atingir. Na realidade houve um deslocamento que se caraterizava pela repulsa e não pela necessidade. Obtive algumas incitações que me jogaram para o que eu estava buscando, mas elas eram de pouca eficácia, talvez a própria peça não me deixava a abertura para experimentar o rompimento de meu próprio limite , de minhas próprias paragens. O teatro ficou com cara de chatice. Os exercícios, completamente baseados numa imaterialidade identitária como, por exemplo, experimentar situações sendo uma bicha, uma lésbica, uma travesti, uma mulher, um homem, apenas revelavam os horizontes que eu mesma queria deixar de lado, a meta era diluir as identidades, dissipar as vozes do Eu. Esse processo, sob vários aspectos,sinceramente, não tem sido fácil. Ainda mais desafiador com os ensaios geralmente torneados de uma atmosfera de medo e insegurança, considerando-se que, infelizmente, o “professor-diretor” atuava repetidamente de modo ditatorial e pouco colaborativo frente ao desenrolar das experimentações, com direito de fazer chacotas dos alunos com os quais talvez não compartilha estéticas .Desse modo,tínhamos que observar uma mímese infantil e um rude deboche àqueles alunos e colegas que independentemente de serem “bons”ou “ruins” merecem respeito.Aliás,esse termo “professor-diretor” mencionado anteriormente merece uma discussão minuciosa a qual a meu ver deverá ser levada adiante para os próximos projetos de diplomação: deverá ser, de fato, obra dos alunos ou do diretor, o Projeto de Diplomação do Departamento?Quem é essa figura do chamado “diretor-professor” e qual o seu papel caso ele permaneça?Os alunos deverão obedecer ordens ou serem eles os próprios autores,pelo menos co-autores , articuladores e agentes reflexivos , criadores de uma pratica pedagógica, analítica e artística em processo de finalização ?Somos atores marionetes que devem seguir instruções inquestionáveis e sofrer humilhações ou os tão falados aprendizes de “atores criadores” do teatro contemporâneo?Devemos aceitar silenciosos o imaginário imposto pelo professor-diretor ou podemos contribuir artisticamente e definitivamente nesse processo de montagem?Somos estudantes de um universidade, de um curso de artes cênicas,alunos em desenvolvimento e construtores de um saber ou atores de uma companhia inadequada e deslocada, dirigida por um diretor-autor-doutor hierárquico ?Tudo isso gera muitas perguntas ainda sem respostas as quais pretendo continuar investigando.
A nossa capacidade criadora e de pesquisa, ao longo do processo, era apenas mencionada, porém todos, ou quase todos, com certeza muitos alunos, deixavam a sala de aula com sete quilos a mais nas vértebras. Como haveria de ser uma necessidade esse “espetáculo” ,é algo que não sei responder até hoje. Onde fica a liberdade criativa,a produção e o entrelaçamento de novas singularidades num contexto de aprendizado? Continuo sem resposta.
Mas partindo do pressuposto que toda a experimentação é válida, o que eu busquei foi trabalhar com a condição de deslocamento que se abre inquieto a procura de novos elementos e desafios. Conseguir minimizar as paragens que eram apenas a trajetória de um medo talvez de estar “fazendo errado”, de estar “desagradando”, as neuroses do Eu. O Eu do outro e o meu próprio Eu. Talvez analisar em que instâncias o poder se instaura, o poder do Eu enraizando o sujeito que não o deixa navegar para outros lugares, o poder de algum tipo de direção que não nos leva para o caminho artístico que o corpo deseja. Esse poder que se torna micro, às vezes até mesmo imperceptível, mas que atua nas esferas das relações, como Foucault sugere:
O importante não é fazer uma espécie de dedução do poder que, partindo do centro , procuraria ver até onde se prolonga para baixo,em que medida se reproduz, até chegar aos elementos moleculares da sociedade. Deve-se, antes, fazer uma análise ascendente do poder : partir dos mecanismos infinitesimais que têm uma história, um caminho, técnicas e táticas e depois examinar como estes mecanismos de poder foram e ainda são investidos, colonizados, utilizados, subjugados, transformados, desdobrados, etc., por mecanismos cada vez mais gerais e por formas de dominação global.( 2004:184)
Como reconhecer na atmosfera de uma produção artística a necessidade de criar não com uma imposição, mas com o caminho tênue de uma certa dispersão do Eu, de uma abertura que trafega entre os afetos. Como captar nesses laços estabelecidos no afeto de si para si algo que fuja de uma poderzinho que no final das contas é apenas o exercício de uma generalização que impossibilita a população a vir a ser arte, loucura, desejo. Essas dificuldades nos perpassam para diagnosticar o que não queremos mais e chutar para bem longe de nós os ambientes, as composições de sujeitos, as parafernálias técnicas daquilo que suportamos. O meu corpo não reconhece o exercício do poder para o processo artístico, conhece sim o exercício da potência. Josefina a Cantora, de Kafka ,mostra no seu corpo a potência de se deixar atuar, não de simplesmente atuar. A sua performance a invade, não é ela que invade a performance, ela se fragmenta para alcançar a contaminação necessária de sua imaterialidade afetiva, que se faz enquanto deslocamento de sua própria língua, de seus ruídos artísticos. Encarar que no corpo de cada um está em potência numa linguagem nova, adequada somente a necessidade de quem a leva, de quem a experimenta. A necessidade de expor sua expressão linguística que acabou de ser inventada é um privilegio de quem tem a pressa de se expressar , de fazer surgir uma arte sem impossibilidades , sem paragens e com os necessários desvios para poder alcançá-la. Será possível ?

Gaveta 2.020
A vir a ser .Não aqui.Nem agora.

Conclusão ou apenas “o batom”

A síntese me obriga a concluir pedaços dispersos de mim mesma. Não sei se cabe aqui torná-los uma massa homogênea. Mas poderia então sugerir uma conexão, as ligações que puderam surgir de caminhos diversos. Acho que a tentativa deste trabalho foi usar as possibilidades antropofágicas enquanto forma de escrita e experimentação performática. As gavetas da penteadeira foram vasculhadas, deglutidas, mas não permito colocar tudo num única gaveta agora, permito deslocá-las novamente para enfatizar suas misturas desse vômito monográfico menor.
A performatividade de Butler se tornou a performance de Josefina. O teatro é Brasília, terra nova de espaços férteis. A linguagem do sujeito é ele que traça, a biopolítica tenta, mas nós não iremos sentar na cadeira dos coitadinhos subdesenvolvidos. Os tropicais queer, os travestis menores,o teatro de Almodóvar. Carolina travestida, a gaveta emperrada, a paragem que é apenas desvio. A necessidade da imaterialidade é a arte, é o corpo, ele procurou, achou técnicas, mas quer mais. O teatro filosófico da literatura. Os contornos de uma dança das palavras. A expressão quer apenas sair e reverberar. O chiado do hábito é micropolítico. O espelho reflete minha cara, a penteadeira segura o peso de meus ossos. Apoio o cotovelo, entre vasos , cinzeiros, papéis, fotos, fatos, e um batom. Penso em passar o batom. Penso se não seria melhor acabar com uma reticência, nunca gostei do ponto final. Mas não me importa agora, pois acho que quero realmente passar o batom. É vermelho bruto. Eu nunca uso batom. Eu passo o batom. Seria melhor parar de passar. Ou limpar a boca para passar de novo. Eu continuo passando o batom. O batom é novo, não acabará tão cedo. Acho que gostei de tantas camadas. Quero só passar o batom enquanto penso em como acabar. Quero passar o batom por todas as vezes que nunca passei batom e por todas em que nunca passarei.. Somente passar o batom na penteadeira. Não estou sorrindo, apenas passando o batom........
eu continuo passando o batom...............acho que não seria melhor parar de passar o batom. Eu queria acabar com o batom, realmente fixá-lo nos lábios.
Mas eu continuo passando o batom.......... e penso....................................logo passo batom cor de sangue.

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1Deslocamento subjetivo se refere aqui a uma possibilidade de escapar de um espaço subjetivo já delimitado. Subjetividade é colocada nesse trabalho como os trajetos que constituem o sujeito. A conceituação de sujeito será desenvolvida mais a frente no trabalho. Ao lidar com os diferentes aspectos que formam a subjetividade do sujeito podemos encarar a realização de certas atividades como deslocamento. Ex: uma mulher que escapa das características que formam a subjetitividade feminina, o travestismo que pode lidar com o deslocamento homem- mulher. A literatura de um filósofo, deslocamento pensamento-arte. A dança de uma ator, deslocamento movimento- sentido.
2 Tone Negri define os afetos no seu livro Exílio. “ Ocorre que a linguagem, como o cérebro, está ligada a um corpo e o corpo não se exprime por formas racionais ou pseudo-racionais, ou ainda por imagens : exprimi-se também, através das potências, das potências de viver, a que chamamos afetos” (2001: 28)
3Teoria Queer se refere à vertente contemporânea que analisa as questões de sexualidade, gênero e regimes de poder.
4 Teatro Menor é a junção entre artes cênicas e filosofia. Baseando-se no conceito de Deleuze e Guattari de Literatura Menor ((Deleuze e Guattari, 1977) a autora deste trabalho entrelaçou a perspectiva artística à filosofia para traçar um paralelo entre a linguagem menor da literatura e a linguagem menor do teatro. As conceituações destes termos serão desenvolvidas no decorrer da monografia quando o aprofundamento deste assunto estabelecer sua vinda.
5 Travestis são sujeitos que optam pelas mudanças físicas para ultrapassar o gênero naturalizado, mas que não chegam a fazer a cirurgia de mudança de sexo.
6Transexuais são sujeitos que fazem a cirurgia de mudança de sexo.
7 Intersexuais são hemafroditas que não se submeteram à cirurgia de adequação, isto é, carregam tanto traços femininos como masculinos.
8 Sujeito é aqui colocado como um termo da discussão filosófica contemporânea que atua nas questões e práticas políticas da atualidade. A análise sobre sujeito será mais enfatizada na gaveta 1.974.
9 Subjetividade aqui se refere ao conceito de produção subjetiva de Guattari, onde a idéia de sujeito é intrinsecamente ligada ao problema da constituição de "uma subjetividade de natureza industrial maquínica, ou seja essencialmente fabricada, modelada, recebida, consumida."(Guattari e Rolnik, 2005:33)
10 Heteronormatividade é um conceito criado por pensadores da Teoria Queer( o desenvolvimento de seu conteúdo será explicitado mais a diante). Nessa análise as condições que estipulam as normas de uma população se baseiam na heterossexualidade, por isso o termo emprega essa junção, as características que comandaram as relações sociais se baseiam numa implantação dessa sexualidade convencionada como saudável e normal.
11 Peter Pál Pelbart trabalha com essa problemática e nos mostra como ocorreu o surgimento deste sistema e conseqüentemente desse conceito na obra de vários filósofos no livro Vida Capital – ensaios sobre biopolítica.
12 Identidade se caracteriza por atuar nos processo molares de construção subjetiva. Molar e molecular são conceitos de Deleuze e Guattari onde se distinguem as possibilidades de identificação, por um lado a caracterização geral de um sujeito, posto enquanto identidade. Ex: mulher, negra, lésbica. Esse tipo de categorização corresponde a um processo identitário, se referindo a identidade. Por outro lado háo caso da especificação molecular, poderíamos falar dessa mesma mulher com outras características menos globalizantes. Ex: gosta de andar descalço com os pés tocando a grama a perfurar o seu epitélio, lambe o sorvete com o surfar de suas papilas degustativas, brinca de cantar toda vez que dirige. O processo molecular é característica da singularidade . Não há dualismos, pois estes não podem ser separados um do outro, identidade e singularidade se diferenciam então por abordagens afetivas que levam em consideração essa ou aquela caraterísticas, assim como os tipos de experimentações possíveis.
13 A nota a cima se refere a esse termo.
14 Devir um conceito que vem do filósofo pré-socrático Heráclito é aqui retomado por Deleuze e Guattari. Segundo estes autores, " Devir não é atingir uma forma( identificação, imitação , Mimese) , mas encontrar uma zona de vizinhança, de indiscernibilidade ou de indiferenciação tal que já não seja possível distinguir-se de uma mulher ou de uma molécula: nem imprecisos nem gerais, mas imprevistos, não-preexistentes, tanto menos determinados numa forma quanto se singularizam numa população". (Deleuze, 2006:11).
15 Micropolítica um termo de Foucault que se refere a forma de procedimento de um regime biopolitico. Uma política que se faz no caráter não mais de uma generalização total, mas que permeia as possibilidades de uma política individual, isto é, a biopolítica opera por meio da micropolítica. O indíviduo passa a operar também por meio da micropolítica fazendo de seus atos a manutenção ou não das características de um império biopolítico.
16Segundo Bazzo, artista ensaísta de temas dos mais conturbados, Samuel Rawet foi “ um judeu polônes , naturalizado brasileiro, engenheiro da equipe do Niemeyer e do Joaquim Cardoso, contista e ensaísta que viveu seus últimos e desvairados anos de vida aqui em Brasília. Nos períodos de crise, andava em círculos pelas entrequadras ou ao redor do Hotel Nacional discutindo questões existenciais coma s estrelas, com a própria sombra ou com quem acidetalmente cruzasse seu caminho. Aos 55 anos foi encontrado em seu sofá, descalço , com uma tigela de sopa Knorr nas mãos, morto e em putrefação.(Bazzo, 1997: orelha do livro)
17 O conceito de menor será desenvolvido no texto e se baseia na concepção de Deleuze e Guattari(1974) inserida na obra Kafka Por Uma Literatura Menor. O conceito de menor é elaborado a partir de um deslocamento que sugere o uso da língua não naturalizada, ocorre um estranhamento com a linguagem por esta não ser do território em que se encontra, isto é, o uso que se faz enquanto adequação pode ser considerado menor pela característica de ainda não obter uma sólida tradição, uma maior representação enquanto língua de origem.
18 Sujeitos dentro de uma concepção estática que vigora pela continuação de uma tradição fiolosófica, o sujeito artístico brasileiro é uma mescla de referências que o constituem como o movimento Antropofágico discutido a seguir.A análise sobre o sujeito será refletida mais a diante no texto.
19 Psicanalista, crítica de arte , curadora e antropofágica.
20 Técnica teatral é entendido aqui como a necessidade de orientar o processo para que surja uma linguagem teatral
21 Bricollage é um termo utilizado nos escritos de Deleuze e Guattari, como não há tradução dessa palavra para o francês o tradutor de O Anti-Édipo utilizou a palavra bricolagem e a definiu . Segundo Georges Lamazière, bricolagem é: a atividade de aproveitar coisas usadas, quebradas, ou apropriadas para outro uso, em um novo arranjo ou em uma nova função. (Deleuze e Guattari, 1976:15)
22 Sistema de poder que corresponde, atualmente, ao regime de biopolítica, já explicitado na gaveta1.977
23 Desterritorialização é um conceito que Guattari e Deleuze trabalham na sua obra e que surge a partir do conceito de territorialização .”Territorialização é sinônimo de apropriação, de subjetivação fechada sobre si mesma. Ele é o conjunto dos projetos e das representações nos quais vai desembocar, pragmaticamente, toda uma série de comportamentos, de investimentos, nos tempos e nos espaços sociais, culturais, estéticos, cognitivos"( Guattari e Rolnik , 2005: 388). O conceito de desterritorialização seria a capacidade de fuga do território em que se encontra, o nomadismo como linha de criação.
24 Suely Rolnik e Féli9x Guattari fazem uma viagem ao Brasil em 1982 e escrevem o livro Cartografias do Desejo , onde traçam entrevistas e conversas juntamente com ensaios filosóficos . Focando o Brasil, o livro mostra a problemática que insere os países latinos no regime de biopolítica.
25 Refere-se aqui à obra Estruturação do Self que Lygia Clarck desenvolveu durante 15 anos, no qual o convidado ou o público é conduzido à casa da artista para apreciar a obra que trabalha com os objetos processuais ou relacionais. Estes objetos são criados pela artista e a função deste objeto só é produzida a partir do encontro com o indivíduo que vai apreciar sua obra, numa condição que desvirtua a obra de arte da idéia de finalização, de espacialidade e de público. ( Rolnik, 2002:269)
26 Simone Reis trabalha com esse texto na sua tese de doutorado intitulada Little World – Mundinho . A orientação para o uso deste texto relaciona-se apenas enquanto incitação afetiva, isto é, a análise deste conto foi feita com a liberdade da estudante para o desenvolvimento dessa sugestão.

2009-11-23T14:24:00.000-08:00

estalo

uma sombra

dança que dói os nervos

sólida coisa grande

o ócio não é necessariamente niilismo

ela repete

ele engole as veias

depois regurgitam tudo

misto

acelerado

se tornam

.. parcialmente nublado ..

2009-11-18T10:25:00.000-08:00

De todas as beiras da parede de pedra, de algumas bromélias refletindo o sol intenso, da sinfonia anfibia que reverbera sem cessar nas noite de vasta amplidão. Tudo se tornaria uma nublada referência na memória de um passado também nublado. As marcas que carregamos no corpo se modificam e a memória perde o seu grau exato do que foi a experimentação de um tempo. Melhor assim, obviamente, podemos dizer que temos uma capacidade de ingerir um grau intensificado de flor de lótus, irremediavelmente as coisas passam, se perdem, se esquecem. No presente não sabemos direito lembrar como certos momentos começaram e quando acabaram, tudo se confunde num meio, num entre feito só de movimento, feito de eterno locomover-se. Deslocar-se entre todas as possíveis barreiras que outrora colocamos para nos levar até o embalo, a constante mutabilidade do qual todos ingerimos doses diárias. Somos densos e por isso afundamos quando paramos. Nossas tempestades, que nos fazem correr como loucos extasiados na procura intensa de algum lugar mais aconchegante, chega para vislumbramos o próximo instante que futuramente também será uma memória nublada e por isso mesmo repleta de nuvens carregadas com os novos trovões do ainda vir a ser.

da plena infelicidade ( dos dias brutos)

2009-11-12T14:12:00.000-08:00

É essa felicidade mesquinha que vem de uma certeza próxima, segura sobre os passos que irá dar. A felicidade de não lidar com o inesperado. A perpetua utilização de um pequeno eterno para poder se utilizar de uma suposta aventura previamente esboçada. De nada me garantem essas felicidades, apenas passam como distrações medíocres em que o corpo se deixa levar por um tipo de conforto baixo e porco. Por isso as vezes prefiro a putidão que não espera, mas que permanece, firme e certeira. Indignada, aborrecida, com os contornos bem visíveis do que não agüenta mais. Esses indigestos dias em que os cadáveres supostamente desovados das neuroses nos atingem vulgarmente durante a nossa felicidade mediana. E tudo retorna, todas as guerras feitas em prol de uma nova saúde voltam como doença, como o resto do feto que apodrece no útero após o aborto mal feito.E de choros , com a raiva latina de uma força estonteante, me é revelada uma nova composição antes não encontrada , um mal imenso de um misto de depressão com auto-aniquilamento. Nos matamos, nos moemos, nos pisamos, sobras incalculáveis nos remontam para uma outra estranha natureza. Como um projétil que se lança no seu movimento mais violento, porém lhe faltando a mira necessária para o alvo que se move constantemente. Nos jogamos rapidamente imprecisos e ligeiros latejando com a raiva que quer se livrar de tudo e do todo que envolve o corpo como uma indumentária impregnada, incrustada. Balançamos-nos, as vezes até mesmo devagar, como um bailarino de Butoh, que percebe em cada movimento a necessidade de cada ação, caminhamos num slon motion da estranheza misturada com o terror. A miséria nos transforma, somos plenamente miseráveis e nos curvamos sobre nós mesmos. Chegamos até mesmo a temer, o perigo de não voltar desse surto nos pespreita. Mas sabemos que todo o insuportável vem a tona de forma abstrata, enlouquecida e vibrante, e nos deixamos mesmo nos sucumbir ao desastre........ a catástrofe é o nosso viaduto. Mas sabemos, se não sabemos podemos então descobrir, que somente assim nos é dada uma certa cartografia dos lugares por onde passamos e dos saberes que conquistamos. Com a amargura direta que nos sobrepõe como uma imagem monstruosa, de tudo que é baixo e ridículo e mesmo assim inste em nos atormentar, passamos com olhares de uma sabedoria esquisita pelas ruas da cidade morta, movimentada pelas gargalhadas alcoólicas de seus nervos anestesiados. Nós sofremos, mas não nos rebaixamos a este, pois qualquer tipo de estado que nos forneça brutalmente uma irritação inóspita já nos eleva para o inesperado abismo da grande derrota ,e assim ela já pode ser a nossa mais exuberante felicidade. " Estar a altura da própria fraqueza"

saúde!! um brinde

2009-11-04T18:51:00.000-08:00

Mas o que eu quero

é que cada corpo mostre

a doença que pode levá-lo

Novarina

A maioria dos médicos são burocratas do organismo ,prontos a compartilhar seu conhecimento com abordagens técnicas e vocabulários rebuscados que tratam do corpo como algo estrangeiro, como se ele não pertencesse a nós. Essa coisa meio inglesa sabe, meio acadêmica,( um distanciamento sério e profissional), de tratar o paciente como um cliente que vem arrumar seu carro num mecânico. Nós sabemos que somos máquina, mas máquinas desejantes, subjetividades maquínicas. Não um enxerto que carregamos como instrumento para atender nossas necessidades cefálicas e cognitivas. Nós não temos alma, temos corpo. Não precisamos de um remédio para as nossas doenças, mas de uma doença para a nossa saúde. Precisamos entender na nossa doença a causa afetiva que nos traga para esse universo de dor, a descarga de velocidades que alteram no corpo suas adeqauções. O que se passou?Precisamos de vocês, doutores renomados, para algo que nos fale sobre a doença, não uma anestesia imediata que nos remova a dor com doses de medo e precauções. A medicina que procura a solução mais rápida para combater a enfermidade antes mesmo de saber por onde ela passou conclui apenas pelo fim. Assim como todos os cristãos que vivem para o fim, para o eterno paraíso, a nossa medicina vive para diagnosticar a finalização logo da doença, quanto mais rápido melhor. Quanto mais rápido melhor para se chegar a eternidade que é, enfim, a mais vasta "saúde". E essa tal saúde de que os médicos falam não passa de uma parafernália bem organizada e cheia de preescrições para se cultivar uma vida morta que lamenta por estar sempre numa doença, que sofre de si mesmo por ser doente, a velha auto-piedade que não entende o porque sofre, mas sofre, vivendo com medo do corpo que é o estrangeiro inusitado, não pode ser contido e por isso mesmo previsto. Que coisa mais cafona!Que saco essa tal saúde de vcs. Eu quero conhecer a doença, onde ela vive e com quem ela anda! Sabemos bem onde esse tipo de saúde da medicina-cristã-ocidental é vendida, como e para que. Academia de malhação, coca-cola light, a estética da jovialidade exacerbada, peeling, livros de auto-ajuda, encontre seu amor via internet, carro do ano, roupa da moda , novelinhas globais, lugares "bacanas", falta de arte, falta de erotismo estranho, falta de corpo, falta de vida. Vocês gostam é de entupir o cú de antibióticos mesmo, anti-bios. Por isso iremos aderir as nossas doenças como quem veste roupas esquisitas e sai num baile de gala numa mansão que tenta na sua arquitetura um glamour de colunas gregas. Num casamento burguesinho em que os noivos tratam hipocritamente, pois mais tarde irão se arrepender, como o dia mais feliz de suas vidas. As velhas senhoras entupidas de suas argamassa na pele para dar um toque jovial e disfarças as experiências daquelas rugas na cara. Os velhos senhores com suas caras de saturação sexual de baixa qualidade e com as barrigas atochadas na rompa que usam tanto para trabalhar como para ir a festas importantes( porque só o palitó para os homens afinal?). As crianças retiradas de sua movimentação habitual para se debaterem contra as macias roupas engomadas enfiadas no seus corpos com a única finalidade de apenas lhes deixar menos móveis para possíveis estripulias. Nós seremos a doença da vossa saúde. Nós gostamos de nossas enfermidades, não queremos disfarçá-las, assim como das nossas rugas e cicatrizes, tatuagens do que já fomos das tantas doenças e saúdes por onde passamos. Queremos entendê-la para achar de que foi feito no trajeto e do que nesse momento pode vir a ser,.....o quanto de possíveis me é posto então a parir de agora......... a nossa doença nada mais é que o recomeço de uma nova saúde.....

sssossossss

2009-10-27T15:06:00.000-07:00

...."não vivendo pra dançar, mas dançando pra viver"...

De que vale afinal as extravagâncias todas possíveis do corpo se ele te devolve com condromalácias de patela ou em discopatias degenerativas? Ossos do ofício, diriam me, para algum tipo de merecimento ordinário. Agora tens de compreender o corpo a partir de suas doenças, de suas migalhas. O menisco trafega numa poesia surrealista que se propõe como diagnóstico levado a sério, revisito meu vocabulário e pereço frente a ousadia daquelas palavras. Hoje, mais uma vez diante do recorte enigmático que compõe a tal elucidação frente à dor óssea, me respondem: discopatia degenerativa associado a moderada protusão discal paramediana direita. Tudo bem, o que me assusta de início é a palavra degenerativa, paro, reflito, mas não estamos todos em degeneração contínua e direta? Não há mais problema na degeneração. O problema seria a moderada protusão, por que moderada? Por que não inteira e intensa logo? E se fosse , protusão poderia ser uma profunda efusão de uma proto-cinestesia lombar. Para-mediana então viria como a cadência que compõe o tempo certo para a lombar poder chacoalhar frente a uma efusão dançante da proto-cinestesia dos quadris. Articulação, me devolva as vértebras!!! ............é, por enquanto me resta o movimento dos dedos, um certo bailar na escrita ainda me é permitido, os microscópicos ossos de um certo ...ofício?